Novocaina

Scena n. 14. Sogni e finzioni.

2011-01-16T19:26:00.003+01:00

Ernesto è vestito elegantemente, addirittura con un fazzolettino di seta che sporge dal taschino della sua giacca. Arriva sul palco con passi lenti, fumando la sua sigaretta come se fosse talmente sicuro di sé da non aver bisogno di altro, se non quel suo sguardo ipnotico, quasi malato, di chi vive delle proprie convinzioni, e non ha bisogno di altro. Continua a fumare con i suoi gesti lenti, la faccia quasi una maschera, si guarda appena un po’ attorno, giusto per rendersi conto della scarsa mobilia da cui è circondato in quella stanza dove adesso si trova, quasi non fosse la casa che abita, quella dove vive la sua famiglia.

In un angolo una donna sta lì, seduta, immobile, non dice niente, non fa alcuna domanda, non ha bisogno di sentire la voce di Ernesto per sapere quello che pensa, e lui semplicemente la ignora, o almeno finge che neanche ci sia, o di non averla veduta. Lei guarda nel vuoto, ed è come se pensasse: a cosa serve vedersi, parlare, scambiare delle opinioni attorno alle quali trovarsi probabilmente d’accordo, oppure no? Neppure questo fa differenza. I miei pensieri spesso si alzano accompagnati dal vento, come aquiloni, ed io certe volte mi perdo seguendo le loro traiettorie. Nessuno mi segue in questi percorsi, così resto distante da tutti, anche dal mio compagno, è così, è inevitabile.

La donna si alza, fa due passi in avanti, si ferma davanti al pubblico immerso nel buio, e dice d’un fiato: sto bene, non c’è assolutamente da preoccuparsi; questa è la mia casa e qui dentro c’è tutto quello che nella mia vita sono riuscita a desiderare. I vicini e i conoscenti mi fermano spesso per strada, dicono che sono una bella signora, piena di vita e di allegria, si vede da lontano che tutto mi va a gonfie vele. Io lascio dire, abbasso lo sguardo per timidezza, forse mi schernisco perché, anche se non sono perfettamente d’accordo, certe cose mi piacciono, mi fanno addirittura arrossire.

Perché mai non dovresti essere d’accordo, dice Ernesto senza guardarla; in fondo quello che vedono quelle persone, risponde a verità. Oppure pensi che sia doveroso cercare di fingere qualcosa, affinché gli altri non stiano a chiederti cose che ti potrebbero creare disagio? In un caso o nell’altro non risulti essere affatto la persona che pensano, visto che certi aspetti dici ti piacciono, però non sai sostenerli, non ti interessa dire la verità, perché questa ti sembra vada a scapito di qualche altra cosa. Alla fine ti poni dentro una gabbia, e spieghi però che stai bene così.

La donna si volge lentamente verso il vestito elegante di Ernesto, poi torna a guardare la gente immersa nel buio. Non ci sono delle ragioni precise, dice pesando le sue parole; ma all’improvviso, dopo tutti questi anni, mi sento completamente da sola. Ho tirato su questa casa, questa famiglia, ma alla fine vedo che si è formata un’enorme distanza tra me e tutti gli altri. Per questo forse rifuggo da tutto, ma il percorso non è solo mio, è l’incomunicabilità generale che ci ha portati fin qui. Adesso mi accontento di sognare, e fingere certe volte che i sogni siano la realtà.

Ernesto si fa avanti, si rivolge al pubblico adesso con una espressione diversa, getta a terra la sua sigaretta, muove una mano come in aiuto alle parole che vorrebbe esprimere, muove il tronco, la testa, si guarda attorno, apre la bocca, si pianta dritto sui piedi, si irrigidisce, tira su il collo, spalanca i suoi occhi, guarda lontano, alle file più buie della platea che ha di fronte, a tutti coloro che lo stanno seguendo, che non perdono neppure un piccolo gesto; e infine: resta semplicemente in silenzio. Si chiude il sipario.

Bruno Magnolfi - Immagini di Giulia Tesoro.

(Profilo n. 5). Nessuna socialità.

2010-11-11T22:14:00.002+01:00

Era fin dalla mattina che non stavo bene. In ufficio non era capitato niente di nuovo, avevo sbrigato le solite cose come ogni giorno, avevo scambiato anche qualche parola con i colleghi, niente di speciale, i soliti apprezzamenti e le solite battute scherzose. Una volta tornato a casa con la mia macchina, avevo notato come tutte le cose fossero rimaste esattamente com’erano, senza che niente si fosse spostato o io ricordassi di averlo messo in un luogo diverso. Pensavo che era difficile tirare avanti in quella solita esatta maniera, non trovavo nessun gusto nel vedere come tutto restasse esattamente così, senza nessuna variazione, perché questo immobilismo mi dava la nausea.

Allora ero uscito di casa, avevo fatto un giro a piedi lungo la strada principale del mio quartiere, poi ero entrato dentro un locale, un bar qualsiasi, dove sinceramente non ero mai stato. Sentivo l’espressione del mio viso quasi irriverente verso chiunque, come un maschera che mostrasse la voglia per chi la indossava di stare da solo, di essere fuori dagli atteggiamenti ordinari, lontano da tutti, ma dovesse piegarsi a convivere con persone casuali con le quali confrontare degli atteggiamenti normali, scambiare qualche parola, mostrarsi sociale.

Mi ero fatto servire una birra, poi mi ero accostato al biliardo in fondo alla sala, dove giocavano in tre o quattro, ma giusto per guardare qualcosa e ascoltare qualche opinione. Un uomo ben vestito vinceva, ma in silenzio, pacatamente, senza mostrare la sua superiorità, evitando di dare a vedere la soddisfazione, che probabilmente provava, per quanto era capace di fare. Osservai le sue mani, i suoi modi di comportarsi. Qualcuno tra i giocatori si lamentava della serata sfortunata, altri incassavano la sconfitta senza troppo dannarsi.

Appoggiai la mia birra su un tavolo, mi sedetti al margine della zona di gioco. Rimasi diversi minuti in silenzio, sempre osservando quei giocatori, infine irruppi con una fragorosa risata che non saprei neanche dire da che cosa fosse causata. Mi guardarono tutti, ognuno immaginando che ridessi di lui, o di qualcosa a lui riferibile, ma nessuno trovò niente da dire. Infine mi alzai, chiesi scusa del mio atteggiamento, pagai la mia birra ed uscii. Rimasi sul marciapiede qualche minuto, senza sapere esattamente che fare, se tornarmene a casa oppure no, fino a quando dalla porta del bar vidi uscire l’uomo ben vestito che poco prima vinceva al biliardo.

Si era incamminato verso il parcheggio poco distante, ed io lo seguii. Attraversammo la strada a pochi passi di distanza, lui aveva coscienza che io gli ero dietro, ne ero sicuro, ma continuava a mostrare la sua indifferenza. Infine estrasse la chiave della sua auto, mise la mano sulla maniglia della portiera nell’esatto momento in cui io ero lì, accanto a lui, senza neppure saper bene cosa stessi lì a fare. Lo colpii al volto con un pugno fortissimo, tanto da farlo cadere, poi gli assestai alcune pedate, mentre era a terra, che probabilmente gli fecero perdere i sensi. Mi allontanai con indifferenza, senza che nessuno si fosse accorto di niente.

Continuai nel mio giro lungo le strade del mio quartiere, avevo il fiato grosso, sentivo la fronte sudata per l’impegno che mi aveva richiesto quella mia azione. Non ero contento, non mi sentivo particolarmente sollevato per ciò che avevo compiuto, però sapevo che era stato un mio preciso dovere quello di accanirmi su una persona qualsiasi: era come se non avessi potuto sottrarmi dal compiere ciò che sentivo nella mia natura di uomo, quasi che per uscire almeno per un attimo dal ruolo di persona ordinaria, non mi restasse altro che fare così.

Rientrai in casa dopo aver ritrovato la calma: non sentivo niente dentro di me, solo quell’indifferenza di sempre, quella solita medesima sensazione, della quale sinceramente avrei fatto anche a meno. Cercai di pensare qualcos’altro che non fosse solo me stesso, però mi resi conto che non era possibile: tutto intorno vorticava su ciò che io ero, o almeno su ciò che potevo dimostrare di essere. Quando mi adagiai sopra al letto sentii di star bene: un’altra giornata era trascorsa, non era poco, forse potevo affrontare le prossime con un minore malessere.

Bruno Magnolfi

La musica dentro

2010-10-21T15:23:00.003+02:00

In mezzo alla guerra

2010-09-24T22:01:00.003+02:00

Non ho detto niente quando mi hanno chiesto qualcosa. Sono rimasto in silenzio, non mi sono mai fidato di chi fa troppe domande. Sono vecchio, questo è vero, ma ciò non vuol dire che sia rincretinito: ho capito benissimo cosa volevano sapere, forse bastava annuire qualcosa, far finta di stare al disopra di certi meccanismi. Il resto, tutto ciò che mancava dei miei accenni, delle parole che avrebbero voluto sentir dire, ce lo avrebbero messo loro, con grande piacere. Ma io immaginavo già tutto questo e sono rimasto indietro di un passo: ho detto il mio nome, a testa alta, ho detto ciò che sapevo, cose che anche gli altri sapevano, poi ho detto basta, non so niente di altro e non dirò mai qui spontaneamente quello che penso delle vostre congetture, inutile insistere.

Non l’hanno presa benissimo, avrebbero probabilmente avuto bisogno di qualcuno tra i loro avversari che facesse retromarcia sulle convinzioni più note, ma non ero io il loro uomo, e così hanno parlato a voce bassa tra loro, parevano piuttosto nervosi, poi mi hanno lasciato.

Difficile capire il meccanismo a cui stanno dando risposte: si tratta probabilmente di montare informazioni inventate, ma che siano così credibili da apparire assolutamente come vere. Ma per diventare così verosimili qualcuno deve star lì a suffragarle, qualcuno con un passato il più possibile cristallino, tanto da essere creduto per forza, senza alcun dubbio, ed io sono sicuro che lo troveranno, o forse pagheranno qualcuno affinché lo incarni al meglio possibile.

Che mondo di plastica è mai questo, ho pensato, tutto è sempre più finto, le informazioni sono plasmate in modo che servano a chi paga di più, tutti lo sanno, eppure c’è ancora chi, per stanchezza, per semplicità, per smania di qualcosa di diverso, è disposto a credere a tutto, a dar credito in modo completo a quello che viene raccontato ogni giorno.

Sono uscito da quegli uffici pieni di luci elettriche e di vetri oscurati che già mi sembrava di aver ottenuto una qualche vittoria: ho preso l’autobus, sono tornato a casa mia, mi pareva di stare bene, a posto con la mia coscienza. Poi con calma ho ripensato a quelle domande: non erano mai dirette, non si trattava di rispondere si oppure no. Ho iniziato ad avere dei dubbi, poi ho acceso la televisione. Quando è iniziata la mia intervista mi sono subito reso conto che avevano cambiato domande: le mie risposte apparivano ambigue, e le parti che non potevano essere utilizzate le avevano prontamente tagliate. La mia risata ironica sotto alle telecamere era diventata un moto di apprezzamento delle loro posizioni, le mie parole erano state spezzettate, ero dei loro, non ci poteva quasi essere dubbio.

Ho spento il televisore, ho ripensato alla guerra, al fascismo, al mio essere partigiano. Tutto si è fatto sporco, ho pensato, inutile prendersela: forse i miei pensieri e i ricordi sono solo miei. Inutile pensare di condividerli con chi vuole soltanto cavalcarli; non dovevo proprio accettare un’intervista del genere. Ho sbagliato, bisognerebbe gridarlo il mio sbaglio, ma non ho ormai più la voce che me lo permetta.

Bruno Magnolfi

John & Jack

2010-09-01T11:36:00.000+02:00

Questo libro raccoglie gli ultimi lavori di Jonathan Macini e Jack Lombroso, due autori crudi e sofferenti che riversano nelle loro storie tutta la loro rabbia per la società bugiarda nella quale viviamo. Il loro descrivere situazioni morbose è un modo per esorcizzare i mali del mondo.
Il libro si apre con un racconto a quattro mani iniziato alla fine del 2009 e rimasto incompiuto a causa della scomparsa di Jack. Non si hanno infatti sue notizie da svariati mesi. Lombroso è sempre stato un personaggio sfuggente. È riapparso qualche anno fa dopo più di una decade di vita borderline, ma tutti sapevano che non sarebbe durata. L'alcol, la droga, la depressione, e chissà quale altro mostro, hanno reclamato la sua anima. Jonathan non se l'è sentita di chiudere il racconto da solo e ha deciso di lasciarlo così, come la vita di Jack Lombroso, senza un inizio e senza una fine.

GM Willo – 26 Agosto 2010

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Fonte: Edizioni Willoworld

Lenta navigazione nell'oscurità

2010-08-19T19:16:00.003+02:00

Lei aveva mosso lentamente la sua mano lasciandola scivolare fuori dal bracciolo della sua poltrona, quasi a simulare un piccolo svenimento della volontà, una via di mezzo tra la rilassatezza e il disagio. Lui aveva captato quell’insignificante movimento pur senza volgere lo sguardo dal panorama di fronte, immaginando con facilità lo stato d’animo da cui era pervasa ed il significato che poteva assumere quell’ostinato restarsene in silenzio. La terrazza era fresca in quella tarda serata d’agosto, dopo uno dei tanti pomeriggi torridi, e le fioche luci attorno alle poltrone di vimini lasciavano provare il senso di una lentissima navigazione nel cielo notturno, impreziosita da miriadi di stelle.

Lui accese una delle sue sigarette, aggiunse un cubetto di ghiaccio dentro al bicchiere, poi si alzò dal suo posto, solo per andarsi ad appoggiare con gli avambracci alla ringhiera di ferro battuto. La collina di fronte, con il suo profilo scuro appena visibile, sembrava voler contenere lo sciame liquido dato dalle luci della città poco lontana, e l’assenza quasi totale dei rumori del traffico, che fin lì non riuscivano ad arrivare, pareva una sorta di sospensione del tempo.

Si volse verso di lei, con calma, senza un motivo, e sorrise, evitando di guardarla, ma tenendo gli occhi sopra al bicchiere che ancora teneva nella sua mano. Si sarebbe atteso una domanda, una parola che gli desse la possibilità di spiegare il motivo per cui stava ridendo, ma lei restò immobile, senza dire niente, nella medesima posizione. “Finisco la mia sigaretta e poi rientro”, disse allora lui appoggiando il bicchiere ormai vuoto sul basso tavolo che aveva di fronte. “Ho voglia di fare una doccia e andarmene a letto a leggere un libro”.

Le sue parole gli parvero quasi una battuta di un vecchio film che aveva visto da poco, e la sua voce si spense rapidamente contro la notte che adesso aveva preso quasi ad opprimere con la sua oscurità. Spense la sua sigaretta schiacciandola nel grosso posacenere in vetro, dette un’occhiata sfuggente verso di lei che continuava a restare immobile e ad osservare nel vuoto, poi disse: “Vado”, e rientrò.

Fu solo quando si era già preparato l’accappatoio e stava per entrare sotto alla doccia che un dubbio lo prese: così tornò indietro, con la camicia ormai sbottonata, l’abbronzatura del torace evidente, il fare di chi si è appena goduto una bella giornata. Si affacciò alla porta della terrazza, vide che lei era ancora nella medesima posizione, e così disse: “Stai bene, vero?”, ma non ricevette alcuna risposta.

Bruno Magnolfi

LETTURE SOTTO LA SCALA

2010-08-07T15:52:00.000+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

DITA

Questa cosa dell’appartenere a un pirla che crede di essere uno scrittore ci fa impazzire dalla gioia. Lui crede di essere padrone assoluto delle sue dita, mentre noi lo compatiamo solidali. Non che sia facile padroneggiare i suoi pensieri, ma se ci si mette d’accordo non è difficile dargli l’impressione di essere lui a scrivere... continua...

BELFAST

Ricorderò sempre l’arrivo a Belfast, era l’Agosto del 1995 e con una ragazza conosciuta a Dublino decidemmo di saltare sopra un pullman della “Green Line” e varcare il confine con l’Ulster... continua...

UN PANINO IN COMPAGNIA

Erano passati cinque anni dall'ultimo incontro con Marchino. C'avevo passato l'infanzia insieme, i pomeriggi alla sala giochi e le serate sulle panchine, specialmente d'estate. Nel quartiere rimanevamo solo noi due perché i nostri genitori potevano appena permettersi una settimana al mare di ferragosto, una vera tortura... continua...

PER IL RESTO DEL CORPO

Lo spio in lontananza, per non corrergli incontro con le solite scuse. Sono dispiaciuta per averlo lasciato un po’ da solo anche ieri notte, tra le lenzuola del suo letto a fissare il soffitto e le sue umide facce. Non mi manca il corpo, le sue solitudini da appagare, le compagnie ossessive, gli specchi, i costumi e le sue apparizioni. Il corpo mi chiama il resto. Io sono solo l’anima, forse... continua...

LA VERA STORIA DI CAPPUCCETTO ROSSO

Cappuccetto rosso era il soprannome dato dai lupi a una bimbetta odiosa che non aveva paura di nulla, nemmeno della propria odiosità. I branchi selvaggi la temevano più della fame, che li perseguitava meno di quella peste venefica, sempre in giro per il bosco, anche d’inverno, a raccogliere le bacche che erano ormai la sola fonte di sopravvivenza per più di una specie in via d’estinzione, a causa dell’accaparramento di risorse naturali che gli umani avevano perseguito, dall’invenzione del fucile in poi... continua...

CASTAGNETO

Per andare a casa di Paola facevo la strada del castagneto, uno sterrato dissestato che era diventato col tempo il terrore di tutti gli automobilisti del paese. Tre diverse amministrazioni comunali avevano promesso di asfaltare quella strada, ma in dieci anni nessuno ha mai fatto niente. In Italia cose come queste sono la normalità. Io preferivo così... continua...

NEI COLORI DEL TRAMONTO

I braccianti di colore si erano riuniti tutti tra loro alla fine dell’orario di lavoro, ed erano rimasti lì, in silenzio, come non avessero nessun posto dove recarsi. Infine si erano incamminati lungo la strada sterrata, costeggiando la stalla delle vacche, e svogliatamente erano andati ad infilarsi nelle loro baracche di legno, oltre il rimessaggio degli attrezzi... continua...

E LE 101 PAROLE DI...

INCUBI

ADDIO AL CELIBATO

IL SAGGIO

DAVANTI AL GREGGE

LA BALLERINA

Leggi anche: Letture col Ciuffo

Contro il mio simile

2010-08-05T17:12:00.002+02:00

La prima coltellata la sferrai con forza, stringendo bene con le dita quel manico robusto, affondando il più possibile la lama dentro al corpo. Non parlavo, non dicevo niente, non sentivo il bisogno di dire una sola parola, però guardavo con occhi fissi quello che facevo, ed i miei gesti si convincevano mentre andavo avanti. Non conoscevo quell’uomo, però provavo un sentimento di schifo nei suoi confronti, anche se non ero riuscito a chiarire dentro di me il vero motivo di quella sensazione. Sentivo che non sarei stato capace di cancellare in fretta quella repulsione che provavo, eppure il mio comportamento era l’unico giustificabile, il solo che potevo sentire come mio, immedesimandomi in quei fendenti come se non ci fosse stato altro, nient’altro possibile per me in quei momenti.

Di quel corpo provavo un viscerale ribrezzo, forse dello sguardo, forse dell’odore, non so; ciò di cui ero più certo è che non sopportavo di sentirlo ancora respirare, e proprio in quei momenti quell’essere immondo aveva iniziato ad emanare dei rantoli odiosi ed osceni. Così con una delle coltellate successive gli tagliai la gola, però tenendomi a distanza, con il braccio disteso, un colpo secco, quasi cercassi di non avere niente a che fare con quella carne molle, quello sguardo di vecchio, quel viso insanguinato, adesso quasi irriconoscibile, quel corpo puzzolente. Con la punta della lama continuai a tagliuzzargli la schiena e le braccia mentre rantolava a terra, poi lasciai andare il coltello, e subito presi a calci quel corpo che ormai non si muoveva neanche più, quasi desiderando che facesse ancora resistenza, che si ribellasse al suo destino, per inondarmi ancora di soddisfazione.

Infine lo coprii di polvere e di terra usando le mie scarpe per sollevarne tutt’intorno, quasi a cercare di assorbire quel sangue che aveva sporcato il viottolo, quella stradina di campagna vicina ad una macchia di lecci e di querce, come desiderando annullare, disintegrare quel corpo ignobile. Scoprii all’improvviso di avere sudato nello sforzo di colpire, poi vidi un legno, un semplice bastone, lo passai sotto a quelle braccia che non facevano più alcuna resistenza, e trascinai quel corpo fino dentro al bosco; vidi una specie di fossa e lo feci rotolare dentro, poi, sempre con i piedi, lo coprii alla meglio di terra e sassi, e infine me ne andai.

Non raccontai mai niente di quell’incontro, e nessuno me ne chiese nulla. Ma io spesso ripenso a quanto era accaduto quel giorno, ed ogni volta riprovo la stessa sensazione, quella voglia profonda di distruggere chi mi assomigliava.

Bruno Magnolfi

Autocelebrazione di un giorno qualsiasi

2010-07-03T13:46:00.002+02:00

La sequenza indica un uomo che esce di casa, gira per strada senza una meta precisa, si ferma dentro a un caffè e incontra uno sconosciuto. Quando l’uomo torna a casa scopre di essere una persona diversa.

In un secondo tempo, l’uomo uscito da casa, non avendo incontrato nessuno, rientra nervoso e irritato. Inoltre lo stesso, avendo dato appuntamento al caffè ad una persona che non conosceva, riesce a sentirsi diverso anche solo per quella possibilità a cui non ha adempiuto.

Sia l’uomo che lo sconosciuto, sapendo ambedue di riuscire a sentirsi diversi solo uscendo da casa e una volta raggiunto il caffè, spesso riescono a girare per strada anche senza una meta precisa.

Di fatto la casa dell’uomo e dello sconosciuto è ritenuta diversa anche senza che né l’uno né l’altro abbiano girato per strada o si siano recati al caffè. In ogni caso la loro meta è precisa anche se non si fermano quasi mai proprio lì.

Spesso, dentro al caffè, allo sconosciuto è richiesto il motivo per cui l’uomo, visto girare per strada senza una meta precisa, si possa essere sentito diverso pur senza essere uscito di casa per spingersi addirittura fin lì.

In alcuni casi, girando per strada nei pressi del caffè senza apparenza di una meta precisa, lo sconosciuto ha incontrato un uomo che si è fermato dentro al locale, ed ha dichiarato di sentirsi diverso senza sapere per quale motivo.

L’uomo, il caffè e certe volte anche lo sconosciuto, si sono dimostrati diversi solo per essere usciti di casa e aver girato per strada senza trovare una meta. Una volta rientrati ognuno nel proprio ruolo, le cose si sono rivelate concrete anche se loro non si sono incontrati.

Infine, sia la casa, sia lo stesso caffè, risultano diversi per il solo fatto che l’uomo assieme allo sconosciuto hanno girato per strada senza trovare una meta, capitando in quei pressi prima di pensare a qualsiasi altra cosa. Il locale naturalmente, almeno quel giorno, è risultato deserto.

(Soluzioni dettate da elaboratore elettronico)

Bruno Magnolfi

LA BALLERINA

2010-06-30T08:52:00.002+02:00

Girava, saltava, si contorceva soltanto per me. In sogno veniva a trovarmi ogni volta che che lasciavo le porte della mente spalancate. Questo succedeva di solito quando non ne potevo più dell'ufficio e me ne andavo in campagna, a casa di Guglielmo. Lui mischiava fiori esotici a radici campestri. La tisana faceva rilassare ed apriva la mente, a quanto diceva il mio amico, ed allora arrivava la ballerina.

Potevo distinguere un arco dietro di lei, e più oltre una scura foresta. Sapevo che la foresta significava qualcosa di definitivo, ma non specificatamente qualcosa di brutto.

“Intratteniamoci insieme, fino a quando durerà...”

Jonathan Macini per La Giostra di Dante e 101 Parole

Illustrazione di Charles Huxley

LETTURE COL CIUFFO

2010-06-21T11:17:00.001+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

LE MIE CITTÀ: Roma

La Garbatella è un popolare quartiere della Capitale fatto di palazzoni in stile fascista, non esattamente meta turistica a meno di non essere interessati all’architettura del ventennio. La Garbatella è un popolare quartiere della Capitale fatto di palazzoni in stile fascista, non esattamente meta turistica a meno di non essere interessati all’architettura del ventennio... continua...

IL FARO

Quel sabato pomeriggio presi la macchina e andai al faro. Non sapevo che mi ero diretto laggiù fino a quando non lo vidi spuntare da dietro la collina. Gli eventi più recenti avevano innescato il pilota automatico, un sistema difensivo notevole se si pensa a quanta gente distratta circola per le strade oggigiorno... continua...

IMMOBILE SENZA ALCUN DESIDERIO

Resto sdraiato sull’erba di questo giardino senza preoccuparmi di niente. Le mie braccia sono inerti, le mie gambe pare non abbiano peso... continua...

MONDIALI

Quest'anno i mondiali li vedo da solo. Lo faccio per rabbia, sperando che i vecchi amici si sentano in colpa. Nicco mi ha appena chiamato, ma ho lasciato squillare... continua...

PARIGI

Camminare per le vie di Parigi è qualcosa di magico, farlo di notte ancora di più! Quello che colpisce sono soprattutto gli odori, delicati come la fragranza delle baguettes appena sfornate, particolari come il profumo dell’acqua della Senna o ributtanti come il puzzo della stazione della metro di Les Halles!... continua...

PESCAIA SULL'ARNO

A volte vengo quaggiù, quando le cose non vanno per il verso giusto. Ci arrivo per una stradina che passa sotto la ferrovia, poi attraverso il tennis club, un cancellino di legno e un sentiero che scende giù dall'argine... continua...

LA MECCANICA DI UN GESTO QUALSIASI

Generalmente indossava la camicia bianca col bottone del collo slacciato, con sopra una delle sue cravatte sottili, leggermente allentata, dalle sfumature scure, un po’ demodé... continua...

RITUALE NEL FIUME

Teresa cercava qualcosa di nuovo che potesse salvarla dall'apatia che la tormentava nei giorni sbagliati, come ad esempio il venerdì sera sul divano davanti alla TV, col volume abbassato e il cellulare in mano a scorrere velocemente la rubrica piena di numeri sconosciuti. Il sabato non era male perché andava a fare visita a sua madre... continua...

...LE POESIE DI...

ALLE TRE DI NOTTE

INFINE L'INFINITO

FELICE ACCANTO AL GANO

...E LE 101 PAROLE DI...

L'AGNELLINO D'ORO DELLA MUSIC DOME

DUE STELLE

GIOCHI DI GUERRA

NO

Leggi anche: Letture di luce sulla pelle

Nei colori del tramonto

2010-06-20T21:08:00.002+02:00

I braccianti di colore si erano riuniti tutti tra loro alla fine dell’orario di lavoro, ed erano rimasti lì, in silenzio, come non avessero nessun posto dove recarsi. Infine si erano incamminati lungo la strada sterrata, costeggiando la stalla delle vacche, e svogliatamente erano andati ad infilarsi nelle loro baracche di legno, oltre il rimessaggio degli attrezzi. Sul fianco della collina la vigna pareva scolpita, tanto appariva simmetrica e regolare, e adesso che il sole si era avvicinato alla terra, le tonalità di verde apparivano più morbide e più intense. Davanti alla sua casa il signor Giovanni, come lo chiamavano tutti, si era seduto sui gradini di pietra per togliersi la terra dalle suole dei suoi stivali, e aveva lasciato che il cane gli girasse attorno scodinzolando per giocare.

Quello sarebbe stato l’ultimo anno, pensava; le ultime volte di quelle giornate intere passate ad andare avanti e indietro col trattore per inseguire qualcosa che non aveva dato i frutti sperati. Non importava neppure ripensarci adesso, alla fine della stagione sarebbero arrivati i nuovi proprietari, una società che avrebbe avuto meno scrupoli a sfruttare quella terra, lui sarebbe stato già lontano, a godersi il riposo, quei pochi soldi e gli ultimi anni della sua vita.

Un’auto vecchia e scarburata era arrivata arrancando per la strada interpoderale, nessuno che il signor Giovanni ricordava di conoscere. L’uomo era sceso guardandosi attorno, si era avvicinato di qualche passo senza fretta, poi aveva guardato a terra prima di parlargli: “Cerco un lavoro”, aveva detto, “uno qualsiasi”. Poteva avere quarant’anni, ma era difficile giudicare. “Qua sono tutti neri”, aveva risposto con ruvidezza il signor Giovanni, tanto per trovare una scusa per togliergli qualsiasi idea falsa. “Per me va bene”, aveva detto semplicemente l’uomo, e quella risposta, forse inaspettata, era piaciuta al signor Giovanni.

La mattina seguente quell’uomo aveva iniziato a lavorare insieme agli altri, dopo aver dormito nella notte dentro la sua macchina. Il signor Giovanni l’aveva osservato, non ricordava di aver mai conosciuto una persona del genere, ed era incuriosito. A sera lo invitò nella sua casa per regolarizzare il rapporto di lavoro, aprì qualche carta sopra al tavolo restando in piedi, e lo invitò a dirgli il nome e ad apporre la sua firma in fondo ai fogli. L’odore di terra e di sudore ristagnava intorno, i braccianti avevano intonato una nenia che si sentiva arrivare da lontano, quasi una vibrazione, come una mosca nella stanza. L’uomo fece quanto era richiesto, poi si volse per raggiungere la porta, ma si fermò, e senza che nessuno gli avesse chiesto niente, disse che la vita era strana, certe volte ti sbatteva nell’aria come una bandiera, ma non c’era da prendersela, le cose a volte andavano bene, a volte male.

Il signor Giovanni non lo interruppe, ma dopo una pausa, a bassa voce, disse: “Vendo tutto, tra poco, anche a me non è andata benissimo; o almeno non come speravo…”. “Lo so”, disse l’uomo; “però bisogna anche imparare ad osservare i colori del tramonto, come quelli di stasera, e qualche volta lasciarsi affascinare, senza porsi troppe domande. Se si cerca sempre il meglio saremo sempre e soltanto dei perdenti”.

Bruno Magnolfi (immagine di Giulia Tesoro)

LETTURE DI LUCE SULLA PELLE

2010-06-09T09:24:00.000+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

LA CALMA ARTIFICIALE

L’uomo camminava per strada insieme a tutti i pensieri che gli giravano nella testa, ed i suoi passi cercavano di scansare i piccoli accumuli d’acqua che si erano formati sui marciapiedi, dopo la pioggia insistente di quel pomeriggio... continua...

NUVOLE

Ho imparato a guardare il cielo, a leggerlo cogliendone il significato. Anche oggi sono qui, da questa finestra vedo il cielo e le nuvole... continua...

IL DISEGNO PER LA COPERTINA DI UN LIBRO

La lampada illumina il piano dello scrittorio in modo implacabile, con la sua luce decisa, definita. Osservo i pochi oggetti là sopra, le carte disordinate, le matite, i piccoli abbozzi di disegno che ho già tentato più volte... continua...

UNA PENNA A SFERA DI NOME LINDA

C’era una volta una penna a sfera, di colore blu e col cappuccio, di quelle semplici ma che funzionano sempre bene, e corrono veloci tra le righe piroettando come ballerine. Si chiamava Linda e sapeva il fatto suo, perché si era già figurata che sarebbe diventata famosa... continua...

DUBLINO

Dublino credo sia l’unica città al mondo dove anche un razionalista come me può convincersi che i fantasmi esistono davvero... continua...

SOLO UN MURO CHE SI ABBASSA E LA TERRA CHE AVANZA

Non so bene come spiegartelo, ma con una matita posso schizzare sul vuoto lo scorrere delle vite che crescono, dal piccolo bocciolo alla maturazione piena... continua...

UN CAMPO DI CALCI

Quando entrai nel campo sportivo così piatto e liscio d’erba rasata, forse appena troppo alta ai margini, ma rada e quasi inesistente nelle zone più calpestate, mi parve subito troppo grande per me, per quei miei piedi piccoli, serrati nelle scarpe troppo nuove, da calcio, appena comperate per l’occasione, soltanto un numero più grandi in considerazione della mia crescita veloce... continua...

E LE 101 PAROLE DI...

L'OCCHIO PRIVATO

FILI D'ERBA

FEÉ VERTE

PAROLE CATTIVE

IL PROFUMO DEL SORRISO DEI BAMBINI

UNA BOLLA FATTA DI SILENZIO

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Spaghetti Pulp

2010-06-03T10:52:00.001+02:00

Questa è la terza raccolta a tema delle Edizioni Willoworld, dopo La Leggenda di Udrien e altre fantastiche storie e Il Mondo oltre lo Spazio Disco.

Il genere pulp nasce in America negli anni venti grazie a riviste storiche quali “Weird Tales” e “The Strand”. Sarà proprio la qualità scadente di questi giornali, stampati con carta non rifilata di polpa di legno (pulp in inglese), a dare vita al fenomeno dei “Pulp Magazine”. All'epoca l'aggettivo “pulp” non definiva un vero e proprio genere, dato che su quelle riviste apparivano accanto ai racconti horror del grande Lovercraft le avventure di Conan il Cimmero di Howard. Solo in tempi recenti, grazie soprattutto ai film di Quentin Tarantino, il significato della “Pulp Story” ha assunto i consueti colori cremisi del sangue. È in sintonia con quest'ultima definizione che questa raccolta si pone.

Credo che possa parlare per tutti gli autori presenti in questa raccolta affermando che, nonostante i temi cruenti e morbosi affrontati, l'atteggiamento con cui queste storie sono state scritte è sicuramente giocoso. La voglia di raccontare storie, magari impegnandole di colori accesi, di frasi sporche, è un modo come un altro per divertirsi ed esorcizzare alcuni malanni della nostra società. Questo è il mood con cui mi piace sedermi davanti allo schermo e scrivere le mie storie.

Gli autori dei racconti presenti in questo libro partecipano alle attività ludiche e creative di una community on-line da me gestita. Rivoluzione Creativa è un luogo d'incontro dove poter creare in armonia sotto le regole del copyleft. Tutti quanti possono parteciparvi semplicemente registrandosi al sito: www.rivoluzionecreativa.co.nr.

GM Willo – 28 Maggio 2010

SCARICA GRATUITAMENTE IL PDF (28 racconti, 225 pag.)

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Copertina di Charles Huxley

FONTE: Edizioni Willoworld

Accadimenti irripetibili

2010-05-29T09:37:00.002+02:00

Il piccolo ufficio d’angolo al primo piano di quel palazzo, era in disordine come sempre. Fuori dalla finestra che dava su una delle piazze più frequentate, la gente sui larghi marciapiedi circolava copiosa nell’ora di punta, come ogni giorno. Lui aveva socchiuso i vetri per far entrare un po’ d’aria, poi aveva dato un’occhiata alla posta e alle cose più urgenti da sbrigare. Si era acceso una delle sue sigarette con tutta la calma svogliata che gli procurava l’inizio di un’altra giornata di lavoro sicuramente pesante, poi aveva spalancato del tutto quell’unica finestra della stanza ed era rimasto lì immobile, accanto al davanzale assolato, ad osservare la città che nevroticamente svolgeva il suo ruolo.

Un uomo fermandosi aveva iniziato ad osservarlo dal marciapiede, poi si era affiancata un’altra persona che aveva sollevato il suo naso ed era rimasta lì, anche quella, ferma a guardare. Altri si erano aggiunti, come se qualcosa richiamasse magneticamente l’attenzione verso la finestra dove lui si era affacciato. Molti continuavano a fermarsi e a guardarlo, e lui in un primo momento era rimasto paralizzato per la stranezza di quello che stava accadendo, ma in seguito la situazione gli era apparsa così innaturale da renderlo persino incapace di pensare qualcosa. Restava lì, a quel davanzale, a farsi osservare da tutti, quasi con il fiato sospeso, impossibilitato a qualsiasi movimento, tanto che la sua sigaretta continuava a fumare da sola nel posacenere della sua scrivania, e intanto lui cercava di capire che cosa si fosse verificato per attrarre tutta quell’attenzione.

Le cose andavano avanti, le persone arrivavano, si accalcavano agli altri e si fermavano con lo sguardo rivolto all’insù, verso di lui. Il sole gli faceva scottare la faccia e lui con gli occhi ridotti a due fessure per via della luce non riusciva neanche a guardare qualcuno o qualcosa; infine si accorse che del sangue gli era colato dal naso, come altre volte era accaduto per una normale allergia di stagione, e lui non volendo e non accorgendosi di niente si era impiastricciato con la mano quasi tutta la faccia. Chiuse velocemente i vetri e si allontanò dalla finestra, ma ormai era tardi, tutti avevano preso a salire lungo le scale, a bussare alla porta del suo piccolo ufficio, ad assediarlo, curiosi, bramosi, con l’ansia di assistere di persona a ciò che stava accadendo là dentro. In seguito la giornata si svolse proprio come ogni altra.

Bruno Magnolfi

LETTURE CON LO SMALTO

2010-05-25T12:25:00.001+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

L'ISOLA ROSSA

Annusi l’aria nell’ora del crepuscolo.
Sembra invernale.
Un alito di vento traghetta le mani verso un oggetto segreto, una vela furtiva.
Da lontano senti un ammonimento avvicinarsi, gelido e chiuso... continua...

BRICIOLE DI PANE

Praticamente, come tutta la casa, la cucina era piccola, il tavolo era addossato ad una parete, e il resto era lì, il gas con la bombola, il frigorifero che funzionava anche come piano d’appoggio, il lavello perennemente ingombro di qualcosa... continua...

MARTEDÌ GRASSO

Era trascorso quasi un anno dal loro ultimo incontro.
Lui l’aspettava seduto sulla panca dietro l’oratorio.
Lei arrivò silenziosamente, si sentiva solo il fruscio della stoffa accarezzare il buio della notte... continua...

LA RAGIONEVOLEZZA DI QUANTO DETTO

Certo è che spesso tutto è confuso. Si tratta d’iniziare con il dire qualcosa pensando ad un soggetto differente. Ci si impappina, si tossisce, si prende tempo... continua...

CONTRABBANDO DI TE

Per un po’ ho avuto paura dei tuoi pensieri. Mi sembravano così pesanti.
Sai? Ho creduto davvero che i tuoi fossero dei pensieri.
Questo prima però. Prima di inciampare nel tuo cilindro, di trovare il coniglio bianco abbandonato ai piedi del letto, mentre dormivi... continua...

MELVIN & DESY

Melvin era un bastardo, ma io l’amavo e l’avrei seguito finanche alle porte dell’inferno. Forse fu proprio là che lo trovai, persa in uno strano sogno o più probabilmente tra le spire del Vortice… continua...

...LE POESIE DI...

SENZA FILTRO: UMANAMENTE DENTRO

DI ME FAI MARE

NUDI

...E LE 101 PAROLE DI...

LA MALAVERITÀ

POENA

SUADADE

IL CICLISTA

PROVACI ANCORA GANO!

Leggi anche Letture in un quadro

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Cambierà questa vita

2010-05-17T13:00:00.003+02:00

Cammino in mezzo agli altri e immagino sia evidente la mia solitudine. La pulizia e l’accuratezza dei miei vestiti e del mio corpo che fino a ieri per me erano un vanto, hanno lasciato spazio oggi ad una trascuratezza e ad una indifferenza per tutto ciò che riguarda elementi voluttuari del genere. Si tratta di cambiare, questo è l’imperativo che mi sono posto. Ho studiato a fondo alcune cose fino a rendermi conto che nessuno cambia mai. Tutti stretti alle proprie abitudini, ai modi di essere scelti una volta per tutte, ad una maniera ormai definita e assodata di vivere.

Cammino con gli altri, ma so di avere con me un elemento nuovo, qualcosa che si rinnova ogni giorno, e ogni giorno mi fa sentire diverso. Incontro per strada sia chi mi conosce, sia chi non sa assolutamente chi io sono, e le due classi di persone appaiono identiche ai miei occhi. Io stesso, se riuscissi ad osservarmi, forse neppure mi riconoscerei. Sono un’altra persona ogni volta che penso me stesso, cambio in modo continuo, fino a spersonalizzarmi, ad assumere sembianze e identità che non avrei mai immaginato. Poi rido, in un modo liberatorio, rido di me stesso, del mondo che non mi capisce, di coloro che mi guardano e ridono di me, e rido del fatto che ancora non so proprio cosa sarò diventato fra un anno o fra un mese; non so neppure come mi sveglierò e chi sarò domattina. Sarò differente, questo è sicuro.

Bruno Magnolfi (illustrazione di Giulia Tesoro)

LETTURE IN UN QUADRO

2010-05-12T15:15:00.000+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

DOLCE SUCCO DI MELA

Seduta in sala d’attesa, le ginocchia accavallate, le gambe leggermente inclinate verso sinistra, i polpacci a contatto, l’uno contro l’altro, il tutto avvolto in un paio di Wolford nere, racchiuso dentro a stivali Studio Pollini, neri, a punta, con nove centimetri di tacco, rigorosamente a spillo. Sfogliava distrattamente alcune riviste, aspettando di essere ricevuta... continua...

SCARPE PER CORRERE

Oggi ho messo le scarpe da strega cattiva, quelle col tacco alto. Non sono l’ideale per correre ma io oggi non devo correre; sono stata a perdermi un pò in libreria dopo il caffè con Giulia. Niente di nuovo pare. Tutti mi guardano mentre cammino trafelata, mi sembra così... continua...

25 APRILE - UNA COSCIENZA DI CIVILTÀ

L’uomo passò buona parte del pomeriggio sprofondato nella sua comoda poltrona. Aveva sfogliato un giornale lasciandosi catturare da alcuni articoli sulla politica, e in seguito aveva letto qualche pagina di un libro che portava avanti da un mese ricordando purtroppo ben poco delle pagine precedenti... continua...

ABITO ME STESSA

Il presente sfoglia una verità : tutto ciò che si scopre di essere è già dentro, un segreto che si svela semplice e regalmente troneggia. Illumina il buio, beffeggia le cose finte ma senza rabbia, adesso comprende quanto sia facile spogliare l’illusione con uno scoppio di risa dando valore all’improvviso e al pianto... continua...

LE FANTASIE DELL'INCENDIARIO

-Ha una sigaretta per favore?– Nico si rivolse all’uomo stretto nel vicolo con lui. Attese il gesto o una risposta, ma non arrivarono. Anzi l’uomo fu svelto ad allontanarsi, col passo irritato del critico musicale che capti il rumore di una nota stonata nell’aria tersa... continua...

SOLTANTO DIECI MINUTI

“Non sono nervoso; solo mi pare tu abbia messo sulle labbra un rossetto troppo vistoso, per esempio…”, aveva detto lui con parole tese, senza guardarmi. Io ero rimasta in silenzio, continuando a camminare al suo fianco e cercando come di mordere sulla mia bocca quel colore che a lui aveva dato tanto fastidio... continua...

IL CONIGLIO E L'ARMADILLO

C’era una volta un coniglietto di nome Filippo che viveva in una buca sotto la collina, insieme a tutta la sua comunità di coniglietti, che erano un bel po’… continua...

...LE POESIE DI...

FARMI SPAZIO PERCHÈ DEVO PASSARE

OPERA BUFFA

...E LE 101 PAROLE DI...

FAME DI LUCE

RIGENERATORE DI SANITÀ

L'ERBA DELLE STREGHE

SWEET DREAMS

COME PETALI SFOGLIATI

UOMINI SOLI

Leggi anche: Letture di Veli e di Perle

Una sfumatura dell'espressione

2010-05-06T21:35:00.003+02:00

“Certe volte, Herbert, non ti riconosco…”, aveva detto la donna spegnendo nel posacenere la sua sigaretta fumata solo a metà. Sedeva, evitando di appoggiarsi allo schienale della sua sedia, ed evitava di guardarlo, come se cercasse di stare distaccata da tutto. Lui aveva detto qualcosa, senza spiegarsi, pronunciando sottovoce certe isolate parole che nel suo immaginario sembravano vagare dentro alla stanza come piccoli pesci dentro un acquario. Lei aveva salito da poco le scale di quel suo appartamento, perché era già da parecchio tempo che le cose non andavano bene tra loro due, ma non sembrava ci fosse un motivo, e quel pomeriggio si era spinta fino lì proprio per cercare di capire cosa stesse accadendo, per tentare di afferrare qualcosa di più. Herbert poi era rimasto in silenzio, aveva servito il caffè muovendo le mani lentamente, come ritardando le cose, infine aveva detto: “Mi sento come estraneo a tutto; fuori luogo…”.

Lei allora si era alzata dalla sua sedia, era andata verso la finestra, attirata dalla voglia che aveva di luce, di esterno, di osservare nuovamente quella serie disordinata e affascinante di tetti intorno a quell’ultimo piano, e si era accesa con modi nervosi un’altra delle sue sigarette. “Così tutto quello che abbiamo cercato di costruire insieme in questi due anni, diventa una cosa da niente, uno sfizio da togliersi tanto per fare qualcosa…”. Poi si era voltata, come richiamata verso il tavolo da un elemento a cui fino allora non avesse pensato. “Tu stai pensando di andartene, Herbert, di tornartene in Francia, non è vero?”, disse con voce decisa e tagliente. Lui si sedette, fece ruotare per gioco la tazzina del suo caffè senza rispondere, anche se pensava che così la sua fosse quasi un’affermazione. Perciò, dopo una pausa infinita, disse soltanto: “No, questo credo di no…”. Lei, di fronte a quella ulteriore risposta indecisa, si sentì ribollire di rabbia, raccolse in un gesto la borsetta e il giubbotto, e si mosse verso la porta di casa. Lui seppe dire soltanto in modo poco convinto: “Aspetta…”, ma lei era già andata, chiudendo di colpo la porta dietro di sé.

Lui osservava quel caffè rimasto nelle tazzine a freddarsi, poi si alzò dalla sua sedia in un lampo, per andare rapidamente alla finestra, ad affacciarsi, a chiamarla, a cercare di dirle che non era così, che doveva ancora spiegarsi, lei doveva comprendere, che c’erano molte altre cose che legavano in modo inscindibile le loro vite; ma lei non c’era, forse era sgattaiolata dal retro, e in fondo, era quasi meglio così. Chiuse la finestra, accostò le tendine, tornò al suo tavolo a sorseggiare quel caffè diventato ormai tiepido, poi attraversò il corridoio per raggiungere la camera, e vide di sfuggita la sua immagine dentro allo specchio appeso sul muro. Non era lui, non vedeva più la sua faccia. Qualcosa stava trasfigurando in quel suo viso, in quella espressione, in quei tratti a cui era da sempre abituato: una variazione profonda ma inesplicabile, un cambiamento incredibile, tanto da non riconoscersi quasi, da dubitare che fosse ancora lui stesso, Herbert, il medesimo che con grande entusiasmo era riuscito, negli anni appena trascorsi, a costruirsi una vita, a sentirsi persona, ad avere una sua propria indole, lui che una personalità vera, ad essere completamente sinceri, non l’aveva mai avuta.

Bruno Magnolfi

LETTURE DI VELI E DI PERLE

2010-05-03T12:12:00.001+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

6 GIUGNO 2006

05.06.06, la sveglia suonò alle ore 05.15. Il dott. Giovanni Trizzo – John per gli amici, il dottor Strappacuore per i colleghi – si alzò dal letto, si preparò con la consueta meticolosità ed uscì di casa. Mentre guidava verso la clinica universitaria pensò al programma della giornata: la sala operatoria lo stava aspettando, mentalmente ripassò la tipologia degli interventi che sarebbero stati eseguiti. Nulla di difficile, solita routine, almeno per lui... continua...

L'UOMO DELLE MONTAGNE

La foresta non era sempre stata laggiù.
Ai tempi in cui la comunità dei Falconieri decise di stabilizzarsi nella Valle dei Canti, una larga striscia di terra ricca di alberi da frutto e ruscelli, vi era solo un paesaggio piatto ed incolore oltre la collina più alta, all’orizzonte del quale brillava violentemente un enorme sole azzurro... continua...

SOLO UN SUONO NELLA TESTA

Corrado Barresi camminava sul marciapiede lungo la strada. Non gli interessava il traffico delle auto, le nuvole nere che indicavano minaccia di pioggia, la direzione verso cui era diretto. Camminava e basta, disinteressato a tutto il resto... continua...

LA VERITÀ DEL MALE

È arrivato il giorno. Il vestito nuovo è stato cucito. Sento mia madre che ride in cucina, mio padre le sbuccia un’arancia. Questo è il suo primo gesto ogni mattina, come rinnovato dono di nozze per lei... continua...

IL GELO NELLE SCARPE

All’alba ho fatto un sogno strano. Ero appeso a un filo di luce; sospeso nell’aria che delineava i contorni della mia figura. Da quella distanza di immagini fluttuanti mi vedevo tra trent’anni. Annegavo nei giorni di domani. Non c’era neppure una voce da ascoltare né dietro né davanti, ma i pensieri parlavano direttamente nella mia testa, cantavano, e la canzone diceva... continua...

OGGI CINEMATOGRAFO

In fondo cosa potrà mai essere questa sensazione di vuoto che capita talvolta di provare? Non bisogna darle peso, sono tutte cose che succedono, che si voglia o meno. Si gira per le strade, si corre certe volte, poi quando ci si ferma sembra che tutto quanto non abbia più alcun senso... continua...

IL TRENO DI ALÌ

C’era una volta un bambino di nome Alì che amava moltissimo i treni, e ogni tanto li vedeva passare dalla finestra di camera sua, una baita di legno che dava sulla valle e sul paesino vicino, dove c’era una piccola stazione di mattoni rossi... continua...

LE 101 PAROLE DI...

GLI OCCHI DEL DIAVOLO

AMANTI

IL PROBLEMA

LADY DIED

... E PER FINIRE...

TAUTOGRAMMI 1

TAUTOGRAMMI 2

TAUTOGRAMMI 3

Leggi anche: Letture sul Portico

Foto di Katie Tegtmeyer - http://www.flickr.com/photos/katietegtmeyer/

Apoteosi della signora Bertani

2010-04-29T10:37:00.004+02:00

Si sbaglia, disse la donna ad un’altra che le aveva appena detto, buongiorno signora Bertani; non mi chiamo così, mi dispiace. Mi scusi, disse quella, non sono molto fisionomista, ma adesso che la osservo un po’ meglio devo riconoscere che ha proprio ragione. Eppoi sarebbe stato ben strano, la signora Bertani abita oltre il viale e non ci viene mai a piedi da queste parti; difatti ne ero quasi stupita. Se è per quello anche io molto raramente passo da questo quartiere, disse lei, ma la cosa più buffa, adesso che ci penso, è che conosco la signora Bertani, perché sua mamma abita nel mio stesso palazzo e certe volte la incontro in ascensore o lungo le scale, quando viene a farle visita. Quanto è strano il mondo, disse quella, non c’è proprio mai da stupirsi di niente; ma se posso essere indiscreta perché allora oggi lei si trova in giro da queste parti? No, è solo per una combinazione di cose, stavo cercando un medico di cui mi hanno parlato, uno che cura con un metodo nuovo, e siccome ultimamente ho qualche disturbo, mi sono presa la briga di farmi dare l’appuntamento per una visita. Anzi, adesso che ci penso, me ne aveva parlato proprio la signora Bertani, una di quelle volte che ci eravamo incontrate lungo le scale, non perché lei ne avesse avuto bisogno, ma solo perché sua mamma sembra sia allergica ad un tipo di farmaco, e si sa con l’età. Si, è comprensibile, siamo sempre tutti alla ricerca di un qualcosa meno invasivo e che dia il minor numero possibile di effetti collaterali, poi la signora Bertani è sempre così attenta a tutte queste cose. Lo sa che mi sono perfino lasciata trascinare da lei a certe sedute psicologiche di gruppo che sembra aiutino ad essere maggiormente ottimisti, ci sono andata solo due volte, proprio io che in queste cose non ci ho mai creduto, però mi pare già di sentirmi un po’ meglio. Interessante, riprese lei, non ne avevo mai sentito parlare, forse non sono così in confidenza con la signora Bertani perché potesse aver avuto voglia di dirmi di una cosa del genere. Però è certo che appena la incontro le chiederò qualcosa di più. Si, certo, lo deve fare, disse l’altra, e sicuramente lei potrà parlarne in maniera più adeguata di me, perché svolge un ruolo, diciamo così, di coordinatrice tra tutte noi, e siamo già più di dieci ad aver preso l’abitudine di ritrovarci una volta ogni settimana. Ma certo, disse lei, e dove vi ritrovate, sempre in un medesimo posto, oppure in luoghi diversi? No, semplicemente abbiamo a disposizione una saletta nell’edificio della sede del quartiere, e comunque, almeno per il momento, è decisamente più che sufficiente per le nostre esigenze. C’è soltanto una piccola quota da pagare, giusto per coprire le spese, ma le saprà dire tutto, meglio di me, la signora Bertani, sicuramente. E’ vero, disse lei, adesso che mi ha messo questa curiosità non vedo proprio l’ora di incontrarla, peraltro mi fermo sempre così volentieri a parlare con lei. E’ come se le cose che dice siano sempre gli argomenti maggiormente adeguati al momento o alla situazione, ha come dentro di sé un sesto senso. Lo sa che ha proprio ragione, anche per me è così, riprese l’altra, quello che dice la signora Bertani è sempre appropriato, qualche volta mi sono fidata più di lei che di me stessa. Adesso però bisogna proprio che la saluti, sono già in ritardo, ma stia tranquilla, parlerò senz’altro di lei con la signora Bertani. La ringrazio, disse lei, anche io ormai non vedo proprio l’ora di incontrarla per poterle chiedere maggiori spiegazioni di tutte queste cose e spiegarle come sono riuscita ad averne notizia. Penso proprio che ne sarà più che contenta di questo nostro incontro la signora Bertani. Allora la saluto. Arrivederci.

Bruno Magnolfi (illustrazione di Giulia Tesoro)

LETTURE SUL PORTICO

2010-04-26T11:12:00.001+02:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

IL CORAGGIO DI UNA SOLUZIONE

La vicenda era ordinaria. Un innamoramento giovanile in un paesino campano: un ragazzo e una ragazza che si giurano amore eterno salvo perdersi pochi anni dopo, risucchiati da altre cose, da altre vicende, per poi rincontrarsi dopo molto tempo, ambedue sposati, lei trasferita a Roma, lui rimasto lì ma sempre in giro, a lavorare come rappresentante di commercio, e scoprire di essere stati frettolosi, di aver compiuto uno sbaglio clamoroso... continua...

IL LUNGO INVERNO

Sorseggio distrattamente un tè al gelsomino addolcito con una punta di miele d’acacia, per ammazzare il freddo che mi si è infilato nelle ossa. Sono rientrato in casa da poco. È mattina presto ed in veranda ho dato di sfuggita un’occhiata al termometro, che anche oggi se ne rimarrà abbondantemente sotto lo zero... continua...

MERMAID'S MEMORIES

La bambina abitava in un appartamento, disposto su due piani, sulla Hoffnungstraße. Strano nome da assegnare ad una via che, in realtà, era un vicolo. La sua stanza era al piano inferiore, l’unica apertura era rappresentata da una porta. Su una parete c’era un trompe d’oeil, una finta finestra affacciata sul mare... continua...

VISITE!

È comparsa una scritta sul muro ieri, come se un dito avesse tracciato sulla fuliggine rimasta attaccata alle pareti di casa mia. Diceva solo “ciao a tutti”… continua...

SPIRALI DI SOGNO

Aprii gli occhi. Mi ritrovai in uno strano mondo. Il cielo azzurro splendente era il palcoscenico di strane creature. Due elefanti, uno rosa e uno blu ballavano e saltellavano rimbalzando sulla coda... continua...

IL CANTO DELLE FORMICHE NERE

Cosa ci sta succedendo? Mentre passeggiavo ho visto un vecchio trascinato sull’asfalto. L’hanno derubato, nessuno lo aiuta, i passanti sono ciechi, proprio non lo vedono. Mi ha ricordato un altro vecchio... continua...

POMERIGGIO SOSPESO

Lei aveva indossato una vestaglia da camera, si era seduta al tavolo, aveva aperto il suo piccolo diario. Doveva spingersi in avanti, lo sapeva: avrebbe dovuto riordinare la casa, farsi una doccia, vestirsi per uscire, ma era rimasto in aria il passaggio quasi impalpabile di lui, forse il suo odore, la sua ombra, quel suo esser stato lì in silenzio fino a poco prima, e questo bastava a paralizzale dolcemente qualsiasi movimento... continua...

IL RISVEGLIO

Dm-.à/&00kPr 2OProvòP=?rova Prova… ecco, forse ci siamo. Ci riesco. Riesco a formare i caratteri sullo schermo proiettando la mente fuori dal mio corpo. Non so come sia possibile, ma è esattamente così. Se mi state leggendo, sappiate che il mio nome è Libero Valenti, che sono in stato vegetativo da oltre quindici anni e che mi trovo nella mia stanza da letto in un appartamento alla periferia di Roma... continua...

...LE POESIE...

LA MIA DECADENZA

PETTINAMI LE CIOCCHE DOLCE MADRE

DOVE COMINCI TU, INIZIO IO

...E LE 101 PAROLE...

CITARSI ADDOSSO

IL CUORE AFFLUISCE NEL PUNTO

GROUPIE

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THE PATROLMAN: Gran Finale

2010-04-22T09:31:00.000+02:00

Si conclude oggi con questi due ultimi capitoli l’epopea di Joe Roberts, una storia mozzafiato di Massimo Mangani. Il racconto è ispirato al famoso pezzo di Bruce Springsteen “Highway Patrolman”. L’autore, chiedendosi che fine avesse fatto il Franky della canzone, ha incominciato a buttar giù questa sorta di “pulp on the road” che da Rock City, città immaginaria che ricorda Los Angeles, ci ha condotti fino al Canada.

I miei più sentiti complimenti a Massimo che ci ha reso partecipi di questa bellissima avventura. Leggetela dall’inizio sfogliando tutti gli interventi a questo link. Per chi invece ci ha seguito fino ad oggi, ecco qui sotto i capitoli conclusivi del racconto. Buona lettura e buon ascolto! (più avanti troverete anche la versione di Johnny Cash).

CAPITOLO 18

Non riesco a credere alle mie orecchie, lo hanno chiamato “capo”… Franky… non è possibile, qualcosa non quadra, devo assolutamente parlare con lui, dentro di me sento strane vibrazioni… probabilmente prima che mi asportassero il tumore sarebbe stato il preambolo dell’apparizione dei miei piccoli amici… devo raggiungere mio fratello, non riesco a costruire la storia… deve spiegare… ha moooolto da spiegare.
Sento la porta che si apre, passi che scendono le scale, sono almeno due uomini. Da dietro il pancale dove sto nascosto riesco a intravedere gli ultimi gradini, Individui armati appaiono, sono almeno tre, si guardano in giro con circospezione. Stringo l’AK 47 pronto a fare fuoco, non ne lascerò vivo nemmeno uno, devo liberare il campo e salire quella maledetta scala. I tre si separano, uno viene verso di me, gli altri due spariscono nella semi oscurità… sento i passi avvicinarsi, arriva dal lato destro, io mi sposto sulla sinistra, aspetto, l’uomo si ferma. Ad occhio e croce deve trovarsi a pochi passi dal pancale, sulla diagonale opposta a dove mi trovo io, i passi riprendono, la cosa migliore è aspettarlo, prendo la mira, lentamente l’uomo inizia a girare intorno alle casse, vedo la canna della sua pistola spuntare dietro l’angolo, trattengo il respiro… improvvisamente appare, stringe l’arma con due mani, sta prendendo la mira ma io posso giocare d’anticipo… il proiettile dell’AK 47 gli dilania il petto, schizzi di sangue e frammenti di midollo osseo schizzano sul muro dietro di lui, si affloscia come una marionetta senza fili, una pozza di sangue si forma all’istante sotto il suo corpo, l’eco dello sparo sta ancora rimbombando nel capannone.
Sento lo scalpiccio dei passi degli altri due uomini che si avvicinano di nuovo, devo giocare sul fattore sorpresa, appena penso di poterli avere a portata di tiro schizzo fuori sparando all’impazzata, il primo cade con la testa frantumata, l’altro riesce a scansare il colpo, si butta per terra, prende la mira e spara colpendomi di striscio ad un polpaccio, sento bruciare, la ferita inizia subito a sanguinare… sparo ancora verso di lui, vedo la gamba destra che gli esplode, il sangue schizza a fiotti dalla femorale, l’uomo urla, gli punto ancora la mia arma contro, stavolta prendo la mira… la testa gli esplode.
La strada dovrebbe essere libera adesso, corro verso le scale, mi butto dietro ad un altro pancale per vedere se qualcuno mi sta prendendo di mira… non so quanti uomini vivi ci sono ancora… oltre Franky.
Con il fiatone inizio a pensare a come potrebbero essere andati i fatti… dopo aver ucciso quel ragazzo giù a Perrineville Franky è scappato in Canada, si è affiliato ad una banda di trafficanti e ne è diventato il capo… ma perché mentire a Maria… perché la messinscena della telefonata? Forse perché lo credessimo morto, perché non lo andassimo mai a cercare… in fondo adesso sta cercando di farmi fuori, ma la cosa non deve piacergli… conoscendolo!
Improvvisamente, nell’assoluto silezio sento la voce di Franky, proviene dal soppalco: -”Tanto non avete più nessuna possibilità…”
Un’altra voce, con forte accento francese lo interrompe: -”Zitto lurido bastardo, adesso è l’ora di farla finita, dopo che saremo riusciti ad ammazzare quel federale, arriverà il tuo turno!”
-”Non vi servirà a niente, avete le ore contate…”
Una terza voce si intromette: -”Hey capo, mi domando come abbia fatto, lo abbiamo accompagnato anche al cesso, tenuto d’occhio 24 ore su 24…”
Tiro un sospiro di sollievo, il capo non è Franky… è quella merda dall’accento francese, lo stanno davvero tenendo prigioniero… ora si tratta di scoprire cosa c’è dietro.
Esco dal nascondiglio, raggiungo la rampa, inizio a salire lentamente, mooolto lentamente, non devo farmi assolutamente sentire… nel frattempo ho cambiato il caricatore al fucile, ho controllato anche quello della 44, manca un colpo.
La voce francese riprende a parlare: -”Sarà il caso di andare a vedere cos’è successo, non sento più niente giù, devono averlo fatto fuori ma ho il sospetto che anche i ragazzi non se la passino bene, saranno stati sparati almeno 100 colpi!”
-”Vado capo!”
Arrivo in cima alle scale, mi appiattisco alla parete, aspetto che la porta si apra, mentre l’uomo esce gli faccio lo sgambetto, ruzzola giù per le scale, gli sparo una decina di colpi, quando arriva in fondo una buona parte del suo corpo è ridotto ad una poltiglia sanguinolenta, entro nel soppalco pronto a sparare ancora, mi blocco subito. Un ciccione sta puntando una pistola alla tempia di Franky, mi guarda con un ghigno, Franky ha un paio di manette ai polsi…
-”Butta il fucile stronzo o il cervello del tuo compare sarà la cena dei topi che infestano questo lurido posto!”
Franky mi guarda… compare… lo sguardo eloquente… fai quello che dice. Lascio cadere l’AK-47 per terra, lo allontano da me con un calcio, il maiale non sa della 44!
Tutto avviene così in fretta che non riesco a rendermi conto di nulla, il mangiarane si volta verso di me, mi tiene sotto tiro, inizia a chinarsi per raccogliere il fucile, improvvisamente Franky si alza, lo colpisce con violenza alla nuca con entrambe le mani, le manette lo mettono quasi KO, io estraggo la 44, mentre premo il grilletto il ciccione mi punta contro la sua arma… i colpi partono simultaneamente… mentre vedo volare via la sua calotta cranica, sento una specia di botta fortissima sulla mia fronte, rimango stordito per qualche istante, vedo Franky che si precipita verso di me, sta urlando qualcosa, dal labiale mi pare un NOOOOOOOOOOO!
Del liquido appiccicaticcio inizia a colarmi sugli occhi, le gambe mi cedono, l’impatto con il pavimento è piuttosto forte, resto immobile a fissare la lampadina sul soffitto, stranamente non provo alcun dolore… Franky si china su di me… vedo i movimenti al rallentatore, non sento alcun suono… Le mani di Franky mi accarezzano i capelli, ogni tanto si ritraggono, passano sul suo viso che si imbratta del mio sangue, poi iniziano ad accarezzarmi di nuovo… vedo le lacrime che sgorgano dai suoi occhi, le labbra si muovono… -”Non morire Joe, ti prego, tieni duro… JOEEEEEEEE!!!!”
Meglio così fratellino, dammi retta, meglio così! Sento sempre più freddo, ho sonno, moooolto sonno, Franky continua a piangere, arrivano altri uomini, alcuni hanno le divise della Guardia Nazionale canadese, altri le pettorine dell’FBI… lo sapevo vecchio Franky… lo sapevo che eri a posto… i fratelli servono anche per questo no?
Inizio a sentirmi bene, maledettamente bene, in fondo preferisco crepare in questo modo piuttosto che in un letto di ospedale col catetere infilato nell’uccello ed un ago nel braccio!
Eccoli i miei piccoli amici, vedo le loro ombre ballonzolare davanti a me…
-”È ora di andare Joe!”
-”Il piano è andato a buon fine!”
-”Vieni, seguici Joe!”
Con grandissimo sforzo riesco a dire: -”Chi siete?”
-”Non lo hai ancora capito Joe?”
-”Siamo la tua coscienza, ti abbiamo semplicemente guidato fin qui!”
-”Quella sera Joe, hai lasciato andare via tuo fratello, ma la colpa più grave non è quella, è che lo hai lasciato solo…”
-”…a combattere” Merda!
“Tutto quello che hai fatto, gli atti di giustizia a Rock City, in Messico hanno compensato quella colpa…”
“…noi ti abbiamo solo mostrato quello che sapevi già… dal sexy shop in poi… noi siamo la parte buona del mostro che ti ha invaso!”
“…il nostro compito finale era riportarti qui, aiutare Franky… saldare una volta per tutte il tuo debito!”
-”È ora di andare Joe……”
Sento freddo, mooolto freddo, il mio respiro si sffievolisce… si affievolisce… si affievolisce…
Franky è ancora inginocchiato, riesco a parlare: -”Và da Maria… i ragazzi… un padre!”
Franky annuisce, riesco ancora a chiedere: “Perché?”
Franky si fruga nella tasca interna della giacca, estrae un portadocumenti nero, me lo mostra… c’è un tesserino con la sua foto… Federal Bureau of Investigation… agente speciale Franky Roberts… annuisco… ora posso crepare in pace!

CAPITOLO 19

Dalle memorie di Franky Roberts
Perrineville, 15 Aprile 2010

Non fui io ad uccidere il ragazzo quella sera di 35 anni fa laggiù a Perrineville. Per la verità è una storia lunga ma credo sia arrivato il momento di raccontarla, se non altro perché ha causato la tragica morte di mio fratello Joe diversi anni dopo.
Quando tornai dal Vietnam devo dire che rimasi piuttosto sconvolto nel trovare Maria sposata con mio fratello; in fondo era la mia ragazza.
Inizialmente il dolore fu talmente forte che mi misi a bere, in Paese tutti erano convinti che fossi impazzito, che l’inferno del Vietnam mi avesse ridotto come tanti altri sopravvissuti, un elemento pericoloso per la società. Provai a riprendermi la mia vita, ma senza un lavoro e senza Maria era davvero dura.
Incontrai Jason una sera d’inverno, eravamo stati insieme a Saigon, gli raccontai le mie disgrazie, mi disse che era entrato nel Bureau, che avevano bisogno di gente in gamba, mi lasciò il suo biglietto da visita. Qualche mese dopo divenni agente federale, assegnato ad operazioni sotto copertura; nel frattempo mi ero ripulito, l’alcool era solo un brutto ricordo. Tuttavia dovevo continuare a comportarmi come uno svitato per non destare sospetti in attesa dell’assegnazione di un incarico.
Finalmente fui messo in contatto con una banda di trafficanti canadesi, con basi anche nel New Jersey: avrei dovuto infiltrarmi ed informare i miei superiori su tutte le loro attività… scoprii che non si occupavano soltanto di droga, ma anche di traffico di armi e prostitute.
Riuscii anche a scoprire che la loro base operativa si trovava a Saskatoon ed iniziai ad andarci piuttosto spesso finché guadagnai la fiducia di Hector Marceau, il capo.
Divenni responsabile dello smistamento nel New Jersey, il Bureau acquistò un capannone dove stipare armi e droga… l’idea non era quella di sgominare subito la gang ma di tenerla d’occhio per un pò in modo da scoprire eventuali collegamenti con pesci più grossi.
Durante una delle mie trasferte conobbi George, un ragazzino di vent’anni arruolato dalla banda come fattorino, Hector mi affidò il compito di svezzarlo, la prima missione era portare una prostituta minorenne ad un ricco produttore di Hollywood, era sottinteso che durante il viaggio avremmo potuto disporne a nostro piacimento.
A metà del viaggio avvenne l’irreparabile, i due ragazzi si innamorarono, quell’amore puro ed intenso di cui solo gli adolescenti sono capaci.
George provò a fuggire con la ragazza, riuscii a fermarlo e feci la mia prima cazzata, la cosa che un agente sotto copertura non deve mai fare…..gli rivelai la mia identità.
Consapevole dei rischi a cui ci stavamo esponendo, li portai a Perrineville pensando di mettere tutti al sicuro. Abbagliato da quell’amore in cui rivedevo ciò che avevo provato io per Maria, feci la seconda cazzata, preparai la loro fuga, la pianificai nei minimi particolari. In realtà, avessi avuto un barlume di lucidità avrei dovuto avvertire i miei superiori di tutto il casino e far mettere i ragazzi sotto protezione… ma non lo feci.
La famosa sera accadde che un membro della gang in trasferta riconobbe i due ragazzi che si preparavano a partire… successe in un locale a Nord di Perrinville… iniziò ad insidiare la ragazza, ad offenderla, poi disse che se non gliel’avesse data sarebbe corso da Hector a spifferare tutto, compreso il fatto che io non avevo portato a termine la missione. George provò a reagire, ci fu una colluttazione, George ebbe la peggio, si ritrovò con il cranio fracassato, io arrivai dopo una decina di minuti, il ragazzo era già morto. Riuscii a farmi raccontare dalla piccola cosa era successo, poi sentii in lontananza la sirena dell’auto di pattuglia di mio fratello Joe. Dissi alla ragazza di mentire: “Quando il polziotto ti chiederà chi è stato, tu digli che è stato Franky” Era l’unico modo per depistare le indagini, nemmeno Joe sapeva del mio lavoro all’FBI, pensava che fossi ancora uno spiantato!
Inseguito da Joe riuscii a varcare il confine con il Canada, raggiunsi il membro della gang che aveva ucciso George e lo freddai con grandissimo piacere, poi mi recai a Saskatoon e da laggiù avvertii i miei superiori che mi ordinarono di rimanerci continuando a fornire informazioni.
Le cose andarono bene per molto tempo, grazie alle mie dritte l’FBI riusciva a scoprire e smantellare enormi traffici di droga ed armi.
La cosa deve aver insospettito Hector che ha iniziato a guardarsi le spalle, alla fine, non so come, ha scoperto che all’interno della banda c’era una talpa e che quella talpa ero io.
Così sono passato da agente informatore del Bureau ad informatore di Hector Marceau. Dopo avermi fatto prigioniero, invece di ammazzarmi mi hanno costretto a fare il doppio gioco, hanno installato una ricetrasmittente nella base da dove poter parlare direttamente con il distretto di New York, fornendo informazioni imprecise o false ai miei colleghi. Nonostante fossi controllato giorno e notte, sono riuscito a mettere la pulce nell’orecchio al comandante del distretto… quando Joe è arrivato, anche l’ FBI era già in viaggio…
La morte di Joe ha segnato il resto della mia vita, mi sento maledettamente in colpa, sono sicuro che in qualche modo l’ho attirato io verso la fine… deve aver sentito il mio richiamo… non so come spiegare… tra fratelli è una cosa piuttosto normale… dopo essere stato fatto prigioniero dalla gang ho iniziato a sognarlo spesso, lui deve aver percepito qesti sogni.
Ha lasciato Rock City e si è messo sulle mie tracce… diavolo… era mio fratello!
Ti voglio bene Joe, ovunque tu sia ti voglio maledettamente bene!

Massimo Mangani – Altri Capitoli

HIGHWAY PATROLMAN

My name is Joe Roberts; I work for the state.
I’m a sergeant out of Perrineville: barracks number eight.
I’ve always done an honest job; honest as I could.
Got a brother named Frankie; Frankie ain’t no good.

Well ever since we were young kids, it’s been the same come down:
I’d get a call on the shortwave; Frankie’s in trouble down town.
Well if it was any other man, I’d put him straight away.
But sometimes when it’s your brother, you look the other way.

Yeah, me and Frankie laughin’ and drinkin’;
Nothin’ feels better than blood on blood.
Takin’ turns dancin’ with Maria,
While the band played “The Night of the Johnstown Flood”.
I catch him when he’s strayin’, like any brother should.
Man turns his back on his family, he ain’t no good.

Well Frankie went into the army back in 1965,
I got a farm deferment, settled down, took Maria for my wife.
But them wheat prices kept on droppin’, ’til it was like we’s gettin’ robbed.
Frankie came home in `68, and me, I took this job.

Yeah, me and Frankie laughin’ and drinkin’;
Nothin’ feels better than blood on blood.
Takin’ turns dancin’ with Maria,
While the band played “The Night of the Johnstown Flood”.
I catch him when he’s strayin’,
Teach him how to walk that line.
Man turns his back on his family, ain’t no friend of mine.

The night was like any other, I got a call `bout a quarter-to-nine.
There was trouble at a roadhouse, out on the Michigan line.
There was a kid on the floor lookin’ bad, bleedin’ hard from his head.
There was a girl cryin’ at a table: “It was Frankie,” she said.

I ran out and I jumped in my car and I hit the lights.
I musta done about a hundred and ten, through Michigan county that night.
It was down by the crossroads, out by Willow Bank.
Seen a Buick with Ohio plates; behind the wheel was Frank.

Well I chased him through them county roads.
‘Til a sign said “Canadian border five miles from here”.
Pulled over to the side of the highway,
Watched the tail-lights disappear.

THE PATROLMAN: Capitolo 17

2010-04-21T09:08:00.000+02:00

PRIMA PARTE

Ho girovagato tutto il giorno senza meta, Saskatoon è una cittadina piacevole, piccola, tranquilla, è quasi impossibile pensare che anche qui possano svolgersi attività criminali. Mi fermo a mangiare un hot dog in un parco pulito e ben curato, la voglia di fare i bagagli e ripartire per andarmene a crepare a Rock City è davvero forte, non fosse per mio fratello!
Il sole inizia a calare, mi avvio verso la 3rd, devo iniettarmi una dose di morfina e presentarmi all'appuntamento con il mio intermediario, devo agire prima possibile considerato che il tempo a mia disposizione è estremamente limitato, il mostro dentro il mio cervello potrebbe decidere di farla finita da un momento all'altro, in quel caso anche Franky andrebbe a farsi benedire!
Torno all'albergo, mi sciacquo un pò e preparo l'iniezione... il dolore sparisce immediatamente ed io torno a sentirmi maledettamente bene! Aspetto l'ora stabilita, infilo l'AK 47 carico nella borsa nera, scendo le scale ed esco dalla porta riservata al personale di servizio. Il portiere mi sta aspettando, appena mi vede fa un cenno con il capo per indicarmi la strada da seguire, camminiamo nella semi oscurità fino ad un Pick-Up nero, nuovo fiammante, saliamo a bordo, il motore inizia a rombare... partiamo.
Durante il tragitto l'uomo mi dice di chiamarsi David Lagrange, un maledettissimo francese, ha parlato con i suoi amici che hanno deciso di ascoltare la mia proposta... pur di guadagnare bei soldoni sarebbero disposti a stuprare le loro madri! Ascolto con finta indifferenza, quando ormai è notte arriviamo in quella che ha tutta l'aria di essere una zona industriale, ci fermiamo davanti ad un capannone, tutto intorno oscurità e silenzio, dobbiamo aspettare che vengano a prenderci, dentro il "covo" nessuno può entrare. David accende una sigaretta, decido di tentare il tutto per tutto: -"Senti amico, oltre all'affare che devo portare a termine, i miei capi mi hanno chiesto di riprendermi l'americano che state tenendo prigioniero... non mi hanno detto esattamente cos'abbia combinato ma vorrebbero farlo sparire loro..."
-"Non so di cosa tu stia parlando, non abbiamo nessun americano..."
-"Andiamo, si chiama Franky Roberts... ha fregato la mia banda giù a Rock City in California e merita una bella lezione..."
Il francese tira sempre più nervosamente la sigaretta, lo sguardo teso, intuisco di averlo messo a disagio, lo guardo con insistenza...
-"Ascolta amico, i boss da cui dipendo mi hanno dato carta bianca in fatto di denaro e mi hanno anche detto che l'americano vale tanto... devo inserirlo nell'affare..."
- "Aspetta un minuto..."
Si precipita giù dal furgone, nell'oscurità intravedo la sua ombra avvicinarsi al cancello del capannone, aspetto qualche minuto, poi uno spiraglio si apre, appare un'altra ombra... confabulano per un po'... il mangiarane torna verso il Pick-Up, risale, mette in moto.
-"Adesso dove andiamo?"
-"Il capo in persona ti vuole vedere..."
Stiamo andando verso la campagna, ci fermiamo nei pressi di un casolare, pare abbandonato... David spenge il motore, appena girata la chiave si volta verso di me... non gli lascio neanche il tempo di provarci... la 44 sputa una lingua di fuoco, il suo cervello schizza all'indietro sul vetro del finestrino che va in frantumi, lo sportello si apre per il contraccolpo, un corpo con la testa ridotta in poltiglia vola fuori, in mano stringe ancora una calibro 9... dovrò tornare da solo al capannone... e capire perché Franky è così pericoloso!

SECONDA PARTE

Il capannone sembra deserto, parcheggio il Pick-Up facendo un poì' di rumore, devono credere che David abbia compiuto la missione, arraffo la borsa con l'AK-47, lo tiro fuori e me lo metto a tracolla. Frugo sotto il sedile, afferro il crick, scendo dal furgone e mi avvio verso il cancello... aspetto qualche secondo poi dò un colpettino sulla latta, resto in silenzio, sento dei passi avvicinarsi, per fortuna è un uomo solo. Rumori di chiavi, un lucchetto poi un chiavistello, il cancello si muove appena, scorre lasciando uno spiraglio attraverso il quale intravedo la sagoma di un individuo...
-"David?"
Non dico nulla, il cancello si apre un pò di più, è il momento buono, afferro la maniglia e la tiro con tutta la forza, fa molta resistenza, l'uomo si sbilancia, cade per terra, dalla mano scivola via una pistola, non aspetto neppure una frazione di secondo, stringo più forte il crick e lo colpisco sulla testa, non emette nessun suono, il sangue comincia subito ad uscire dalla ferita, prova a rialzarsi ma lo colpisco ancora, poi ancora ed ancora, il cranio si fracassa definitivamente, il corpo resta immobile in una pozza di sangue e cervella, lo scavalco ed entro nel capannone... spero di non aver fatto troppo rumore e soprattutto spero maledettamente che Franky sia qui!
L'ambiente è enorme, male illuminato, apparentemente nessuna attività umana, mi muovo con circospezione, prima o poi qualcuno si farà vivo... per poco! Enormi pancali sono ammassati un po' ovunque, sopra ci sono grandi scatoloni di cartone avvolti dal cellophane, sembrano pronti per essere spediti. Per terra vedo altri scatoloni aperti, contengono pacchetti trasparenti con della polvere bianca, probabilmente eroina raffinata, la banda fa le cose in grande!
Dietro ad una serie di pancali intravedo una scala... porta ad un soppalco chiuso, da una finestrella si vede una luce, qualcuno deve essere là dentro! Salgo gli scalini facendo attenzione a non fare rumore, rimango sulla porta... prima di entrare voglio sapere cosa mi aspetta... percepisco il suono di due voci... prendo la maniglia, la ruoto lentamente e sbircio dallo spiraglio... la scena che mi si presenta davanti mi inquieta... ci sono due uomini, uno è seduto davanti ad un apparecchio, una ricetrasmittente, l'altro sta alle sue spalle, pare gli fornisca alcune indicazioni... l'uomo seduto è Franky! Probabilmente faccio rumore, l'uomo che sta in piedi si volta di scatto, estrae una pistola, si precipita verso di me... spalanco la porta, imbraccio il fucile e lo freddo con un colpo alla testa che lo decapita di netto, Franky si volta...
-"No Joe!!!!"
Non so da dove spunta un altro uomo, inizia a sparare all'impazzata, devo ritirarmi, mi precipito giù dalle scale, i prioettili mi fischiano vicino agli orecchi... mi riparo dietro ad un pancale... sento la sua voce.
-"Che cazzo hai fatto Franky?"
-"Io niente!"
-"Chi cazzo è quello!!!"
-"Calmati... Ho detto calmati!!!!!"
Rumori non identificabili
-"Ok capo, mi calmo... mi calmo, ma devo andare a cercare quel bastardo!"

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THE PATROLMAN: Capitolo 16

2010-04-20T08:44:00.000+02:00

Arrivo a Saskatoon quando il sole è sorto ormai da un pezzo, percorro Idylwyld Drive; per essere una delle arterie principali della città il traffico è praticamente assente, il caos di Rock City quaggiù è semplicemente un brutto ricordo, tutto è maledettamente ordinato, maledettamente pulito, nemmeno Perrineville è così perfetta.
Dopo un po' di giri imbocco la North 3rd Avenue, mi fermo nel primo motel che incontro, ho bisogno di sistemarmi un po'. La testa inizia a dolermi e credo dovrò sparami un po' di morfina, parcheggio la Chevy prenoto una stanza e mi chiudo a chiave. Tiro fuori il necessario, preparo laccio, siringa e soluzione e mi sparo la dose in vena; via via che entra in circolazione il dolore sparisce ed io mi sento forte ed invincibile come un leone. Apro la borsa nera, tiro fuori la 44, è perfettamente pulita e lubrificata, prendo le pallottole e riempio il caricatore... ovviamente sono quelle modificate, capaci di far esplodere la testa ad un cinghiale. Ripongo la 44 carica, tiro fuori l'AK 47, è un piccolo gioiello, una via di mezzo tra un fucile ed un mitragliatore, il caricatore è leggermente curvo e moooolto lungo! I proiettili sono enormi, possono dilaniare un essere umano senza troppi problemi, mi sarà davvero utile.
Adesso devo semplicemente mettermi alla ricerca dei balordi che tengono prigioniero mio fratello Franky, non sarà un gioco da ragazzi e soprattutto non ho la più pallida idea di quanto tempo lo terranno ancora in vita. Se non lo hanno ucciso subito significa che deve tornare più utile da vivo ai suoi rapitori, altrimenti, avesse compiuto soltanto uno sgarbo il suo cadavere sarebbe già in fondo ad un fiume o nel pilone di cemento armato di qualche costruzione. Dovrò rispolverare le mie capacità investigative ma questa volta nessuno verrà assicurato alla giustizia, o almeno non a quella terrena.
Alla reception del motel il portiere è un tipo all'apparenza poco raccomandabile, sulle braccia ha dei vistosi tatuaggi, deve essersi fatto diversi anni dentro, probabilmente potrebbe essere utile interpellarlo, magari saprebbe darmi qualche dritta. Maria ha parlato di un giro di droga, armi e forse prostituzione, il tipo ha l'aria di saperla lunga su tutte e tre, forse fa parte della banda. Decido di non mettere troppo tempo in mezzo, mi avvicino al bancone ed inizio a fissarlo, lui ricambia sostenedo il mio sguardo con aria interrogativa. Estraggo il portafoglio dalla tasca posteriore dei jeans, tiro fuori due biglietti da cento e li appoggio in bella mostra sul ripiano, proprio davanti a lui: -"Sputa amico"
-"Ho bisogno di un po' di roba" dico mentre allungo il barccio e gli mostro il segno dell'iniezione appena fatta.
Mi guarda con aria stupefatta: -"Avrei giurato tu fossi un tipo a posto, non sembri affatto un tossico..."
-"Le apparenze ingannano... allora?"
-"Ho alcuni amici che trattano questo tipo di merce, sono gli unici in città, se mi dai tempo mi metto in contatto e ti faccio avere un appuntamento..."
"...che sia veloce, nelle mie condizioni non posso aspettare."
-"Facciamo così... mettici un altro centone e... "
."...facciamo così, ne metto altri due se la cosa va in porto, altrimenti..."
Alzo leggermente la maglietta e gli mostro il calcio della 44. -"Hey amico, mi sa tanto che tu non vuoi soltanto roba per te... tu vuoi concludere un affare..."
-"Anche se fosse... come vedi sono molto affidabile... in fatto di grana... mettimi in contatto con i tuoi amici e non te ne pentirai... garantisco!"
-"Stasera, quando smonto dal turno... all'ingresso del personale di servizio nel vicolo qua dietro."
-"Molto bene..."
Me ne vado abbastanza soddisfatto, al primo colpo sono forse riuscito a gettare l'amo, adesso devono abboccare i pesciolini. "Qualcosa" sta continuando a darmi una mano, ho imboccato la strada giusta, mi sono fermato nel motel giusto, ho avvicinato la persona giusta... coincidenze?
Esco dal motel, aspetterò il cambio del turno in giro per questa città immacolata, magari mi metterò alla ricerca di qualche quartiere brutto sporco e cattivo... come piacciono a me!

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THE PATROLMAN: Capitolo 15

2010-04-19T09:45:00.000+02:00

Ci si avvia verso la conclusione di questa affascinante e violenta avventura on the road...

La Chevy sfreccia verso il confine, ho lasciato l'ospedale appena i dottori mi hanno tolto i 140 punti che hanno tenuto la mia calotta cranica attaccata al resto della testa, ovviamente non ho detto nulla a nessuno, sono semplicemente uscito, di notte, nel tepore di una calda serata estiva di Chicago. In qualche modo avrei rintracciato Maria e mi sarei fatto comprare il necessario per andare a riprendere Franky, ma nel parcheggio dell'ospedale è successo qualcosa di veramente strano... la mia Chevrolet era parcheggiata con le chiavi nel cruscotto, al suo interno, appoggiata sui sedili posteriori un'enorme borsa nera con dentro tutto il necessario... vestiti, soldi, la mia 44, un AK 47 e tante, tante munizioni. Accanto alla borsa un biglietto simile a quello trovato insieme alle chiavi della cassaforte del consigliere "bastardo" Jefferson: "Non fallire l'ultima missione, vecchio Joe, noi non ci saremo più!" Nel cassetto anteriore ho trovato siringhe e fiale di morfina... il serbatoio era pieno!
Sto guidando quasi ininterrottamente da due giorni, ho attraversato il Wisconsin, il Minnesota, conto di entrare in Canada dal North Dakota dove l'Interstate 85 diventa la 35 secondo la numerazione canadese. Saskatoon è ancora abbastanza lontana, ogni tanto devo fermarmi in qualche lurido autogrill per buttare giù qualcosa e, quando santo arrivare il dolore, spararmi della morfina direttamente in vena! Tengo la radio sintonizzata sui canali nazionali, una notizia arriva come un siluro, riguarda un consigliere comunale di Rock City in California... è scomparso da più di un mese e nella sua cassaforte sono state trovate le prove che intascava soldi pubblici, forse con la complicità di altri politici, oltre a del materiale pedopornografico... "alla buon'ora!" penso dentro di me... lo scandalo rischia di far cadere la Giunta Comunale... indaga l'FBI.
Finalmente una soleggiata e limpida mattina arrivo al confine... se per caso dovessero fermarmi per perquisire la Chevy il piano andrebbe a farsi fottere e per Franky non ci sarebbe più niente da fare! Alla guardia di confine statunitense mostro il tesserino della CHP, "viaggio di piacere amico... mi sono rotto il cazzo del caldo californiano e mi voglio congelare un po'..."
Mi lascia andare senza storie, fa un cenno al collega canadese che mi invita a passare... tutto fila liscio!
Mi fermo al primo motel, chiedo una stanza, infilo la borsa sotto il letto e mi ficco tra le lenzuola, non ripartirò prima del pomeriggio.
Studio la cartina stradale, la cosa migliore è proseguire sulla 35 fino a Weyburn, poi la 39 fino a Milestone e da lì la 6 verso Regina, infine la 11 dritto fino a Saskatoon... che nome del cazzo! Piombo in un sonno profondo, la testa mi ronza, sogno Maria e i ragazzi... mi dispiace di dover crepare!
Alle 4 del pomeriggio mi sveglio, è ora di rimettersi in marcia, la spossatezza è passata... prendo la borsa, pago il conto all'anziano alcolizzato della reception e riparto... dovrò guidare tutta la notte... fra un po' spero di rivedere Franky... non so come fare a rintracciarlo a Saskatoon... dovrebbe essere un buco di città, i malviventi saranno pochi... non dovrebbe essere difficile... sperando sia ancora tutto intero... chissà cosa ha combinato!
La radio sta sparando una canzone... il sound vagamente Country... sembra scritta per me... continua a ripetere: "prendila semplice, prendila semplice"... è una parola... "puoi perdere, puoi vincere..." Aquile del cazzo!

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Al ritmo di salsa

2010-04-19T09:07:00.003+02:00

Dietro al sipario della mia scrivania, di questi fogli, delle cartelle, di tutti gli insopportabili incartamenti che si ammucchiano, e di quelle pratiche delle quali, da quando sono entrato qua dentro, vincitore come molti di un qualsiasi concorso per impiegato comunale, devo occuparmi per ruolo, per posizione lavorativa, per mestiere, non posso fare altro che abbassare lo sguardo su un punto qualsiasi e restarmene lì, senza più alcuna volontà di essere né una persona né un impiegato comunale. Qua dentro spesso si parla di gente che viene da fuori, che toglie ogni caratteristica a chi ha sempre vissuto in questi paesi, in queste campagne, nel territorio di qui; si parla sempre degli altri in termini strani, come di chi ha avuto la fortuna di essere arrivato, in qualche maniera, e di potersi godere questi paesaggi, questa economia superiore, questa cultura che sembra più millenaria di ogni altra. Chi non pensa così, almeno nei corridoi tra questi uffici, irrimediabilmente è fuori dalla mentalità più corrente.

Il mio capo certe volte viene da me, chiede qualcosa, parla con voce leggermente più alta di ciò che sarebbe normalmente necessario; parla della pratica numero qualcosa, dandosi importanza per tenere a memoria una filza di numeri, di nomi, di situazioni da prendere in esame, come se li avesse tutti con sé, sotto agli occhi, in mezzo alle dita. Poi, mentre torna nel corridoio, dice Batistini, senza guardarmi, ma a voce forte per farsi sentire da tutti, mettiamoci più grinta, più slancio, non addormentiamoci su queste sciocchezze. Io osservo la luce dalla finestra e mi sembra lontana. Sposto qualche carta, riprendo il lavoro, metto da parte le cose che trovo via via, quelle che appaiono strane, da chiarire, da approfondire. Quando torno ad osservare ancora la finestra la luce si è spostata, i colori sono cambiati. In fondo tutto subisce variazioni continue, penso, anche dentro ad un ufficio grigio e impietoso come quello.

Spesso i miei pensieri assumono una grande capacità di astrazione che mi porta lontano dal luogo dove mi trovo, ma questo è l’unico modo che mi fa sopravvivere in questa realtà che sento distante. Nessuno si spiega i miei modi, qualcuno forse pensa che io sia ritardato. Certe volte credo che non ci sia alcuna necessità di spiegare ad altri cosa io sia: sono così, nessuno deve preoccuparsi, semplicemente mi chiedo se i miei colleghi provano le mie stesse identiche sensazioni, pur non ammettendolo. Non ci vuole poi molto a sentirsi lontani, basta osservare qualcosa, incuriosirsi, immaginarsi piccole variazioni nella realtà, minuti cambiamenti inaspettati, e tutto il resto viene da sé.

Certe volte mi sento come un tizio dentro a un locale da ballo che resta per un’intera serata ad osservare una coppia ben affiatata che continua a danzare al ritmo di salsa, con grande impegno psicofisico, variando continuamente le figure e compiacendosi di essere guardata almeno da quello, da quel signore dall’espressione indecifrabile, visto che il locale praticamente è deserto. Trovo una bellezza straordinaria nell’intesa tra i due ballerini: fanno qualcosa che io non potrei mai sognare di fare, forse hanno una cultura diversa da me, forse sono proprio diversi, differenti dai miei modi di sentire la musica, accarezzare quel ritmo, muoversi inseguendo dei gesti difficili e profondamente calibrati. Mi affascina la loro cultura che neppure conosco, ma non vorrei mai danzare come riescono a fare: mi basta apprezzare quello che mostrano, seguire il loro accordo perfetto, e riconoscere la fortuna che ho di poterli almeno guardare, sentire la loro presenza vicina, quasi come se qualcosa del mondo fosse con me.

Bruno Magnolfi

THE PATROLMAN: Capitolo 14

2010-04-16T08:56:00.000+02:00

Il risveglio è stato estremamente agitato, quattro mani possenti mi hanno tenuto inchiodato al letto, ho percepito voci ostili che mi imponevano di stare fermo e zitto... un tubicino di gomma trasparente usciva dal mio braccio destro, sentivo la gola completamente indolenzita, un fortissimo senso di nausea mi attanagliava lo stomaco... ho pensato ad una sorta di esecuzione con iniezione letale... maledetti... perché ho meritato tutto questo?
Volti sconosciuti tutti intorno, parole, sguardi cattivi; il sangue mi si è gelato nelle vene quando ho intravisto una sagoma familiare... non è possibile... Maria! Mi ci è voluto tanto, troppo tempo prima di realizzare, prima di aver raggiunto la consapevolezza di ciò che mi è accaduto... di ciò che mi sta accadendo dal giorno in cui le ombre si sono manifestate... forse da prima!
Mi trovo in un letto del "Saint John Memorial Hospital" di Chicago, Illinois, dove sono arrivato in elicottero, accompagnato da Maria, dopo 5 giorni di ricovero all'ospedale di Perrineville senza aver mai ripreso conoscenza! I medici mi hanno aperto il cranio e mi ci hanno scavato dentro per ore, svelando una volta per tutte la natura dei miei piccoli amici e del loro dannatissimo piano: un tumore al cervello grande quanto una noce... non c'è più niente da fare! Con il passare delle ore mi sono tranquillizzato, mi sono anche rassegnato all'idea di dover morire... la cosa mi sarebbe indifferente se non fosse per Maria e i ragazzi... maledetto il giorno che ho deciso di tornare a casa!
Il Primario mi ha visitato, ha parlato di pochi mesi di vita, le metastasi hanno raggiunto i polmoni, dovrò prepararmi ad affrontare una lunga agonia, anche se con la morfina il dolore sarà pressoché assente. Ho accennato qualcosa riguardo alle visioni premonitrici... non ho potuto raccontare tutto... -"Il nostro cervello talvolta è un mistero, forse ha recuperato informazioni presenti nel subcosciente..."
-"Ed ha agito di conseguenza" avrei voluto aggiungere, ma ho taciuto!
Maria va e viene dal mio capezzale, cerca di non piangere davanti a me, ha gli occhi perennemente arrossati, i ragazzi non sanno ancora nulla, non sa come dirglielo.
Alterno momenti di lucidità a momenti di incoscienza, qualcosa mi dice che ancora la mia missione non è finita, il piano non è ancora interamente realizzato... prima della mia morte ho ancora qualcosa da fare: devo ritrovare Franky... Sarà l'ultima cosa che farò, riportare a casa il fratello perduto quella notte di tanti anni fa, forse fuggito, forse lasciato andare in un attimo di debolezza. Solo allora il cerchio si chiuderà, la famiglia sarà definitivamente riunita ed io potrò andarmene serenamente... ecco, forse il piano è questo... il mostro dentro di me ha lavorato affinché tornassi a Perrineville, ben allenato per affrontare la banda di trafficanti che tiene in ostaggio Franky.
Sogno di nuovo le ombre: -Non preoccuparti Joe... tuo fratello è ancora vivo..."
-"Se ti sbrighi ce la fai Joe..."
-"Ricorda, se non segui il piano qualcosa di molto brutto potrebbe accadergli!"
Rivedo la scena della madre e del neonato a Mexico City... mi sveglio di soprassalto, suono il campanello e dopo pochi secondi arriva l'infermiera... chiedo la morfina... mi addormento come un bambino... ancora qualche giorno... appena mi tolgono i punti... ho bisogno di un AK47... andrò a Saskatoon!

Massimo Mangani – Altri capitoli

THE PATROLMAN: Capitolo 13

2010-04-15T10:00:00.000+02:00

Clikka sulla copertina per ascoltare la canzone

THE PATROLMAN: Cap. 13

Nel silenzio della mattina Maria mi fa accomodare sul divano in soggiorno, sto tremando, non voglio pensare a quali siano le cattive notizie su Franky... mi faccio coraggio -"Non vorrai mica dirmi che Franky è..."
-"No Joe, l'ho sentito ieri sera, ancora non è morto... spero... ma... credo si trovi in un brutto guaio..."
-"Che diavolo gli è successo?"
-"Dopo che è fuggito da Perrineville si è messo con della brutta gente, una banda di trafficanti di Vancouver, droga, armi... forse prostituzione... sai com'è, ogni tanto ci sentiamo, è lui che chiama... ieri sera si è fatto vivo, aveva la voce strana... era spaventato Joe, impaurito da morire... mi ha detto che se gli fosse capitato qualcosa avrei dovuto in tutti i modi avvertirti... ho cercato di capire cosa gli stesse succedendo, poi ho sentito una specie di colpo secco... ha urlato... qualcuno gli ha strappato il telefono di mano... ho sentito delle voci, gli urlavano che gliel'avrebbero fatta pagare, gli davano del bastardo... l'ultima cosa che ho sentito è stata la sua voce straziata... chiedeva aiuto!"
Maria non riesce a trattenere le lacrime, dentro di me sono consapevole che ha sempre amato Franky, per la verità la cosa non mi turba assolutamente... trattengo il fiato: -"Ti ha detto da dove chiamava?"
-"Ci eravamo sentiti anche la mattina, era a Saskatoon..."
-"Andrò a cercarlo, devo andare ma ti avverto, se lo trovo lo riporto quaggiù e lo consegno alla polizia..."
-"...Preferisco averlo in galera a Perrineville piuttosto che cadavere in Canada... ti prego Joe... ti amo Joe!"
Percepisco dei passi, qualcuno sta scendendo le scale... un ragazzino biondo con indosso un pigiama celeste mi guarda, pare abbia visto un fantasma, sgrana gli occhi, le labbra gli tremano vistosamente: -"Papà?"
I miei occhi si arrossano, Dio, Johnny è cresciuto molto dall'ultima volta che l'ho visto, adesso avrà 13 anni... è bellissimo: -"Figliolo!"
Corro verso di lui, lo abbraccio, sento il suo respiro sulla mia faccia... rimane rigido e la cosa mi fa alquanto male... mi accorgo di star bagnando il suo collo di lacrime... -"Perdonami figliolo... perdonami!"
Lentamente sento le sue mani scorrermi lungo la schiena, mi cingono il collo e cominciano a stringere... anche lui sta piangendo... -"Ti voglio bene pà... perché ci hai lasciati?"
-"Te lo spiegherò figliolo, te lo prometto!"
Alzo lo sguardo, dietro di noi, immobile, un'altra figura ci sta fissando... Thomas.... ancora lacrime... l'ho lasciato adolescente e lo ritrovo adulto... sembra meno emozionato del fratello... -"Perdonatemi!"
A tavola facciamo colazione tutti insieme come ai vecchi tempi, spiego ai ragazzi che nel pomeriggio dovrò andarmene di nuovo, devo cercare lo zio Franky ma tornerò presto e... non me ne andrò mai più! Mi sembra di aver ritrovato quella serenità perduta anni prima, presto il cerchio si chiuderà... riporterò mio fratello a casa e finalmente potrò mandare al diavolo Rock City e compagnia bella!
Guardo mangiare i ragazzi, sorridono, paiono felici di rivedermi... anche Maria sembra molto serena ma un' ombra le oscura il volto... Trascorro il resto della mattina a parlare con Thomas e con Johnny, racconto loro di Rock City, della California, del Messico... ovviamente tralascio la storia delle ombre... Thomas sta prendendo la patente, mi dice che vorrebbe fare un viaggio da quelle parti... forse figliolo... forse. Mi butto sul letto e dormo un paio d'ore; arriva il momento di ripartire, Maria mi prepara una valigia, mi accompagna alla porta: -"Stai attento Joe..."
-"Lo farò"
-"Riporta Franky... ti prego!"
Di nuovo in viaggio, è trascorsa appena mezz'ora da quando ho lasciato Maria, il mio pensiero adesso è riportare nel New Jersey Franky sano e salvo... accendo la radio... She's a Rainbow esce come un torrente dagli altoparlanti... improvvisamente un fruscio assordante... un dolore improvviso, lancinante mi esplode nella testa, accosto la Chevy... non riesco a tenere gli occhi aperti, mi porto le mani alle tempie... sento le voci. -"Non pensavi mica che ti avremmo lasciato solo eh Joe?"
-"Dove pensavi di andare tutto solo Joe?"
-"Le regole del gioco le stabiliamo noi, Joe!"
-"Joe Joe, hai fatto il cattivo!"
Il dolore si fa sempre più insopportabile, gli occhi mi esplodono, vedo migliaia di colori che mi ballano davanti... "cosa diavolo voleteeeee???"
-"Ormai dovresti averlo capito Joe!"
-"Il piano dovrebbe esserti chiaro!"
Sento che sto perdendo conoscenza... il dolore si fa insopportabile... sto morendo!" Comincio a sentire voci confuse... le ombre... persone... una sirena...

Massimo Mangani - Altri capitoli

Soltanto dieci minuti

2010-04-15T08:33:00.002+02:00

“Non sono nervoso; solo mi pare tu abbia messo sulle labbra un rossetto troppo vistoso, per esempio…”, aveva detto lui con parole tese, senza guardarmi. Io ero rimasta in silenzio, continuando a camminare al suo fianco e cercando come di mordere sulla mia bocca quel colore che a lui aveva dato tanto fastidio. Quasi arrancando per cercare di stare al suo fianco, cercavo di portarlo su argomenti leggeri, che lo predisponessero bene a quella serata. “Non è colpa mia se abbiamo dovuto parcheggiare la macchina un po’ troppo lontano…”, avevo detto sbagliando, ma con tono di voce dimesso. In realtà quei nostri amici si facevano grandi ad abitare un appartamento nel pieno centro storico della città, sicuramente invidiabile per certi versi, però scomodissimo per le cose più pratiche.

Continuavo a tacchettare con le mie scarpe alte su quel lastricato sconnesso scrutando il marciapiede a ogni passo per evitare incidenti, e intanto cercavo le parole più adatte almeno per strappargli un sorriso: “Chissà se a questa festa ci saranno anche i Dallai?”, dissi quasi tra me, tanto per dire, allungando la frase come ad una coda divertita della mia voce, che stesse a significare che trovavo quei due così buffi da essere contenta se ci fossero stati. Lui aveva subito rallentato lievemente l’andatura come pensando qualcosa. Poi aveva detto: “Speriamo proprio di no: in genere lui inizia a parlare del suo lavoro e non la finisce per tutta la sera…”. A me di solito non interessava affatto in occasioni di quel tipo dover ascoltare anche degli argomenti triti e noiosi, anzi mi era sempre sembrato un conto inevitabile da dover in qualche modo pagare: erano altre, anche se normalmente pochissime, le cose di una certa importanza che venivano fuori, ma soltanto così, con quei contatti sociali e con quello scambio di idee potevano emergere elementi positivi, conoscere da informazioni di prima mano cosa succedeva, cosa facevano, come vivevano coppie del tutto simili alla nostra.

“Ma tu hai idea di quanti invitati saremo a questa serata?, avevo aggiunto, tanto per lasciarlo un po’ sciogliere. “Con le manie di grandezza che hanno in quella casa, sicuramente saremo in numero maggiore del necessario, immagino…”, aveva detto lui con tono polemico. “Però a me basta che non si siano messi in testa di farmi mangiare del sushi o altre schifezze alla moda del genere, e che soprattutto si possa venir via ad un’ora decente”, aveva aggiunto tutto di seguito, piazzando già i margini della sua soddisfazione per tutta la festa. Pensavo tra me, al contrario, che il periodo per quel ricevimento non poteva dimostrarsi maggiormente propizio per noi: avevamo prenotato i biglietti per una bella vacanza da lì a breve, e ne avrei sicuramente parlato con tutti; e poi la nostra decisione in un futuro a breve scadenza di avere un figlio, era per forza un altro argomento che mi metteva molto a mio agio. “Quindi non hai neanche intenzione di dire che ti hanno promosso in ufficio?”, avevo detto ben sapendo di lasciar scaturire il suo orgoglio. “Beh, si…”, aveva detto lui, come lasciando mostrare che non era sua intenzione avere segreti. “Sempre se viene fuori l’argomento, però…”.

Restammo in silenzio per qualche secondo, ambedue pensando alle ultime avvertenze di cui tener conto, poi io dissi con voce decisa: “Mi raccomando…”, parlando con la coscienza di renderlo felice; “se vedi che non riesco a tirarmi fuori dagli argomenti di qualcuno terribilmente noioso, interrompi pure le chiacchiere con una scusa qualunque, e tirami fuori forzando le cose. Naturalmente mi ricorderò anche io di usare lo stesso stratagemma con te…”.

Ma fu in quel punto di strada, quando i due ormai erano quasi arrivati, che qualcosa si mise nel mezzo. Lui inciampò in un piccolo ostacolo sul marciapiede, cercò il braccio di lei per sorreggersi ma non lo trovò in quanto lei era rimasta appena più indietro; fece due passi in modo scomposto ormai barcollando, cercò di mettere le mani in avanti, e infine andò a rovinare sul gradino di pietra di un palazzo settecentesco. Il polso cadendo fece un rumore sinistro e il dolore che lui disse di sopportare era fortissimo. L’ambulanza arrivò solo dopo dieci minuti.

Bruno Magnolfi (immagine di Giulia Tesoro)

THE PATROLMAN: Capitolo 12

2010-04-14T09:24:00.000+02:00

Sempre più avvincente, sempre più emozionante, sempre più violento... Continua l'epopea di Joe Roberts e dei suoi "amici-ombra", un racconto di Massimo Mangani per Rivoluzione Creativa.

Guido come un razzo sulla 276, è notte fonda, al bivio svolto sulla 195... nei pressi di Allentown lascio la Interstate e prendo la statale verso Perrineville. Praticamente senza soste ho percorso tutti gli Stati Uniti da Sud a Nord, una sorta di Kerouac anche se meno fighetto e soprattutto meno tossico.
Durante il viaggio ho ingurgitato soltanto qualche compressa di Excedrina e qualche sorso di burbon, la radio mi ha fatto compagnia. Progressivamente il deserto ha fatto posto ad ampie foreste lussureggianti, poi a montagne innevate ed ora i dolci prati del New Jersey scorrono nell'oscurità. Il cuore mi batte fortissimo, non so ancora bene cosa sto andando a fare, né se ho intenzione di vedere Maria e i ragazzi... qualcosa mi dice che sto correndo inesorabilmente verso il baratro... i miei amici non si sono più fatti vivi, nessuna ulteriore spiegazione. Dentro di me ripeto che se dovessi dare la caccia a Franky, sarà soltanto per assicurarlo alla giustizia, non gli torcerei mai un capello! In caso la richiesta fosse diversa troverò il modo di oppormi... come se lo troverò!
I fari della Chevy illuminano l'asfalto, dalla radio la voce del vecchio Elvis mi tiene compagnia... Dio quanto mi manca Elvis... lui e la sua dannata cocaina! Cerco di non pensare a cosa direi se dovessi vedere Maria, dentro di me so che sarà praticamente impossibile evitarla, Perrineville è troppo piccola, già dal mio arrivo tutti sapranno che il sergente Roberts è tornato! Dannata provincia americana!!!
La voglia di girare la coda della macchina ed andarmene è molto forte, potrei rifugiarmi sulle Montagne Rocciose, Aspen o qualche merda del genere, oppure cacciarmi fra le nebbie di San Francisco e confondermi con i figli dei fiori. Non sarebbe male finire i miei giorni fatto di acidi come un cocomero, cantando maledette canzoni hippie e scopando liberamente nei campus di Berkley o Oakland! Giocando bene le mie carte potrei diventare il manager di qualche gruppo musicale giù a Sausalito... ma le ombre mi troverebbero... la minaccia ricevuta a Mexico City è troppo seria... non potrei mai perdonarmelo se accadesse davvero qualcosa a Maria, ai ragazzi o... a Franky!
Finalmente comincia ad albeggiare, percorro la Perrineville road e sento l'inconfondibile odore dell'aria di casa: il buco di culo del mondo dove sono cresciuto, dove ho scopato la prima volta... Dopo tutto il casino combinato da mio fratello non ci avevo più rimesso piede, l'umidità nell'aria entra nelle narici... ha quell'inconfondibile essenza di erba bagnata... a Rock City non l'ho mai sentita.
Mi fermo al bar del vecchio Taylor, devo assolutamente fare colazione se non voglio svenire di botto... sono praticamente due giorni che non tocco cibo! Taylor è dietro al bancone, sta asciugando un bicchiere... appena metto piede nel locale si volta, spalanca gli occhi, apre la bocca come per dire qualcosa, il bicchiere gli cade di mano, va in frantumi!
-"Cavolo Joe, non ti aspettavamo più... che diavolo...?"
-"Non chiedermi perché sono tornato... la risposta potrebbe non piacerti..."
Faccio colazione con del caffé nero e della torta fatta in casa, i cibi sintetici della Clifornia non sono ancora arrivati quassù.... posso assaporare la fragranza delle cose genuine... cazzo! Il vecchio Taylor mi guarda, fuori l'oscurità sta svanendo, qualche pick-up coi fari accesi inizia a passare per la strada. Finisco di mangiare, pago il conto... Taylor continua a guardarmi con aria grave... -:"Che c'è?"
-"Và da Maria, Joe!"
La casa è rimasta tale e quale, il patio bianco con le colonne scure che si affacciano sulla strada, le persiane verdi all'italiana, il tetto grigio... al piano superiore la luce della camera da letto di Maria è accesa... i ragazzi dormono. Il canto degli uccelli mattutini mi riporta alle levatacce fatte da bambino, quando d'estate andavo a fare passeggiate con i miei amici; mi pare di sentire la dolce brezza estiva accarezzarmi le gambe lasciate nude dai calzoncini corti... Parcheggio la Chevy, attraverso la strada con il cuore in gola, entro sotto la veranda, aspetto un interminabile minuto, vorrei scappare... Aspen... San Francisco... Busso...
Sento un passo delicato scendere le scale, il chiavistello si apre... Maria è ancora bellissima, ha gli occhi rossi, sta piangendo da un po' di tempo, evidentemente non sono io la causa... restiamo a guardarci in silenzio... mi butta le braccia al collo...
-"Joe... Joe... sei tornato..."
-"Scusa Maria... scusa...!"
-"Oh Joe sei arrivato appena in tempo..."
-"...In tempo per cosa..."
-"...si tratta di Franky... è terribile Joe..."
Il sangue mi si gela nella vene
-"Franky cosa...Maria?"
-"Entra Joe... siediti..."

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Foto di Steve Snodgrass: http://www.flickr.com/photos/stevensnodgrass/

THE PATROLMAN: Capitolo 11

2010-04-13T12:05:00.000+02:00

Ogni bella storia c'ha la sua bella colonna sonora. Nel trailer che preannunciava The Patrolman abbiamo potuto assaggiare un po' di questi Kain, hard-rock band che canta in spagnolo e che per le tematiche del racconto credo ci stia molto bene. L'album dal quale è stata estratta la canzone "Cegado" s'intitola "Cuestión de principios " ed è ascoltabile, scaricabile e riproducibile dal sito di Jamendo. Questo è il link. Buona lettura e buon ascolto!

THE PATROLMAN: Capitolo 11

Mi agito sotto le lenzuola, percepisco suoni e rumori provenire dalla stanza accanto, faccio per alzarmi ma qualcosa mi tiene incollato al letto... voci di bambini, rumore di una cinepresa in azione, uomini che ansimano, non posso restare tranquillo, mi rigiro ed improvvisamente sento il pavimento freddo sul mio corpo. Un tremendo colpo alla testa mi fa perdere conoscenza, le ultime cose che percepisco sono tre sagome scure davanti a me.
Mi risveglio sulla Chevrolet, il vetro freddo del finestrino appoggiato alla tempia, il sole splende nel cielo azzurro, fa caldo, moooolto caldo! Sono di nuovo in mezzo al deserto, se la mente non mi inganna dovrebbe essere il deserto della California, probabilmente sono su una statale o qualche altra merda di strada degli Stati Uniti. Non riesco a spiegarmi come diavolo sono piombato quaggiù, la testa mi duole da impazzire, devo aver preso una botta, forse qualcuno di quei bastardi pedofili mi ha pizzicato ed ha tentato di accopparmi. Ho una nausea tremenda, la bocca impastata e, cosa davvero strana percepisco un odore fortissimo di sapone di Marsiglia che mi riporta alla mente tanti maledetti ricordi! Lo stesso odore di mia madre, dei miei piccoli "amici", della maglietta del ragazzino messicano che ho accoppato a Rock City! Apro lo sportello, inspiro aria calda e polvere, cerco il pomello della radio ed ascolto per qualche secondo l'inconfondibile gracchiare di una canale fuori sintonia. Giro la manopola, becco l'armonica del Boss, buon vecchio Boss dal New Jersey, finisco di ascoltare Used Cars, poi la voce metallica annuncia una nuova Hit di James Brown. Vorrei ascoltarla ma dentro di me sento che devo fare presto, giro ancora, mi soffermo su un pezzo Soul, la voce principale sembra quella di un bambino... deve essere quel negretto... Michael Jason o Johnson o come diavolo si chiama... l'ennesimo bimbo prodigio lanciato da quella casa discografica di negri di New York che non avrà alcuna chance di sfondare... giusto una meteora per impietosire il pubblico e tirar su qualche dollaro...
Finalmente un notiziario, mi metto ad ascoltare con attenzione e finalmente ecco la notizia, direttamente da Tijuana, Mexico, in un albergo sulla Benito Juarez è stata compiuta una strage senza precedenti quanto a ferocia: cinque persone sono state messacrate in una camera, la Polizia Federale ha lasciato trapelare alcuni dettagli raccapriccianti. I cinque sono stati legati e sgozzati come maiali, la violenza è stata tanta e tale che i corpi risultano praticamente decapitati. Improvvisamente riesco ad inquadrare la scena, ci sono cinque uomini inginocchiati, qualcuno singhiozza, altri stanno in silenzio, tre bambini mi guardano spaventati, faccio loro cenno di andarsene, in mano stringo un coltello affilatissimo, appartiene ad uno dei balordi, ha tentato di infilzarmi prima che gli frantumassi il polso.
La colluttazione è stata breve, non sono grandi combattenti, non ricordo come ho fatto ad immobilizzarli. Appena sono sicuro che i marmocchi sono spariti, mi avvicino agli uomini, li guardo uno ad uno negli occhi, poi giro loro intorno... mi posiziono dietro al primo, gli punto un ginocchio sulla schiena e lo afferro per i capelli tirandogli indietro la testa, avvicino il coltello alla sua gola e, mentre implora pietà affondo la lama, schizzi di sangue sprizzano a fiotti, lo stesso ritmo dei battiti cardiaci, aumento la pressione, dalla sua bocca escono gorgoglii, sento la lama che incontra resistenza, devo essere arrivato a recidere le vertebre... gli altri bastardi piangono, sono completamente ricoperti di sangue... lascio la presa prima che la testa mi resti in mano, il corpo si affloscia, dal collo continua a schizzare sangue, solo un lembo di pelle tiene attaccati testa e tronco. Il ricordo svanisce ma da quanto posso sentire al notiziario devo aver riservato lo stesso trattamento anche agli altri.
Alcuni poliziotti sono svenuti appena giunti sulla "scena del crimine". Nessun accenno alla cinepresa ed al contenuto del film trovati nella stanza, informazioni che i federali vogliono tenere riservate... a quanto pare.
Tornato definitivamente alla realtà, mi domando come faccio ad essere pulito, a non avere nemmeno una goccia di sangue addosso dopo la mattanza che ho compiuto; deve esserci nuovamente lo zampino delle ombre. Spengo la radio, esco dalla macchina e mi sgranchisco le gambe, mi sembra di aver guidato per un'eternità anche se in realtà qualcuno deve avermici portato mentre dormivo, in questo posto dimenticato da Dio. La testa mi fa ancora male, frugo nelle tasche e trovo un paio di compresse di Excedrina, le ingollo aiutandomi con la saliva. Risalgo in macchina, metto in moto e parto... dopo pochi metri trovo un cartello che mi dice di essere sulla County Highway S34, direzione Winterhaven, California, Stati Uniti... non così lontano dalla vecchia e merdosa R.C.. Improvvisamente la radio si mette di nuovo a gracchiare... -"Salve Joe....!"
-"Come andiamo?"
-"Bel lavoretto laggiù a Tijuana...."
-"...con le tue gambe Joe!"
Cosa diavolo volete da me, si può sapere?
-"Non hai ancora capito Joe?"
-"Noi vogliamo te...."
-"Vogliamo la tua vita Joe, devi essere al nostro servizio per pagare il tuo debito!"
Quale debito?
-"Lo sai benissimo Joe, anche tu sei responsabile..."
-"Tuo fratello Joe, lo hai lasciato fuggire..."
-"Lo sanno tutti"
-"Ha ucciso un ragazzo e tu lo hai lasciato andare..."
-"Devi pagare Joe!"
Improvvisamente sento la testa che sta per esplodere, devo accostare la macchia e fermarmi, mi porto le mani alle tempie... non è possibile... io non l'ho fatto, se n'è andato da solo... Il dolore aumenta, non riesco a tenere gli occhi aperti cosa posso fare?
...-"giustizia!"...
-"Giustizia, devi fare giustizia Joe!"
-"A te ci pensiamo noi..."
Apro gli occhi, il dolore sta passando, giro la macchina e sgommo... direzione Nord... Perrineville... New Jersey!

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THE PATROLMAN: Capitolo 10

2010-04-12T10:46:00.001+02:00

Il risveglio è davvero traumatico, non riesco nemmeno a rendermi conto di cosa mi stia succedendo intorno... immagini sfocate passano davanti ai miei occhi, rivedo la scena sulla strada... il cambiamento repentino delle ombre mi dà molto da pensare... qual'è davvero il loro piano? Adesso non sono altro che un burattino nelle loro mani, non posso tirarmi indietro, devo eseguire i loro ordini... ma perché? L'unica cosa che mi resta da fare prima di tornare a Rock City è attendere che tornino a trovarmi, che mi diano qualche spiegazione... in fondo volevo soltanto restarmene tranquillo per un po', poi sarei comunque tornato a fare giustizia... la nostra giustizia!
Mi giro e mi rigiro nel letto, le ore della calda mattina passano lentamente, non sento minimamente il bisogno di alzarmi, anche perché non saprei davvero come trascorrere il tempo là fuori, lungo le polverose strade di Città del Messico... il rischio di cacciarsi in qualche guaio è troppo forte in questa lurida città. Le gambe mi tremano maledettamente, la minaccia risuona ancora viva nelle mie orecchie, ho paura... penso a Maria, ai ragazzi, a Franky... devo chiamare Maria... leeeeentamente mi alzo, striscio verso il bagno, ho come la sensazione che il mio corpo non risponda ai comandi... l'acqua tiepida mi dà una sensazione di sollievo... posso iniziare a mettermi in viaggio, le ombre per ora non si sono fatte vive. Scendo nella Hall, pago il conto, entro nella stanza del telefono pubblico...
-"Maria?"
-"Joe, dove sei? Torna ti prego...
-"...i ragazzi..."
-"...ho un brutto presentimento Joe, torna presto, ti prego!"
-"Devo finire di sbrigare alcuni affari, poi torno... te lo prometto...
-"Và al diavolo Joe!"
Mi procuro una Chevrolet del '65, il motore è buono, ha la targa del Nevada, dovrei passare il confine senza problemi; prima di mettermi in viaggio mi procuro diverse compresse di Excedrina, non ho intenzione di fare soste. Prima di imboccare l'autostrada mi fermo all'ufficio postale, spedisco un pacco al Sindaco di Rock City: le chiavi della cassaforte del consigliere Jefferson!
Il motore romba, l'asfalto sotto le ruote scorre con uno stridio sinistro, in cielo ci sono ampie nuvole scure... avrei giurato che fino ad un minuto prima il sole splendesse incontrastato. Ci metto due giorni per arrivare a Tijuana ma appena prima di attraversare il confine, decido di fermarmi a riposare un pò, in fondo nessuno mi corre dietro... per ora! Mi metto alla ricerca di un albergo e nella mia mente un pensiero si fa strada lentamente... decido di trascorrere la notte sulla Benito Juarez, nello stesso posto dove il consigliere violentava i ragazzini. Quando sono ripartito ho avuto come la sensazione di non aver finito il lavoro che mi ero proposto, credo che qualunque cosa vogliano, le ombre non avranno niente in contrario se prendo un'altra iniziativa autonoma... -"Cammina con le tue gambe, Joe!".
Parcheggio nel punto esatto dove qualche giorno prima avevo atteso il consigliere, sicuramente nessuno mi riconoscerà. Entro nell'albergo, il portiere mi sorride, è un tipo allampanato di mezza età, mi consegna le chiavi della camera, in cambio non vuole alcun documento, me lo aspettavo, è tipico dei posti a ore.
Mi stendo sul letto ed inizio ad aspettare... aspetto l'oscurità... aspetto i miei piccoli amici... farò un'altra po' di giustizia! Continuo a chiedermi quale sia davvero il piano, perchè mi hanno minacciato... perché hanno distrutto quelle vite innocenti...
Nonostante sia ancora giorno, lentamente i miei sensi vengono meno... chiudo gli occhi... inizio a sognare in bianco e nero...

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THE PATROLMAN: Capitolo 9

2010-04-09T09:09:00.002+02:00

Ci sono poche città al mondo dove puoi sparire con la certezza di non farti trovare mai più, El Monstruo è una di queste: 20 milioni di abitanti, una distesa di palazzi, baracche, grattacieli a perdita d'occhio, senza nessun piano regoltore alle spalle. Mentre percorro il Paseo de la Reforma mi rendo conto del perché Mexico City si meriti un soprannome tanto sgradevole; soltanto questo viale a 12 corsie che taglia la città come un'orrenda cicatrice ha in sé qualcosa di veramente mostruoso!
La stanchezza si fa sentire, ho viaggiato tutta la notte e buona parte della mattina senza fermarmi, qualche compressa di Excedrina mi ha aiutato a stare sveglio ma adesso l'effetto sta passando. Devo trovare un tugurio dove poter dormire ed ho anche maledettamente bisogno di mangiare qualcosa. I soldi per ora non sono un problema, nel cruscotto della Oldsmobile ho trovato 5.000 bigliettoni in contanti, una carta di credito della banca delle Cayman e un libretto di assegni. In questo Paese posso fare la bella vita per molti, molti giorni, poi mi procurerò una nuova identità e cercherò un lavoro... anche se non sono così sicuro di rimanere qui per sempre; in fondo ho promesso a Maria di tornare...
Accendo la radio e cerco qualche stazione californiana, forse la notizia della scomparsa del consigliere viene già diffusa, in teoria avrebbe dovuto essere tornato a R.C... mi ricordo della cassaforte, spedirò le chiavi ma non subito, voglio mettere in mezzo un po' di tempo, adesso sarebbe troppo facile capire che dietro tutto ci sono io. Sull'Avenida Monte Pirineos trovo un albergo che fa al caso mio, è un edificio anonimo, piuttosto fatiscente dove la polizia difficilmente ha voglia di mettere piede, se non con le squadre speciali. Parcheggio, prenoto una stanza ma prima di andare a letto decido di disfarmi della Oldsmobile, dato che la polizia di R.C. contatterà sicuramente quella di M.C. fornendo tutti i dati per rintracciare il Consigliere Jefferson.
Sulla 6.a Avenida di Nezahualcoyotl, quartiere malfamato a Nord del Monstruo, trovo un'officina che mi paga 200 dollari per la macchina... la dritta l'ho estorta al portiere dell'albergo in cambio di una lauta mancia... adesso sono un anonimo essere umano fra altri 20 milioni! Impiego circa 2 ore per tornare all'albergo con i mezzi pubblici, ingurgito tortillas con salsa chili in un lurido chiosco, mi fermo a comprare il necessario per la notte poi finalmente posso stendermi sul letto e dormire. Il sonno è molto agitato, continuo a sognare i coyote che smembrano il cadavere del consigliere, mi sveglio appena vedo che ha il volto di mio fratello Franky. Mi riaddormento e stavolta sogno i ragazzini di Tijuana, corrono scalzi per la strada, attraversano di corsa e vengono spappolati da un Piterbit nero, mi sveglio ancora...
...guardo la sveglia sul comodino, sono le sei del pomeriggio, speravo di dormire un pò di più ma decido di rinunciare. Faccio una doccia tiepida, mi sbarbo, mi vesto con jeans e maglietta nuovi e, proprio mentre sto per uscire alla ricerca di un goccetto eccole ancora, ma questa volta non sono così felice di sentirle: -"Ooooh, Joe, non penserai mica di aver finito con il tuo lavoro?"
-"No Joe, non puoi mollare proprio adesso!"
-"Abbiamo ancora molte cose da farti fare"
Le ascolto con un certo fastidio, ho intenzione di non dar loro più retta... -"Joe, devi tornare a Rock City."
-"Il Piano, ricorda!"
-"Andate a farvi fottere voi e il vostro fottuto piano!"
La voce mi esce rabbiosa, non riesco a trattenermi, le ombre ammutoliscono... solo per qualche istante... -"Joe, non puoi mollarci in questo modo."
-"Lo sai."
-"Potresti pentirtene!" le voci si fanno più minacciose... senza dire una parola di più esco dalla stanza sbattendo la porta... penso a Maria...
Mi aggiro per le strade della città, il sole sta calando e credo che fra un po' mi infilerò in qualche cantina ad ingozzarmi di mojarras, chicharron e tequila; ne individuo una che mi sembra alquanto dignitosa, decido che è quella giusta, poi... tutto accade improvvisamente, la testa comincia a girarmi, ho come la sensazione di perdere i sensi, inizio a vedere in bianco e nero... la scena avviene al rallentatore... una giovane donna sta spingendo una carrozzina con dentro un neonato, arrivano due ragazzi alle sue spalle, lei non si accorge di niente... i ragazzi estraggono contemporaneamente le loro pistole, se le puntano addosso e si sparano a vicenda... vedo distintamente la pallottola perforare il cranio di uno dei due, uscire portandosi dietro un pezzo di materia grigia, poi rimbalzare su qualcosa... la ragazza mooolto lentamente inizia a voltarsi, la bocca si apre, il proiettile le si infila preciso uscendo dalla nuca... mentre cade a terra spinge la carrozzina in mezzo alla strada... la scena avviene sempre più lentamente, la vivo come in un sogno... un enorme camion arriva a tutta velocità... botta... la carrozzina vola via, atterra, sparisce sotto le ruote... poltiglia rossa... è un Piterbit... nero... prima di svenire percepisco distintamente la voce, non è più stridula ma molto profonda, è una sola: -"Attento Joe, la prossima volta potrebbe accadere a qualcuno cui vuoi molto bene..."

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The Patrolman torna lunedì prossimo

THE PATROLMAN: Capitolo 8

2010-04-08T08:56:00.000+02:00

Non riesco a rendermi conto del tempo che passa, vedo scorrere una miriade di persone lungo il marciapiede, l'attesa mi sembra interminabile. Ho la sensazione di stare per esplodere, continuo a stringere il volante della Oldsmobile come se volessi frantumarlo... cerco di non pensare a cosa sta succedendo in quel cazzo di albergo. Improvvisamente qualcosa si muove, vedo i ragazzini che escono dal portone, hanno la faccia sconvolta e stanno masticando, forse quelle dannate caramelle alla fragola. Dopo che si sono allontanati arriva il consigliere, viene salutato con mille salamelecchi dal personale dell'hotel, deve averli unti moooolto bene! Sale nuovamente sul sedile posteriore, è tempo di rientrare a Rock City... te li sei fottuti per bene eh?
Senza dire mezza parola mi fa cenno di partire, deve considerarmi poco meno di un servo... il suo choffeur personale. Rientro sulla Interstate 5, attraverso il confine e seguo le indicazioni per San Diego, il Pacifico adesso scorre sulla nostra sinistra; il paesaggio è talmente soave che il consigliere si addormenta, forse anche per la fatica appena fatta. Appena passata la Old Town, invece di proseguire dritto svolto a destra sulla 8 verso l'Arizona, il deserto è un buon posto per far sparire un cadavere, soprattutto quando è troppo ingombrante.
Il respiro del mio passeggero si fa sempre più pesante, per un bel pezzo dovrebbe dormire, comunque mi tengo pronto ad ogni evenienza, la mia 44 è a portata di mano. Fuori ormai la sera sta calando, continuo a guidare con la certezza che il consigliere non si sveglierà... all'altezza di Casa Grande lascio la via maestra e, seguendo strade secondarie arrivo in pieno deserto... la temperatura sta scendendo vertiginosamente, devo assolutamente sbrigarmi.
Finalmente trovo il posto ideale, non si vedono luci nel raggio di miglia, la strada è semi sterrata, nessuno dovrebbe venire a disturbarci. Cercando di non fare troppo rumore scendo dalla macchina, mi sgarnchisco un pò e respiro l'aria fredda... è davvero impressionante, di giorno su questo lembo di terra ci sono mediamente 60 gradi, ma la notte si fa presto ad andare sotto lo Zero!
Apro lo sportello posteriore, afferro il consigliere per la collottola e lo scaravento fuori dalla Oldsmobile, lo sollevo per il bavero e, senza neanche dargli tempo di capire cosa stia succedendo gli assesto un pugno in piena faccia. Sento il crack della mandibola che si spezza, subito gli sferro una testata fracassandogli il setto nasale. I suoi occhi sono sgranati per lo spavento ed il dolore, sinistri gorgoglii escono dalla sua bocca. Il peso dell'uomo aumenta, non si regge sulle gambe, lo faccio inginocchiare... sento l'inconfondibile odore di escrementi umani, si è cacato addosso... il volto è ridotto ad una maschera di sangue, estraggo la 44 dalla fondina e gli ficco la canna in bocca... devo forzare le ossa facciali spezzate, le sue urla sono quasi insopportabili... premo il grilletto che ancora sta gridando, il cervello schizza dappertutto, il proiettile modificato gli fa letteralmente esplodere la testa.
C'è ancora un pò di luce, sufficiente per dare un'occhiata al cadavere... le sue gambe si muovono a scatti, gli ultimi riflessi nervosi... nel giro di un paio di giorni Mr.Jefferson sarà stato interamente divorato dai Coyote... santi animali!
Salgo in macchina metto in moto e riparto; mentre percorro il tragitto all'indietro realizzo di non poter tornare a Rock City... che spiegazione dare? Rifletto attentamente, faccio un paio di supposizioni, non sta in piedi nulla!
Nei pressi di Casa Grande prendo la mia decisione... imbocco l'Interstate 10 direzione Tucson, svolto sulla 19... varco il confine ad Heroica Nogales... l'unica è puntare su "El Monstruo" dove posso far perdere le tracce per un po'. Improvvisamente, mentre il Messico mi scorre sotto le gomme, riecco finalmente le voci... stavolta mi pare di sentirle dentro la testa...
-"Ottimo lavoro Joe...."
-"Il piano sta funzionando..."
-"Finalmente abbiamo un vendicatore come si deve."
-"Libero Joe... libero di camminare con le tue gambe!"
-"Ma noi torneremo a trovarti!"
Effettivamente mi sento forte, invincibile e libero... soprattutto libero... moooolto libero!
Mentre guido frugo nel cruscotto, afferro le chiavi della cassaforte del consigliere; appena arriverò a destinazione le spedirò al sindaco di R.C... Chissà che bella sorpresa!

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THE PATROLMAN: Capitolo 7

2010-04-07T09:10:00.000+02:00

Finisco di incollare le lettere ritagliate dal giornale, apro la busta e ci ficco dentro tre bossoli di 44, spero che il piano funzioni, è la prima volta che "cammino con le mie gambe". I miei piccoli amici non sono più venuti a trovarmi, per ora... la cosa non mi sta turbando minimamente, sento che posso tranquillamente farcela, in fondo non ho che da far lavorare la fantasia! Chiudo la busta, l'indirizzo l'ho scritto a macchina, dovrebbe funzionare senza grandi problemi. Mentre percorro la strada per arrivare in centrale mi fermo ed imbuco la busta, cerco il più possibile di non farmi notare, non si sa mai, se il piano fallisse sarebbe un vero peccato.
Arrivato a destinazione saluto l'agente di guardia, salgo le scale e mi reco nel mio nuovissimo ufficio: la mia domanda per il servizio scorte è stata accettata ma per ora non c'è nessun nuovo inserimento nel piano di protezione personale. Sbrigo un pò di lavoro amministrativo, scartoffie inutili destinate al macero a breve tempo, poi vado a prendere un caffé con il Tenente.
I giorni trascorrono alquanto monotoni ma da un momento all'altro le cose dovrebbero cambiare, presto la notizia dovrebbe fare il giro della città. A casa decido che è arrivato il momento di fare la telefonata, alzo la cornetta e lentamente, molto lentamente compongo il numero. La voce femminile, nonostante l'età, non ha perso la sua sensualità:
-"Pronto?"
-"Pronto... Maria..." Un lungo attimo di silenzio...
-"Joe?"
-"Come stanno i ragazzi?"
-"...dopo tutto questo tempo hai ancora il... coraggio... al diavolo Joe, i ragazzi stanno bene, sono io che sto male!"
-"Scusa piccola, scusa davvero ma non potevo..."
-"Un cavolo, i ragazzi ti cercano, Joe ti prego, torna..."
-"Te lo prometto piccola... hai... hai notizie di Franky?"
-"No Joe... vieni a portarmi via Joe...
-"Te lo prometto, e... ora ciao..."
-"No Joe, ti prego..."
-"Piccola finisco un lavoro e... non cercarmi, mi rifaccio vivo io..."
-"...Ti aspetto Joe..."
Calde lacrime iniziano a scendermi lungo le guance, cerco di trattenerle, non dovrei piangere, mi mancano maledettamente, non vorrei fosse così ma mi mancano!

La notizia arriva durante un'edizione della sera: il consigliere comunale Jefferson ha ricevuto pesanti minacce probabilmente da uno squilibrato, il capo della Polizia ha deciso di inserirlo nel programma di protezione personale, se ne occuperà un'apposita sezione della CHP comandata dal Tenente Dempsey. Ooooooooh se il Tenente sapesse cosa nasconde il consigliere nella sua cassaforteeeeeeee! Da domani sarò l'ombra del consigliere Jefferson, dovrò occuparmi della sua protezione e sarò perfetto, talmente perfetto che prima o poi mi ringrazierà, oooooh se mi ringrazierà!
Prima di coricarmi arrivano, sono più esaltati del solito: -"Ciao Joe!"
-"Stai giocando bene le tue carte Joe!"
-"Il Piano Joe, sta funzionando anche senza di noi!"
Non riesco esattamente a riportare alla memoria "il Piano", ma non mi preoccupo, le ombre sicuramente mi rinfrescheranno, c'è forse qualcosa di più grande rispetto a quello che già sto facendo? Ripulire, ecco il piano, eliminare il più possibile la feccia, come i vecchi sceriffi del Far-West! Dormo serenamente tutta la notte ed appena la sveglia suona, mi ricordo l'impegno che mi sono assunto, fare un briciolo di giustizia!
Faccio appena in tempo ad entrare nel mio ufficio che il Tenente Dempsey bussa alla porta: -"Hey Joe hai sentito del consigliere Jefferson? Dobbiamo assolutamente pianificare la sua protezione."
Nella sala riunioni ci sono tutti gli agenti addetti alla scorta, il Tenente legge l'agenda del consigliere ed assegna gli incarichi giorno per giorno... il 25 è previsto un viaggio a Tijuana, Messico, c'è bisogno di un uomo moooolto discreto poiché un poliziotto statunitense non può attraversare il confine con la pistola nella fondina.
-"Sergente Roberts..."
-"...presente!"
Non chiedo di meglio, non vedo l'ora di farlo... questo viaggetto in Messico...

Il consigliere è una persona di mezza età, alta più o meno un metro e sessanta, capelli neri pettinati all'indietro e molto, molto in sovrappeso! Mi porge la mano con fare gentile e me la stringe vigorosamente, dandomi contemporaneamente alcune pacche sulla spalla. Indossa degli elegantissimi vestiti italiani che altri membri del Consiglio Comunale non potrebbero neanche noleggiare e parla con una vocetta burrosa molto simile a quella di Truman Capote. Dopo le presentazioni ci mettiamo in viaggio, il tragitto è abbastanza semplice: Interstate 5 da R.C.giù attraverso Long Beach, Santa Ana, San Diego e poi... Tijuana! Il Pacifico scorre accanto a noi, il sole splendente si riflette su quell'immenso specchio d'acqua, vivere in California è davvero una grandissima fortuna.
Durante il viaggio non familiarizziamo molto, il consigliere è uno che sta sulle sue, ogni tanto chiede di fermarsi per rifornirsi di caramelle alla fragola. In un paio d'ore siamo a San Diego, incantevole, mi dirigo verso il confine... fingo di ignorare lo scopo di quel viaggio ed intanto rifletto sul modo migliore per agire. Il bastardo seduto dietro di me mi fornisce l'indirizzo di un albergo sulla Benito Juarez, dovrei ammazzarlo seduta stante ma le conseguenze sarebbero imprevedibili... Decido che per ora è molto meglio assecondarlo, arrivo davanti all'albergo, parcheggio e lo guardo scendere dal sedile posteriore, come un enorme scarafaggio viscido e ributtante!
All'ingresso viene accolto con tutti gli onori, forse paga profumatamente e, soprattutto, paga in dollari statunitensi... Rimango seduto stringendo il volante, osservo il movimento sulla strada, vedo qualcosa che mi fa trasalire... due ragazzini si fermano davanti all'ingresso dell'albergo, il portiere esce, dice loro qualcosa e li fa entrare. Indossano magliette bianche logore e pantaloncini corti stropicciati; hanno i piedi nudi... insieme non arrivano a vent'anni.
Stringo il volante così forte che le nocche mi diventano bianche, sento male... non posso farci nulla, devo per forza aspettare che si compia lo scempio su quelle creature innocenti, tuttavia mi consolo al pensiero che presto schiaccerò quel lurido scarafaggio!

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THE PATROLMAN: Capitolo 6

2010-04-06T12:02:00.000+02:00

L'asfalto ribolle sotto i grattacieli di downtown, quello che ho in mente potrebbe costarmi caro... moooolto caro!
Il Municipio è proprio davanti a me, aspetto che la notte si faccia più scura e che tutti, anche gli ultimi impiegati escano per tornarsene dalle rispettive famigliole. I miei piccoli amici mi hanno fatto una sorpresa: tornando a casa, dopo la carneficina sull'autostrada, ho trovato un pacchettino azzurro sul tavolo del soggiorno. Conteneva una chiave, la chiave di una cassaforte avvolta in un biglietto di pergamena gialla. Caratteri arcaici in china nera erano stati usati per avvertirmi. -"La nostra parte l'abbiamo fatta, ora cammina con le tue gambe!"
Così eccomi qui ad aspettare, con molta, molta pazienza... Appena intravedo la guardia che chiude il portone d'ingresso dell'edificio, mi avvio verso il garage, scendo la rampa e riesco ad attraversare il cancello automatico un attimo prima che inizi a chiudersi; mi accerto che non ci siano telecamenre di sorveglianza e, con molta cautela mi avvio verso gli ascensori. Entro nella cabina ed aspetto di sentire il rumore dell'altro ascensore che scende, poi schiaccio il pulsante del 34° piano, gli uffici dei consiglieri. Da qualche parte arriva la voce gracchiante di Janis Joplin, un'altra sballata della vecchia Frisco! Spero solo che quando la guardia arriva nel sottosuolo, il mio ascensore sia già abbastanza in alto per non essere sentito: non vorrei dover aggiungere un'altra vittima innocente!
Arrivo al piano, esco cercando di attutire i miei passi ed accendo la torcia di ordinanza per fare un pò di luce: un lungo corridoio si estente daventi a me, su entrambi i lati porte di legno con targhette d' ottone. Inizio a muovermi leggendo le targhette e, arrivato quasi in fondo faccio Bingo! Sulla targa della porta che mi sta davanti leggo: Cons. T.J.Jefferson-Rep... allungo la mano e spingo la maniglia verso il basso... la porta si apre... non avevo dubbi, altrimenti le chiavi sarebbero state due: i miei piccoli amici non tralasciano alcun particolare!
L'ufficio è completamente al buio, solo la tenue luce della città filtra dalla finestra a vetri ma non è sufficiente per vedere alcunché... tengo accesa la torcia e mi guardo un pò intorno... dietro un'ampia scrivania piena di carte c'è un quadro che raffigura il Golden Gate... vado quasi a colpo sicuro.
La cassaforte si apre dopo la sesta mandata, senza la chiave sarebbe stato impossibile! Dentro ci sono alcune buste gialle di varie dimensioni, i documenti che sto cercando devono essere proprio lì... facendo attenzione a come sono posizionate le buste, le estraggo ed apro quella più grande... ecco le prove!
I fogli hanno tutti l'intestazione del Comune, sono dattiloscritti e riportano in maniera ordinata una serie di cifre con accanto la dizione "bil. prev., verso la fine la trovo: "Asfaltatura autostrade 100.000$" Nel foglio successivo altre cifre, altre voci, tutte con la dizione "bil. cons."... cerco e ricerco ancora... la voce "asfaltatura autostrade" non esiste più! Faccio un rapido controllo incrociato dei totali... quei 100.000$ sono spariti.
Apro una busta più piccola, contiene un foglietto dattiloscritto con l'intestazione "Cayman International Bank", è una ricevuta di versamento di 100.000$ fatta il mese prima... nella terza busta trovo l'estratto conto della banca, constato che ogni anno, fra maggio e giugno viene fatto un versamento di 100.000$! La cosa sta andando avanti da 4 anni... complimenti!
Adesso mi sento più tranquillo, per scrupolo apro anche l'ultima busta, quella più piccola e con mia grande sorpresa vedo che contiene una ventina di foto, tiro fuori la prima e resto letteralmente basito...
...il bambino non avrà più di 10 anni, è seduto su una poltrona con le gambe larghe, indossa un berretto di pelle nera con la visiera ed un paio di stivali sempre di pelle nera, per il resto è completamente nudo! Ha i tratti latini... forse messicano... non mi stupirebbe se la foto fossa stata scattata in qualche lurida topaia giù a Tijuana o a Nueva Laredo! Nella seconda foto si vede un uomo seduto sulla stessa poltrona, tiene sulle ginocchia il bambino... riconosco la faccia, sui giornali è apparso spesso... il consigliere Jefferson! La terza foto mostra l'uomo, nudo anche lui, che abbraccia il piccolo... decido che è sufficiente... rimetto tutto a posto, chiudo la cassaforte.
I dubbi si sono dissipati... TUTTI!

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THE PATROLMAN: Capitolo 5

2010-04-05T22:18:00.000+02:00

Mi sento maledettamente bene, non riesco fino in fondo a comprendere questo stato di eccitazione che mi pervade nonostante abbia allentato con le anfetamine, cercando di rimanere sobrio tutto il giorno. I miei piccoli amici mi sostengono e forse comincio a comprendere a cosa si riferiscono quando parlano del "piano", anche se esplicitamente non me lo dicono. Le notizie della strage giù ad Alvarado continuano ad arrivare: una manica di assassini pervertiti in meno... peccato per le due donne.
Tutte le sere chiacchieriamo a lungo, non riesco mai a ricordare cosa ci diciamo, tutto quello che mi resta in mente è soltanto la parola "piano". Rock City è sempre più violenta ed i suoi abitanti sentono il bisogno di qualcuno che li protegga, qualcuno che applichi rigidamente la legge e la faccia rispettare senza la minima concessione. La merda ormai ha raggiunto i palazzi del potere, corruzione e malaffare si sono impossessati di questa maledetta città, dei suoi fottuti grattacieli e di tutto quello che ci sta dentro! La tolleranza sta raggiungendo i limiti di guardia... ordine e disciplina presto torneranno a regnare...
Mentre pattuglio la Interstate 110 un enorme camion mi sorpassa; sopra la targa vedo attaccato un adesivo con una scritta molto carina: "Grateful if you pass from left, Dead if you pass from right"... sorrido mentre penso che quella frase deve aver ispirato quel complesso di sbandati che da San Francisco strimpellano canzoni "peace and love" su tutte le radio. Controllo il contachilometri e mi rendo conto che non è il camion ad andare troppo veloce, ma sono io, preso dai miei pensieri che vado come una lumaca. La radio inizia improvvisamente a gracchiare: -"A tutte le pattuglie nella zona di Huntington Park, ci è stato segnalato un incidente sulla 110, direzione Nord... per favore convergere"
Accendo lampeggianti e sirena e inizio a correre finché, poco prima dell'uscita per Huntinghton Park vedo una lunga coda di veicoli fermi su tutte le corsie. Mi butto sulla destra e percorro la carreggiata di emergenza finché l'inferno mi si presenta davanti: un tir con rimorchio è piantato di traverso ed occupa tre delle quattro corsie disponibili, due auto sono infilate sotto, ridotte ad un ammasso informe di lamiere. Blocco la mia auto e scendo per vedere meglio, faccio attenzione perché l'odore di benzina è fortissimo ed i mezzi potrebbero prendere fuoco da un momento all'altro. Mi avvicino alle lamiere contorte e riesco a scorgere gli occupanti delle macchine, o quello che ne resta.
Rivoli di sangue scorrono lungo quelli che dovevano essere gli sportelli, tarcce di materia cerebrale e frammenti ossei sono sparsi tutti intorno: l'urto deve aver fatto letteralmete esplodere le teste degli occupanti... non riesco neppure a capire quanti erano.
Percorro lateralmente il rimorchio ed arrivo alla cabina del tir, mi arrampico facendo attenzione a non tagliarmi con i vetri che ricoprono l'asfalto, vedo l'autista riverso sul volante, perde sangue dalle orecchie, respira a malapena.
-"Riesce a sentirmi?" Sento un gorgoglio, un fiotto di sangue scuro esce dalla sua bocca, poi smette di respirare.
Scendo e torno alla mia auto; intorno gente che singhiozza o invoca Dio... sembra una piccola fine del mondo. In lontanaza altre sirene... in avvicinamento. Mentre prendo il nastro rosso e bianco per delimitare l'area e tenere lontani i curiosi, un suono attira la mia attenzione, è qualcosa di molto particolare, direi inconfondibile. Apro bene le orecchie per capire da dove arriva, anche se non possono esserci molti dubbi... proviene dalle lamiere sotto il tir. Mi avvicino finché non ho la certezza che si tratta del vagito di un neonato... corro di nuovo in auto a prendere una torcia elettrica, illumino il groviglio e vedo che, sui sedili posteriori di una delle auto, sotto il cadavere di una ragazza con la gola squarciata probabilmente da una scheggia di latta, c'è qualcosa che si muove... una manina insanguinata. Fortunatamente in quel momento arrivano i pompieri, faccio loro cenno di raggiungermi... capiscono al volo la situazione e con il flessibile in quattro e quattr'otto liberano il bambino. Lo prendo in braccio, è completamente ricoperto di sangue ma noto con sollievo che non si tratta del suo ma di quello schizzato dalla giugulare della ragazza, forse la madre. Il piccino piange disperatamente, lo abbraccio e lo porto verso una delle ambulanze che nel frattempo sono giunte sul posto. Lo affido al personale paramendico e torno a dare una mano agli altri soccorritori, dentro di me una profonda tristezza; merda che strage!
Qualche ora dopo, rimossi resti e lamiere e fatto riprendere il traffico a scorrere regolarmente, salgo in macchina e mi avvio verso la centrale... la radio gracchia nuovamente: -"Bel macello vero Joe?"
-"E quel povero bambino, persa tutta la famiglia"
-"Ma tu puoi fare qualcosa..." Questa volta non capisco dove vogliano farmi arrivare
-"Guarda a destra Joe!"
-"Sai perchè il tir ha sbandato?"
-"La buca, Joe, guarda la buca"
-"Le strade sono piene di buche Joe!"
-"Il consigliere Jefferson si pappa tutti i soldi invece di ripararle"
-"Cammina con le tue gambe Joe!"
Fine della comunicazione...

Stasera mi sento davvero a pezzi, per di più le ombre non sono venute a trovarmi, vado a letto dopo una generosa dose di Burbon liscio. Nottata infernale, mi rigiro nelle lenzuola, completamente sudato, in testa un ronzio assordante. Appena prendo sonno inizio a sentire le voci dei piccoli: -"Il consigliere Jefferson"
-"Cammina con le tue gambe"
Il bambino piange, mi sveglio... provo a riprendere sonno.
-"Il Piano Joe!"
-"Con le tue gambe".
La mattina tutto mi è più chiaro. Mi alzo, mi preparo e con l'uniforme impeccabile esco, la 44 nella fondina e... i proiettili modificati in tasca!

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Foto di Tifel: http://tifel.deviantart.com/

Di là dal muro

2010-04-03T21:12:00.000+02:00

La luce dell’alba filtra nella stanza spandendosi in un colore azzurrino innaturale. La notte è scivolata via come sempre, accompagnata nel suo viaggio ordinario dai tanti piccoli rumori lontani e incomprensibili fuori dalle finestre ferrate. Sono già sveglio nonostante la forte dose di sonnifero che il mio custode mi ha fatto ingollare ieri sera. Qua dentro tutto sembra fatto apposta affinché ogni notte scorra via senza tanti problemi. Tra poco comunque inizierà la confusione di ogni giorno, gli urli insensati di qualcuno, le sedie rovesciate, i richiami a voce alta dei custodi. A volte loro dicono che è meglio se i matti scaricano la loro agitazione durante la giornata. Io li chiamo così gli infermieri del reparto, come gli agenti di custodia delle galere, perché alla fine non ci trovo molta differenza.

Siamo tutti divisi a categorie: ci sono gli agitati e i tranquilli, a diversi gradi. Io sono considerato uno dei tranquilli, e generalmente vengo lasciato fare. Per questo sono riuscito sempre a girare in lungo e in largo per tutta la clinica, e nessuno mi ha mai troppo controllato. Davanti al reparto c’è un giardino dove i custodi piazzano tutti i matti a godersi il sole. Intorno al giardino c’è un muro alto: da diverso tempo mi sono messo in testa di vedere cosa c’è dall’altra parte, e negli ultimi giorni ho deciso che lo devo scavalcare.

Ho iniziato a pensarci per tempo, come tutte le cose che desidero far bene, ed ho predisposto le cose con tutta la calma necessaria. C’è un punto del muro che rimane dietro un albero, coperto alla vista. Ho piazzato proprio lì una sedia, una di quelle che stazionano sempre sparse nel giardino, e sopra conto di metterci all’ultimo momento qualche libro, per ottenere un piano ancora più alto. Con i piedi sopra la sedia riesco a toccare la cima del muro, ho fatto già la prova qualche giorno fa. Devo solo attendere il momento più opportuno, quando nessuno dei custodi si trova nel giardino, e magari nessuno degli idioti al sole sta lì ad osservarmi.

Non so cosa ci sia di là dal muro, però so che c’è vita, sento i rumori della strada, sono sicuro che riuscirò a scoprire qualcosa di importante. Non sono sicuro di voler davvero andare via da qui, però sento dentro di me una curiosità irresistibile. Per tanto tempo ho camminato lungo il muro, ne ho accarezzato la superficie, mi sono immedesimato nelle sue pietre intonacate e ormai screpolate dal tempo e dall’indifferenza. Adesso ho voglia di scavalcarlo questo muro, perché tutto qui è monotono: orari stabiliti, procedure collaudate, comportamenti standard. Però mi sono anche affezionato a lui, a questo muro, e in fondo non so neppure bene dove potrei andare una volta che starò con i piedi a terra dalla parte opposta, ma la cosa di cui avrò maggior piacere è vedere l’altra faccia del muro, quella della gente libera.

Potrei chiedere di vederlo ad uno dei custodi, l’esterno del muro della clinica, e forse il direttore darebbe il permesso per andare a farci un giro. Ma a me non piacerebbe: ho bisogno di presentarmi a quel muro e fargli capire che sono io, che sono libero, che lo sto guardando da persona, non da ammalato come gli idioti che rimangono qui dentro. Gli voglio bene a quel muro, lo sento come una parte di me. Il dottore una delle ultime volte ha detto che io sono freddo, non mi interesso di nessuno: però io non gli ho detto del muro e di quanto ci tenga, e lui non ha capito niente.

Poi, all’improvviso, alla fine della mattinata un matto dà fuori di testa, e i custodi corrono ad evitare guai grossi. Capisco che è quello il momento, tutti sono occupati, nessuno bada a me. Salgo su, mi sorreggo con la mano, una bella spinta e sono sopra al muro, coperto da quell’albero frondoso. Velocemente lascio scivolare i piedi dall’altra parte, e con un salto cado a terra. Ci sono, nessuno mi ha notato, ce l’ho fatta. Mi guardo attorno velocemente, e in un attimo, come dentro a un’istantanea sgradevole, mi appare tutto brutto. Sono sopra al marciapiede, davanti c’è la strada piena di veicoli, mi chiedo dove posso mai andare adesso che sono qui, in mezzo a questa confusione. Tutto è disgustoso, non riesco a immaginare neppure come muovermi, il traffico mi paralizza, mi sembrano tutti più pazzi di quelli che stanno nella clinica.

Poi, dopo un primo momento di apprensione, mi volto verso il muro: non è possibile, mi pare un incubo, all’improvviso mi sembra che tutto quello che ho fatto e in cui ho sperato sia stato un fallimento, come tutto quanto dentro alla mia vita. Cado a terra in preda al panico, non riuscirò mai a muovermi da qui, a risollevarmi da questa assurda situazione: il muro è uguale, è identico da questa parte, lo stesso intonaco screpolato, lo stesso colore, proprio lo stesso, il medesimo di quello che è all’interno. Piango, batto i pugni sulle pietre, spero solo che vengano a riprendermi, presto, per favore, e che mi facciano ingollare un po’ di quel loro sonnifero: voglio dormire, profondamente, dimenticare in una sola notte tutto questo.

Bruno Magnolfi

THE PATROLMAN: Capitolo 4

2010-04-02T09:41:00.000+02:00

Una storia di Massimo Mangani ispirata a Rock City

Dopo quell'episodio le ombre non mi hanno più lasciato, tutte le sere vengono a trovarmi per pianificare meglio il mio destino ed io, lo confesso, mi sento maledettamente bene! Non penso più a Franky a Maria ed ai ragazzi, il mio unico scopo adesso è quello di portare a termine il piano; d'altra parte un uomo deve assolutamente avere un obiettivo chiaro nella vita! Così eccomi qui, lavato e sbarbato a dovere, l'uniforme perfetta con tutte le mostrine lucidate, pronto per una nuova giornata nella giungla di Rock City!
Come al solito guido moooolto lentamente osservando tutto quello che mi accade intorno, pronto ad intervenire, l'orecchio teso per captare eventuali chiamate radio, la 44 a pallettoni nella fondina, rigorosamente senza sicura! Mentre percorro Alvarado Street noto un tizio, un ciccione in maglietta bianca e calzoncini marroni, si muove con troppa circospezione ma, dopo un attimo di riflessione decido di lasciarlo perdere. Appena prima di lasciarmelo alle spalle sento un fruscio provenire dalla radio, poi un'inconfondibile voce inizia a sussurrare: "Il ciccione Joe, segui il ciccione!"
Lo sorpasso fingendo di andarmene, svolto a destra sulla Sesta e percorro ancora qualche metro, guardo lo specchietto aspettando che il ciccione attraversi, appena è fuori dalla vista scendo, chiudo la macchina e mi incammino. Con l'uniforme addosso devo stare attento a non farmi vedere; arrivo all'angolo e lo becco, faccio appena in tempo perchè con una mossa rapida si infila in quello che, da lontano sembra un negozio. Proseguo il cammino e quando arrivo davanti alla porta mi accorgo che si tratta di un "sexy shop"; sento la rabbia crescere dentro di me, rabbia per la voce che mi ha fatto seguire un uomo che, in fondo, non fa nulla di illegale, almeno non nella "liberale" California!
Torno indietro, svolto sulla Sesta, apro la macchina e riprendo il pattugliamento; dalla radio esce nuovamente una voce, non la stessa di prima ma sempre molto conosciuta: -"Non ti arrabbiare Joe, torna lì stasera, bussa sei volte e dì "CHICO DE ORO....."
A casa mi cambio, indosso abiti anonimi e mangio un hot dog con maionese e ketchup, facendo attenzione a non sporcarmi. Ascolto alla radio le ultime notizie: a R.C. ci sono stati 10 omicidi e 21 stupri... merda! 10 milioni di abitanti non sono così facili da gestire, ci vorrebbe molta più disciplina... ordine e disciplina! Appena inizia a calare il sole, decido che è l'ora di muovermi, esco ed aspetto il bus, preferisco non prendere la mia macchina, non si sà mai qualcuno annotasse la targa.
Arrivo sull'Alvarado che ormai è notte; insegne luminose colorate lampeggiano segnalando i locali più disparati, si tratta per la maggior parte di circoli dove si ritrovano giovinastri appartenenti a quella merda chiamata "Beat Generation"... drogati e finocchi che si atteggiano ad intellettuali... Arrivato davanti al sexy shop, mi accorgo che l'insegna è spenta ma provo a bussare ugualmente. Dopo qualche minuto viene ad aprirmi un energumeno alto due metri e grosso come un armadio... merda, spero di essere svelto con la 44 in caso di possibile colluttazione: davanti ad un essere simile è bene mirare in mezzo agli occhi!
Il tizio mi guarda malissimo, fissandolo dico la parola d'ordine... cambia subito espressione e mi fa cenno di seguirlo. Attraversiamo una sala, deve essere il negozio, piena di falli e vagine di gomma, vestiti in lattice nero e fruste varie, roba da pervertiti! Alla fine di un corridoio ricavato in mezzo a degli scaffali pieni di libri e riviste pornografiche, dietro una tenda rossa c'è una porticina marrone. L'energumeno tira fuori una chiave, la infila nella toppa e fa scorrere la serratura quattro volte, poi mi dice di seguirlo e comincia a scendere per una scalla ripida e stretta. Man mano che scendiamo percepisco un fetore tremendo, non vorrei sbagliarmi ma sembra puzzo di sangue e pelle bruciata... alla fine della scala c'è una porta di acciaio simile a quelle che proteggono i caveau delle banche... è aperta e il gorilla sparisce dentro.
Prima di entrare sento suoni indistinti, ci sono alcune voci maschili, rumori che non riesco a decifrare e... quello che sembra un lamento. Non faccio in tempo a mettere piede nella stanza che lo stomaco mi si chiude... devo tirare fuori tutto il mio autocontrollo! Un gruppo di uomini stanno in cerchio completamente nudi e si masturbano selvaggiamente, al centro, su un palco rialzato ci sono due imbracature, una accanto all'altra. Su ciascuna delle imbracature c'è una donna appesa a testa in giù, una è stata completamente squartata, il sangue gocciola ancora lungo la testa, per terra una pozza enorme.
Le interiora sono ammucchiate da una parte... Gesù, è stata letteralmente macellata! Un uomo incappucciato tiene una fiamma ossidrica in mano e l'avvicina all'altra donna che, appena sente il contatto con il fuoco geme come un maiale che sta per essere sgozzato!
Gli uomini in cerchio continuano a masturbarsi, deve essere una specie di rito collettivo; l'uomo incappucciato, molto lentamente posa la fiamma ossidrica e prende un altro attrezzo che inizia a fare un rumore assordante; non mi rendo subito conto che si tratta di una sega circolare, di quelle usate per tagliare i mattoni, dagli uomini in sala si leva un'ovazione, vedo anche il ciccione che ride e se lo mena a più non posso.
Prima di essere colto dai conati di vomito, mi precipito alla porta ed inizio a salire le scale di corsa ma improvvisamente qualcuno mi parla: -"Visto Joe, hai fatto bene a seguirlo..."
-"Ordine e disciplina Joe, ordine e disciplina!"
-"E' il tuo momento Joe....il Piano!"
Inizio a barcollare, vedo di nuovo tutto in bianco e nero, i miei sensi lentamente mi abbandonano, mi sento benissimo e svengo!

Mi sveglio nella zona di Culver City, steso per starda come un barbone, non so bene dove... è tardissimo, inizia ad albeggiare, mi alzo e mi metto alla ricerca di un taxi. Mentre vado verso casa incrocio macchine della polizia di Rock City che sfrecciano a sirene spiegate, poi anche alcuni colleghi motociclisti della CHP. Arrivato a casa ho la strana sensazione di aver dormito 10 ore, mi sento fresco e riposato... mi siedo in poltrona e subito sento i miei piccoli amici che vengono a trovarmi... le ombre: -"Bel lavoro Joe!"
Dopo aver parlato a lungo con loro, accendo la radio, sono le 7 e fra due ore devo essere in centrale: -"Efferata strage nella notte in un sexy shop di Alvaredo, almeno 10 cadaveri trovati orribilmente massacrati, fra loro anche due donne letteralmente squartate, probabilmente dopo essere state torturate.
Emergono altri particolari raccapriccianti che per ora gli investigatori non vogliono rivelare"
Raccapriccianti davvero, i primi poliziotti arrivati sulla scena del crimine erano stati ricoverati in stato di shock dopo essere scivolati su una poltiglia fatta di sangue, cervella ed interiora che ricopriva tutto il pavimento. (continua lunedì prossimo)

THE PATROLMAN: Capitolo 3

2010-04-01T08:52:00.000+02:00

Il giorno dopo il sole splendeva radioso su Rock City, l'asfalto degli enormi Boulevard ribolliva in quella calda mattina di maggio ed io mi sentivo fresco come una rosa nonostante la nottata passata sulla poltrona. Dell'incontro con le tre ombre ricordavo soltanto fino ad un certo punto, ma una parola continuava a ronzarmi in testa: Il Piano!
Guidavo senza fretta su La Brea passando attraverso zone malfamate e quartieri benestanti. Una della cose interessanti di R.C. è che a distanza di pochi metri puoi incontrare il barbone che razzola nei cassonetti e il vecchio Johnny Cash, vestito di nero con la sua inseparabile chitarra a tracolla. Dopo l'arresto e la detenzione a Folsom Prison il vecchio Johnny si era rimesso proprio in sesto, non c'era alcun dubbio.
Sulla strada principale erano già all'opera i saltimbanchi che intrattenevano gli innumerevoli turisti accorsi per visitare la più grande parata di stelle mai vista sulla faccia della Terra! Questi sono gli Stati Uniti: se vuoi fare affari devi andare a New York, ma per il divertimento Rock City batte tutti! Las Vegas non è male, devo ammetterlo, con le sue luci ed i suoi effetti ottici; San Francisco è da sballo, nel vero senso del termine e forse in questi anni sta sfornando i migliori poeti e musicisti in circolazione, ma tutto sommato sono dei folli che vivono in una città folle. Rock City è tutta un'altra cosa, è divertimento allo stato puro, sballo reale, amplesso... per chi può permetterselo!
Perso in questi pensieri non mi ero accorto che si era fatta l'ora di pranzo, l'ennesimo pranzo a base di hamburger e patatine fritte, solo come un cane randagio. Mi fermai ad uno di quei nuovi fast food, quelli con l'enorme M gialla sulla facciata ed ordinai un Cheseburger ed una Dr. Pepper. Nel locale non c'era moltissima gente, meno che mai qualche pollastra per attaccare bottone; appena finito mi avviai verso l'uscita ed incrociai quattro ragazzi che, vedendo la mia divisa sputarono quasi contemporaneamente per terra. Appena fuori dal locale sentii improvvisamente un forte giramento di testa, mi appoggiai alla macchina ed iniziai a vedere tutto in bianco e nero. Inizialmente non capii cosa stava succedendo, c'era qualcosa che non andava intorno a me ma non riuscivo a capire cosa. Ebbi forti brividi appena realizzai che il Sunset era completamente deserto: quella che prima era stata una strada affollatissima di macchine e persone, improvvisamente appariva come il Sonora! Un silenzio irreale mi faceva fischiare le orecchie e soltanto alcune folate di vento si potevano percepire ad intervalli regolari; nell'aria di nuovo quell'odore di Marsiglia.
- "Joe, hey Joe!"
- "Sai chi erano quelli Joe?"
Scossi il capo, le voci, le ombre... mi tornò subito in mente la notte precedente, le tre ombre...
-"Quelli sono i messicani che hanno mandato il ragazzino a spararti"
-"Il Piano Joe, il Piano!"
Persi i sensi e mi risvegliai molto tempo dopo sulla mia macchina, la testa indolenzita appoggiata al volante. In realtà l'orologio segnava sempre le 2 del pomeriggio, l'ora in cui ero uscito da quel luridissimo Mac incrociando i quattro balordi. Per quel giorno decisi di imboscarmi fino alla fine del turno, cercando di riflettere su quanto mi era nuovamente accaduto, anche se non riuscii a darmi alcuna spiegazione.
Mentre gironzolavo per le Hills sentii il segnale di chiamata via radio, accesi e rimasi in ascolto... inchiodai rischiando di farmi tamponare, il cuore che mi batteva a centomila, il terrore improvvisamente si impadronì di me.
Codice 1: in un fast food sul Sunset erano stati rinvenuti i cadaveri di quattro membri di una gang messicana, tre decapitati da colpi di fucile a pallettoni, il quarto, che probabilmente aveva tentato di scappare, con la testa completamente carbonizzata sulla piastra degli hamburger. Inspiegabilmente, vista l'ora presunta della strage, nessuno era passato di lì ed il personale del ristorante, forse per lo shock, pareva colto da grave amnesia.
Accesi sirena e lampeggianti e cominciai a correre... (continua domani)

Massimo Mangani

THE PATROLMAN: Capitolo II

2010-03-31T09:26:00.000+02:00

THE PATROLMAN: Capitolo II
di Massimo Mangani

Già, i miei piccoli amici, non so neanche bene come siano fatti veramente, ma ricordo perfettamente il primo giorno che sono venuti a trovarmi... eccome se lo ricordo!
Durante il pomeriggio, sulla Cienega avevo fatto saltare il cervello ad un messicano che mi aveva puntato un fucile a canne mozze contro; ci ero rimasto di sasso quando avevo scoperto che si trattava di un maledetto ragazzino di 12 anni al quale era stato chiesto di sparare ad uno sbirro per poter entrare in una gang! In pratica stavo per essere accoppato da un neanche adolescente per un maledetto rito di iniziazione! La cosa mi aveva sconvolto a tal punto che, una volta steso il rapporto e rientrato a casa mi ero sparato un paio di anfe con un abbondante sorso di Burbon, dopodiché ero scoppiato in lacrime come un vitellino.
Quando li avevo sentiti entrare ero rimasto fermo in poltrona pensando che fossero gli amichetti del moccioso venuti a vendicarlo; avevo pensato: "al diavolo, che mi accoppino pure!" Poi una voce simile a quella di un bambino aveva iniziato a parlarmi: -"Salve Joe, come andiamo?" Subito a ruota un'altra voce: -"Giornata dura vero Joe?" Infine una terza: - "Non capita tutti i giorni di aprire la calotta cranica ad un marmocchio, non è vero Joe?"
Lo sguardo annebbiato forse per effetto delle pastiglie ingurgitate poco prima, non vedevo che tre ombre scure davanti a me. Ero sicuro che mi stessero fissando, me ne stavo zitto in attesa di sentire nuovamente quelle voci, non avevo il coraggio di chiedere chi fossero e cosa volessero da me, anche se nel cervello sentivo qualcosa muoversi, la netta sensazione che una porta si stesse aprendo.
-"Siamo venuti per una proposta, Joe"
-"Non puoi rifiutare, no, proprio non puoi Joe!"
-"Ne saresti troppo infelice, non sopravviveresti"
Non avevo la minima idea di cosa stesse succedendo ma non ero spaventato, tutt'altro, mi sentivo in uno stato di pace assoluta, di pura serenità.
-"Ricorda cosa è successo a tuo fratello Franky!"
-"Hei, un momento, come diavolo sapete di mio fratello...." mi si erano rizzati i capelli in testa e per un attimo mi pareva di essere tornato alla realtà.
-"Noi sappiamo tutto, Joe!"
-"Non preoccuparti, ti aiuteremo noi"
-"E tu ci aiuterai"
Le tre ombre si avvicinarono a tal punto che potevo percepire il loro odore, un ottimo odore di bucato appena fatto, odore di Marsiglia come quello che usava la mamma per lavare i panni miei e di mio fratello. Improvvisamente percepii un sussurro dentro l'orecchio che mi fece venire la pelle d'oca: -"Il piano Joe, dobbiamo mettere a punto il piano"....
Mi risvegliai la mattina successiva con la radio che sparava "Southern man" di Neil Young a tutto volume. Convinto di aver sognato andai in bagno per lavarmi un po' la faccia, poi lentamente cominciai a cercare qualcosa da mettere sotto i denti... sul tavolo di cucuna notai qualcosa che mi fece restare secco: una maglietta, la maglietta che indossava il ragazzino messicano!
La presi fra le mani e sentii l'inconfondibile odore del sapone di Marsiglia! (continua domani)

THE PATROLMAN: Capitolo I

2010-03-30T08:59:00.001+02:00

The Patrolman è una storia a capitoli scritta da Massimo Mangani per Rivoluzione Creativa ed ispirata alla saga di Rock City, città immaginaria che può ricordare Los Angeles nella quale si muovono tutta una serie di personaggi legati alla musica. Quella di Massimo è una visione molto pulp della città, che si distacca da quel mood onirico dei miei racconti ma che nello stesso tempo li completa. Nei prossimi giorni le avventure di Joe Roberts compariranno regolarmente sulle pagine di The colony of Slippermen, I Silenti e Novocaina Magazine, The Patrolman è una storia cruda, cattiva ed ignorante. Guarda anche il trailer clikkando qui.

GM Willo

Il mio nome è Joe Roberts, lavoro per lo Stato.
Facevo il Sergente della stradale giù a Perrineville, New Jersey, prima di trasferirmi qui a Rock City, dove fare il poliziotto è moooooolto più pericoloso. D'altronde dopo che mio fratello Franky ha combinato quel maledetto casino nel ristorante di Jack, soprattutto dopo che la famiglia del ragazzo accoppato mi ha accusato di averlo lasciato fuggire in Canada, l'unica cosa che ho potuto fare è stata trasferirmi il più lontano possibile, piantare Maria e i ragazzi e ricostruirmi una vita. Tutto d'un colpo, zac! Finiti i bei tempi quando io e Franky ballavamo con Maria sulle note di "Night of the Johnstown Flood". Il fatto è che una volta tornato dal Vietnam Franky non è stato più lo stesso, ha preso a bere e compagnia bella ed in poco tempo è diventato un cattivo soggetto. La sera che ha ucciso il ragazzo purtroppo ero di servizio e proprio io ho preso la chiamata; sapevo che era uscito di casa già ubriaco ma non pensavo davvero che potesse arrivare a fare una cosa del genere. Tutto quel sangue, la ragazzina che piangeva disperata...
In fondo l'ho cercato,certo, l'ho inseguito fino nel Michigan ma quando ho visto le luci rosse della sua Buick dirigersi verso il Canada, non so perché mi è venuto l'istinto di frenare, ho pensato: "al diavolo che se ne vada via per sempre!"
Adesso eccomi qui, una divisa della CHP nuova fiammante, su e giù per le autostrade a dare la caccia alla feccia della società. A Perrineville il massimo che poteva capitare era un litigio fra vicini di casa, un paio di furti l'anno e qualche ragazzino ubriaco ma qui a Rock City la musica è cambiata: da quando mi sono trasferito cinque mesi fa sono già stato coinvolto in una decina di sparatorie... per fortuna, per ora, i cattivi hanno sempre avuto la peggio... sarà perché uso proiettili da cinghiale!
Psicologicamente è davvero dura, nonostante i 300 giorni di sole l'anno l'aria è terribilmente pesante e le gang che si spartiscono il mercato della droga se ne fottono del bel tempo! Nel Southside se hai una divisa addosso sei un bersaglio, anche molto ben visibile, quindi devi sempre essere pronto a sparare per primo! Reggere non è facile, l'unica cosa che mi sostiene è una buona dose quotidiana di amfetamine che mi aiutano a tirare avanti senza farmi prendere dalla paura, evitando che le mie gambe mi riportino dritto in quel buco nel New Jersey.
Effettivamente mi mancano molte cose del vecchio Jersey, a cominciare dalle gambe di Catherine Lefevre, la sventola dell'autolavaggio che mi strusciava addosso le poppe, attratta probabilmente dalla mia uniforme. Poveretta, anche lei due bambini da crescere da sola e un lavoro di merda, tutto il giorno a lustrare Mercedes e VW che non potrà mai permettersi! Mi mancano anche le fredde serate invernali, quelle quando il vento gelido del Nord paralizza i tuoi movimenti e tutto quello che sogni è startene rintanato in casa, vicino al caminetto a leggere un buon libro sorseggiando il tuo burbon preferito.
Qua a R.C. non fa mai freddo, nemmeno a dicembre... il Natale è davvero ridicolo, sembra una presa per il culo: abeti illuminati e addobbati sotto il sole splendente... al massimo un pò di neve finta.
Ad ogni modo, anche Maria e i ragazzi mi mancano maledettamente ma lei ha preferito rimanere accanto ai suoi vecchi piuttosto che seguirmi in questa "dirty town" zeppa di angeli neri... sotto sotto, sono sicuro, spera sempre che Franky si rifaccia vivo... d'altra parte era lui che avrebbe dovuto sposare... non fosse partito per ammazzare un pò di musi gialli laggiù in Vietnam! In fondo non tutti siamo nati per correre, o meglio non tutti siamo così fortunati da giungere all'arrivo, magari ci schiantiamo su qualche muro messo lì apposta da qualche bastardo, non importa se di nome Lyndon o Richard!
Beh, ora è molto tardi, un altro goccio del vecchio Jack e domattina di nuovo per la strada ma prima... una chiacchieratina con i miei piccoli amici... mi vengono a trovare tutte le notti ed io ne sono moooooolto felice... (continua domani)

Massimo Mangani - Altri Lavori

THE PATROLMAN TRAILER

2010-03-29T10:54:00.000+02:00

Streaming a go-go ARTICOLO AGGIORNATO

2010-03-27T15:47:00.001+01:00

ARTICOLO AGGIORNATO

Una parte di normalità

2010-03-24T20:59:00.001+01:00

L’uomo aveva osservato il traffico di persone lungo il marciapiede, rimanendosene affacciato per un po’ alla sua finestra. Non ci trovava niente di anomalo in quella giornata, anche se non sapeva spiegarsi a chi doveva servire quella normalità di cui spesso si parlava. Le auto si fermavano ad un semaforo poco distante, i pedoni attraversavano la strada, tutto pareva come sempre. Il colpo di stato dei militari, la settimana precedente, era fallito, e a parte qualche recrudescenza le cose nel paese erano rimaste le medesime. I giornali negli ultimi tempi avevano detto che la corruzione dilagava, che diventava sempre più un fatto ordinario, ormai non meravigliava più nessuno, però tutti erano chiamati ad aprire gli occhi, anche se sembrava una raccomandazione blanda, quasi insensata. Certo era sempre più difficile pensare che il governo del paese fosse l’espressione della gente. Ma la gente camminava silenziosa, non si interessava di politica, forse non riusciva neanche a distinguere un esponente politico dall’altro.

L’uomo indossò la sua giacca e scese nella strada. Aveva un appuntamento di lavoro, doveva vendere un appartamento, o almeno farlo vedere a una persona che poi avrebbe deciso se acquistarlo o meno. Salì sulla sua auto e si mosse nel traffico con la radio che trasmetteva le ultime notizie. Qualche scontro a fuoco c’era stato nel paese, soprattutto nelle zone di campagna, ma niente di importante. Lì nella capitale la polizia pattugliava ogni centimetro di strada, era difficile pensare alla possibilità di atti di violenza. In ogni caso tenere una piccola pistola carica sotto alla giacca dava all’uomo una certa sicurezza. Trovò un parcheggio con una certa fatica in quella strada centrale, poi spense il motore ed uscì dall’auto. L’agenzia per la compravendita di immobili di cui l’uomo era il direttore, praticamente aveva chiuso, visto il mercato ormai fermo di quegli ultimi tempi. Restava qualche appartamento di lusso da piazzare, certo abbassando i prezzi all’osso in modo da renderli appetibili, e ci pensava lui, rimasto da solo a mandare avanti tutta l’attività. Giunse davanti al grande portone di legno del palazzo ottocentesco mentre dalla parte opposta arrivava un uomo ben vestito, con mezza faccia coperta dal cappello e dagli occhiali scuri. Si presentarono, e quello disse di essere il ministro degli interni. L’uomo sentiva un tremore nelle gambe, il ministro era venuto senza scorta, forse per dare meno nell’occhio, pensò.

Salirono fino al primo piano, l’appartamento era immenso, dieci stanze con mobili di pregio, tutte grandi; il ministro osservava in silenzio, con modi freddi. Parlarono del prezzo, pareva troppo alto. Discussero in maniera nervosa, andando subito al sodo ad evitare parole commerciali e frasi di circostanza. Poi il ministro disse senza mezze misure che facendogli risparmiare un dieci per cento sulla cifra, lui gli avrebbe procurato un lavoro di usciere al palazzo del governo, per se stesso o per un suo familiare: “Avrà pure un figlio da sistemare…”, disse con un sorriso odioso. L’uomo in silenzio rifletteva sul fatto di non avere una famiglia, e in quel momento questa sicurezza lo faceva sentire bene, quasi come fosse un vantaggio. Poi quel lavoro di vendere gli appartamenti a lui piaceva, non aveva mai pensato di cambiarlo, nonostante le cose non andassero certo bene ultimamente. Disse di no, in maniera secca, senza repliche. Il ministro si accigliò, disse parole sconvenienti, chiuse sgarbatamente una porta come a mostrare che quella casa non valeva i soldi chiesti.

L’uomo tirò fuori la pistola, con calma, senza farsi sopraffare dall’emozione. In fondo lui era un uomo qualsiasi, uno di quelli normali di cui parlava tanto la radio. Un’occasione come quella non sarebbe mai più capitata ad uno come lui. Il ministro cambiò completamente atteggiamento, disse che non c’erano problemi, avrebbe preso l’appartamento alla cifra stabilita, ma l’uomo gli disse di rimanersene in silenzio. Lo fece spostare dentro una stanza che fungeva da dispensa, dietro alla grande cucina, lo fece voltare e poi sparò, un colpo solo, mortale, coperto dai rumori della strada che giungevano dalle finestre spalancate. Chiuse la porta a chiave, ripose l’arma, poi serrò tutte le imposte e le finestre, infine uscì dall’appartamento, raggiunse velocemente la strada e se ne andò, sicuro di aver fatto la sua parte. Fuori la gente continuava a camminare avanti e indietro lungo la strada, lui osservò il traffico e seppe di star bene, di sentirsi perfettamente a proprio agio. Entrò nell’auto e mise in moto: la radio continuava a richiamare tutti alla normalità, e andava bene così, le istituzioni continuavano a fare i propri interessi, nonostante tutto.

Bruno Magnolfi

FREAKS - The movie 1932

2010-03-23T14:47:00.005+01:00

Si tratta, sotto molto aspetti, di un'opera anomala e in un certo senso anche maledetta (all'interno del panorama cinematografico degli anni in cui fu prodotta). Un capolavoro circondato fin dalla sua uscita da un'aura di mistero, incubo e paura. In Inghilterra ne fu vietata la visione per circa trent'anni.

Il film deve gran parte della sua celebrità anche alla presenza nel cast di veri freaks: termine che in maniera assolutamente cruda definisce nella lingua inglese persone con gravi deformità fisiche.

Concepito inizialmente come film horror per risollevare le sorti della compagnia Metro-Goldwyn-Mayer, alla sua uscita viene invece dapprima rinnegato dalla stessa società di produzione e poi drasticamente censurato.

In realtà la pellicola - che narra le vicende in un circo di un gruppo di teatranti ostacolati da una cinica rivale - non analizza in maniera né impietosa né elogiativa la triste e mostruosa condizione dei protagonisti. Il film si presenta invece come un'amara, caustica ma anche toccante allegoria sulla "diversità", affermando che spesso è proprio dietro la "normalità" che si nasconde la vera "mostruosità".

FONTE: wikipedia Altre info sul silm

GUARDA IL FILM COMPLETO

GROUPIE

2010-03-22T13:38:00.001+01:00

Con mio immenso piacere alcuni membri della mia community Rivoluzione Creativa, ispirati dall'ambientazione di Rock City, hanno incominciato a scrivere dei piccoli episodi da aggiungere alla saga. Questo qui sotto, di Morgendurf, è anche legato a un altro mio progetto: 101 Parole. Si tratta di un blog in cui vengono presentati mini racconti di esattamente 101 parole.

I progetti s'incrociano, la fantasia lievita e la festa è solo all'inizio. Buona lettura!

Era di una bellezza mozzafiato.
Amava lui e la sua musica, ne era la musa ispiratrice.
Lo aveva seguito ovunque, fino a Rock City.
Non aveva un soldo, l’unica sua ricchezza era la dirompente freschezza e sensualità.
Urlò a Mr Smith della Dream Records il suo disprezzo, gli sputò in faccia il suo rifiuto: le aveva offerto migliaia di dollari per convincere Mike a firmare un contratto con loro.
Raggiunse trafelata lui e la band, il vecchio pulmino VW era pronto per partire.
“Dai, piccola, salta su, qui abbiamo finito.”
Lo baciò fino a toglierli il fiato: il loro sogno continuava.

Morgendurf - Leggi altri racconti

Gli altri episodi di Rock City

Saranno famosi?

2010-03-19T05:12:00.000+01:00

Anche il ministero della giustizia legge Novocaina... Mah, non ho parole...

Clicca sull'immagine se non ci credi

Dietro al semaforo

2010-03-17T22:09:00.000+01:00

Un uomo attraversa la strada ad un passaggio pedonale. Lo fa come ogni giorno, perché deve attraversare quella strada per recarsi al suo posto di lavoro. Esce da casa, costeggia lungo un marciapiede alcune abitazioni grigie tutte uguali, arriva vicino a un giardinetto di fronte al quale c’è il suo bel passaggio pedonale. In quel giardino ci ha portato i suoi figli la domenica tante volte quando erano più piccoli. Ancora li ricorda quei momenti, il profumo di sugo che usciva da qualche abitazione, il sole della primavera, i bambini che giocavano a rincorrersi. Adesso si sono fatti grandi i suoi figli, ma ancora abitano in famiglia, nella sua casa, anche se escono da soli e se ne vanno in giro, con gli amici; ma spesso lui gli ripete le solite raccomandazioni, lo fa con spirito di padre: dice di non fare tardi, di non bere, di essere retti, di stare attenti a quel passaggio pedonale, quello davanti al giardinetto, perché è pericoloso, lo sanno tutti nel quartiere. La vita sembra scorrere via senza inciampi, lì davanti casa, lungo quella strada polverosa sempre uguale, con il suo traffico intenso nelle ore di punta, però c’è sempre qualche auto che passa via veloce a sera tardi, per far sentire a tutti la potenza del motore. Lui certe volte arriva fino ad un caffè poco lontano, alla sera: attraversa la strada sul passaggio pedonale ed è subito arrivato, lo fa giusto per trascorrere un’ora o due a parlare con gli amici. Ogni giorno sembra diverso in quello scorrere inevitabile del tempo: lui continua ad uscire di casa al mattino, cammina lungo il marciapiede e poi attraversa la strada sopra al passaggio pedonale. Davanti alla fermata poco distante aspetta la corriera e poi via in fabbrica, insieme ad alcuni colleghi che abitano vicino. Prima, tanti anni fa, c’erano soltanto delle strisce bianche a terra, ad indicarlo in modo semplice quel passaggio. Poi arrivarono un gruppo di operai e misero il semaforo, perché ci si era resi conto che attraversare la strada in quel punto era un po’ pericoloso. In tutto il quartiere si tirò un sospiro di sollievo, parve una fuga in avanti di modernità quella scelta, poi si fece l’abitudine. Adesso lui cammina fino lì, attende che il semaforo segnali il suo via libera, ed ecco che si può attraversare quella strada, in perfetta sicurezza. Sua moglie a volte lo guarda arrivare dalla finestra, quando torna dalla fabbrica. Certe volte lui si sente stanco, il suo lavoro è pesante, ma qualche giorno si lava e si cambia i vestiti velocemente, e poi esce con lei, a fare due passi, e magari attraversano la strada all’altezza del passaggio pedonale e costeggiano la via principale di quel quartiere periferico, dove ci sono dei negozi, si possono osservare le vetrine. Non c’è niente di male nel sentirsi bene in quelle sere: salutare qualche conoscenza, sapere di aver fatto fino in fondo il proprio dovere, trattenere qualche spicciolo dentro alle tasche anche per acquisti non previsti, per qualcosa non estremamente necessario. Sua moglie è ancora una bella donna nonostante l’età, lui ne è orgoglioso, cammina volentieri con lei tenendola a braccetto. Poi attraversano di nuovo la strada sul passaggio pedonale e rientrano a casa, che si è fatto già tardi. E poi quel giorno grigio, quando lui rientra dal lavoro con la testa pesante, piena di pensieri. Attende il segnale del semaforo, poi attraversa la strada, come sempre. Ma una moto arriva forte, a tutta birra, e lo sfiora. Non è successo niente, nessuno si è fatto male, ma per lui, per l’uomo che attraversa la strada tutti i giorni, è peggio di uno schiaffo. Non ha parole da dire, raggiunge la sua casa, velocemente, bofonchia qualcosa tra di sé, non sa spiegarsi neppure con sua moglie, ma si mette a letto, distrutto di fatica, ammalato. Sarebbero bastati pochi centimetri per scatenare una tragedia, lui lo sa, lo sente, e avverte come un tradimento di tutta quella sua vita condotta fino lì, fino a quel passaggio pedonale, e non riesce ad accettare che proprio la sua vita sia così rapida a volgergli le spalle.

Bruno Magnolfi

LETTURE NELLA CITTÀ VECCHIA

2010-03-17T09:51:00.000+01:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

UNA SERATA BENE INIZIATA

Fredda e piovosa sera invernale; il bar di via Pistoiese è praticamente deserto, il ticchettio della pioggia sull’asfalto si confonde con la musica della radio all’interno del locale.
Mario è seduto ad un tavolino, uno di quelli di plastica bianca da quattro soldi ricoperto da una tovaglia a fiori mezza bruciacchiata dalle cicche di sigaretta... continua...

COME UN FILO DI MIELE STRETTO IN PUGNO

Mi preparai con la massima cura. Cercavo spasmodicamente un vestito bianco, da indossare in quell’occasione. Lo trovai nell’armadio di mia madre. Strappati via i nastri che appesantivano la sagoma, tagliai via l’ultimo lembo che copriva le ginocchia, poi piegai con garbo le maniche sin quasi ai gomiti. Di fronte allo specchio infilai me stessa in un immagine diversa che nei suoi riflessi raccontava di un desiderio alimentato e nutrito come un avido figlio, un figlio che ai primi morsi della fame urla nello stomaco il suo bisogno d’abbandono... continua...

UNA DONNA ESTROVERSA

La donna allo specchio si osservava i piccoli difetti del viso. Avrebbe dovuto uscire di casa tra non molto, ma siccome si doveva incontrare con alcune persone tra cui un uomo che lei reputava bello, tutto questo la metteva in forte disagio. I loro rapporti erano soltanto di lavoro, non sussistevano dubbi su questo, però ciò non significava affatto che lei dovesse sfigurare al suo fianco, recandosi a quella colazione tra colleghi d’ufficio... continua...

STILETTO

Seduta sul lettino, nel giardino di casa, guardava i propri piedi nudi accarezzare l’erba soffice, morbida ed umida. Le sensazioni che ne riceveva erano seducenti, anche se avrebbe preferito sentirli stretti ed avvolti in un paio di décolleté di vernice. Come quelle che aveva indossato quella volta.
Da giorni si stava chiedendo come fosse finita in quella storia. Entrata, scivolata, catapultata... continua...

IL PIFFERAIO DELLE STEPPE

Oltre le montagne si trova il deserto, ed una strada lunga e polverosa che taglia in due il continente. A sud di questa la vegetazione diventa selvaggia, le strade intricate, i villaggi sporadici e pieni di misteri. Laggiù i giovani sognano Rock City, mentre i vecchi siedono sui porticati a cantare vecchi pezzi blues... continua...

WHITE AS THE SNOW

Biancaneve si affacciò alla finestrella della piccola casetta sperduta nel bosco, guardò l’orizzonte e si convinse che fortunatamente la sua matrigna non l’aveva ancora scovata.Chissà che colpo sarebbe stato se la povera vecchiarella avesse scoperto che i sette nani erano in realtà spogliarellisti rimorchiati un giorno di tempesta nel pub vicino al porto, e che per rendere la storia della sua vita adatta ai bambini aveva mentito tutti quegli anni... continua...

ROOSTER CRANE

Il concerto degli Abyss era terminato in un tripudio di urla di disperazione e pianti isterici. La band più “scura” di Rock City aveva lasciato il palco tra i rintocchi di campana della tenebrosa e bellissima “Funeral”, dopo un concerto di quasi tre ore. Per l’occasione il cantante e leader della band si era fatto rinchiudere in un cofano d’ebano posizionato al centro del palco. Un becchino smilzo e incappucciato scandiva il tempo del finale per solo piano conficcando dei lunghi chiodi d’acciaio nella bara. I quarantacinquemila dell’Arena Nord erano in estasi... continua...

LE 101 PAROLE DI...

LA FINESTRA DI FRONTE

DANCE

È PRIMAVERA

L'ERBA DEL VICINO È SEMPRE PIÙ VERDE

TRAUMA

FARFA E SHAULA

VIAGGIO AL CENTRO DELLA TERRA

AFFOGATI ALLA NUTELLA

ASK NOT

E INFINE LA POESIA DI

CARNI E ACCIAIO

Leggi anche: Letture Bionde sul Sofà

FONTE: I SILENTI

ROCK CITY - Quarto Episodio: Rooster Crane

2010-03-16T14:27:00.000+01:00

Questo nuovo episodio di Rock City è ispirato a un'altra figura caratteristica degli anni settanta del genere progressive, Vincent Crane. Il tastierista e fondatore degli Atomic Rooster si distinse per il suo look darkeggiante, le sue lugubri atmosfere di piano (Death walks behind you) e le sue depressioni che lo portarono nel 1989 al suicidio.

QUARTO EPISODIO: Rooster Crane

Il concerto degli Abyss era terminato in un tripudio di urla di disperazione e pianti isterici. La band più “scura” di Rock City aveva lasciato il palco tra i rintocchi di campana della tenebrosa e bellissima “Funeral”, dopo un concerto di quasi tre ore. Per l'occasione il cantante e leader della band si era fatto rinchiudere in un cofano d'ebano posizionato al centro del palco. Un becchino smilzo e incappucciato scandiva il tempo del finale per solo piano conficcando dei lunghi chiodi d'acciaio nella bara. I quarantacinquemila dell'Arena Nord erano in estasi.
Ma a Rock City i concerti erano solo l'inizio dell'avventura notturna. La festa di solito continuava nei club e nei pub della città, tutti rigorosamente di proprietà delle major. Poi c'erano le feste private, anche se illegali, perché alla Dome Records e alla Dream Music non andava a genio che la gente si sballasse nelle proprie case con gli alcolici comprati al supermercato e le pasticche degli sciamani di strada. Ma nonostante il severissimo divieto, ogni sera vi erano centinaia se non migliaia di party liberi nella metropoli.
Quella sera Jim e Carrie, subito dopo il concerto degli Abyss, se ne andarono da Izzy, uno sciamano loro amico che aveva un seminterrato nella città vecchia che era l'ideale per organizzare delle feste senza dare troppo nell'occhio. Izzy aveva invitato mezza Arena quella sera, perché il tema del party era la morte, un soggetto sempre di grande attrazione. La maggior parte degli invitati erano Ghosts, amanti della musica scura e necrofili per spasso, ma non tutti si trovavano lì per giocare e divertirsi nel segno della decadenza più dark. C'erano alcuni personaggi di dubbia reputazione, ben più interessati ai misteri della morte degli sballati fan degli Abyss. Jim e Carrie notarono l'andazzo ed erano sul punto di levarsi dai piedi, quando Izzy si fece loro incontro salutandoli e promettendogli un viaggio super. Si diceva infatti che il bizzarro sciamano, sempre vestito di scuro e completamente glabro, con uno strano tatuaggio tribale sulla testa clava, usava mischiare del comune acido con una sostanza di sua invenzione ricavata dalle reliquie delle rock star crepate di OD (e il cimitero di Rock City ne era pieno). La capsulina che faceva girare quella sera e per la quale era diventato nell'ambiente sotterraneo una mezza celebrità, l'aveva battezzata “Gateaway”, e il nome diceva tutto. Cazzate, certo, una persona normale non può permettersi di credere a scemenze del genere, ma una cosa era certa: la roba di Izzy faceva sballare di brutto, e poi si diceva che facesse vedere i morti. Roba da farti perdere la ragione, ma alla festa quella sera ce n'era poca di gente con qualche cellula sana in testa.
Jim prese Carrie per la mano e la condusse attraverso un corridoio gremito fino alla porta del soggiorno. La bottiglia di vodka che teneva nella mano era ormai a metà. Si sedettero sul bracciolo di un divano sdrucito, accanto a due ragazze che fumavano erba accarezzandosi delicatamente la testa. Dallo stereo arrivavano le note di un disco dei Tomb, il primo progetto del grandissimo Rooster Crane, il Galletto del Diavolo.
- Questo pezzo è semplicemente stupendo! - sussurrò Carrie all'orecchio del suo ragazzo. Poi gli afferrò la bottiglia e buttò giù un lungo sorso. Lui incominciò a baciarla esplorando e giocando con la lingua, solleticando i numerosi piercing che aveva sulle labbra e i due bottoncini interni. Erano andati, ma non col pilota automatico. Era un bello stare, ma era appena scoccata mezzanotte e l'avventura era solo all'inizio.

Le feste libere si autoregolavano. Potevi entrare anche se non eri invitato ma dovevi comportarti bene, altrimenti il meglio che ti poteva capitare era ritrovarti col culo sul marciapiede. La gente di solito entrava, si faceva una bevuta o qualcos'altro, e poi si dileguava verso un altro party, che a Rock City, specialmente il sabato sera, non mancavano certo. Izzy metteva a disposizione la sua casa, gli alcolici e in cambio tirava su un discreto malloppo vendendo il suo Gateway. Jim e Carrie, entrambi appena sedicenni, non se lo potevano permettere, ma erano vincolati dalla promessa dell'amico. A fine serata una pasticchina, forse due, sarebbero toccate anche a loro.
Jim non conosceva personalmente Izzy, ma suo fratello più grande ci era andato a scuola insieme e quando era appena un ragazzo lo vedeva spesso a casa sua. Jim sapeva che Izzy si sentiva in colpa per l'OD che si era fottuta suo fratello, anche se non era stato lui a vendergli la roba. Jim non conosceva tutta la storia, ma Izzy si era preso a cuore il fratellino proprio per questo senso di colpa. La sera che Martin si fece quel viaggio senza ritorno erano insieme. Izzy provò a convincerlo di lasciar perdere, che lo sciamano che gli aveva venduto la roba aveva una brutta reputazione e si sapeva che lavorava con la DR. Ma non volle sentir ragioni e s'infilò quel maledetto ago nel braccio, pace all'anima sua...
Il viavai era terminato. Alla festa rimanevano gli irriducibili, i collassati e quei tre o quattro personaggi che Jim aveva adocchiato all'inizio. Izzy mise sul piatto “No Return” il capolavoro di Rooster Crane, l'ultimo lavoro da solista prima che la morte lo richiamasse. E cosa si aspettava, dopo averla inneggiata e reclamata per anni! Era giunto il momento di soddisfare le sue richieste, perché con la morte non si scherza...
Izzy richiamò tutti quanti all'ordine. Chiese, a chi poteva, di formare un cerchio nel soggiorno, dove la voce sofferente di Crane chiedeva perdono a Satana, perché era giunto il momento tanto atteso. Jim e Carrie, che erano ancora sul divano ad esplorarsi e a bere sguaiatamente, presero posizione insieme a una quindicina di persone. C'era odore di cannabis e vomito nell'aria, prima che Izzy accendesse alcuni bastoncini d'incenso aromatici.
La scena che sia andava componendo aveva qualcosa di mistico. Jim reggeva bene l'alcol e riusciva ancora a metter a fuoco i volti delle persone. Carrie era completamente andata e si appoggiava con tenerezza sulla sua spalla. Lui le chiese come stava e lei gli rispose con un grugnito. Nonostante tutto la trovava ancora bellissima.
Finalmente Izzy prese posto al centro del cerchio. Teneva in mano un sacchettino di velluto rosso, e con un amano rovistava il suo contenuto. Sorrideva in maniera dolce e confusa, ma i suoi occhi erano presenti e vivi e si posarono su ogni elemento del cerchio. Lui continuava a girare il contenuto del sacchetto. Disse qualcosa, ma Jim non riuscì a sentirlo perché la musica era troppo alta. Poi incominciò a dispensare chicche, come un Gesù moderno spezzerebbe i pani per il suo popolo.
Jim buttò giù la sua e si mise in tasca quella di Carrie, che se la dormiva accanto. Quello che avvenne dopo lo turbò per molti giorni. Le luci cambiarono, i bassi dello stereo rimbombarono nel suo stomaco, gli oggetti della stanza cominciarono a sciogliersi, come in un quadro di Dalì. Guardò i volti delle persone sedute in cerchio e intravide le forme dei loro teschi, macabri ghigni dell'oltretomba. Provò ad urlare ma non riusciva a muoversi, a parlare, a fare niente. Non poteva neanche chiudere gli occhi o tapparsi le orecchie. Jim cercò la figura di Yzzy e la trovò al centro del cerchio, ma era cambiata. Adesso di fronte a lui vi era un uomo alto, con lunghi capelli che ricadevano sul volto. C'era qualcosa di familiare in lui. Provò a distinguere i tratti del suo volto nell'ombra proiettata dalla massa di capelli, e in quell'istante l'uomo alzò lo sguardo su di lui. Allora lo riconobbe. Era Rooster Crane, in carne ed ossa, o almeno quella era l'impressione. I suoi occhi erano rossi come le braci della magione di Belzebù. Lo spettro del cantante alzò la testa, gettando indietro la sua chioma corvina, abbandonandosi a una risata crudele, estasiata, che andò a fondersi con la melodia del pezzo che chiudeva il suo ultimo album “Dancing with the dark ones”.
Perché a Rock City i fantasmi esistono, che lo crediate oppure no, e il diavolo è dalla parte dei buoni.

GM Willo - Leggi gli altri episodi

Stanza n° 69

2010-03-15T13:24:00.004+01:00

Da questo lavoro dipende tutto.
Le suole di gomma sono silenziose sulla moquette dell'albergo. I guanti ce li ho, il silenziatore è avvitato. Bene. La tipa non doveva fare il doppio gioco. Alla fine se lo merita. Peccato però, è davvero bella con quei capelli biondi e lisci. Curve perfette. Ma il Boss ha deciso così.
Apro la porta. Diventerò il migliore lo so. Mi avvicino al letto, illuminato dalla piccola torcia. Ci sono. Ecco. Il silenziatore attenua il colpo. Ce l'ho fatta. Il boss sarà contento. Accendo la luce. Cazzo! È una vecchia. Camera N° 99. Merda, ho sbagliato stanza.

IL CAOS

2010-03-13T13:18:00.004+01:00

Il caos è quella cosa chi mi entra in testa alla mattina, appena apro gli occhi, e me la ritrovo accanto di notte, prima di chiuderli. Il caos è il mio fratello siamese. Il caos è la mia palla al piede, un fastidioso appendice del mio vivere quotidiano. Vorrei liberarmene ma non ci riesco, anzi ne sento quasi il bisogno.

Il caos è quella sensazione che mi invade quando cerco di dare un senso agli affari del mondo. Quando mi metto a leggere le notizie e non le capisco, non perché siano complesse, ma perché mi confondono, perché ribaltano i miei ideali, le mie prospettive, le mie priorità.

Il caos lo percepisco quando osservo i soliti politici fare finta di avere a cuore i loro elettori, quando mi accorgo che il potere di coinvolgimento degli idoli dello spettacolo è inversamente proporzionale alla qualità del loro messaggio. Me lo sento entrare nelle vene quando assisto alle solite ingiustizie, conscio delle loro cause e dell'identità dei colpevoli. Il caos è come un ombra gelida che ottenebra il sole quando mi viene detto di pensare solo in termini di male e di bene.

Il caos ce l'ho accanto mentre prendo il caffè. Mi sussurra: “si, l'amore, l'amore, l'amore... tutte stronzate. A nessuno frega un cazzo dell'amore!” Come un nano gobbo con una vocina stridula, ripete ininterrottamente queste frasi. Cerco di ignorarlo, ma la voce s'insinua, corrode, falcia chiedendo attenzione. Il caos ha tutto il tempo che vuole per divorarmi...

Il caos siede nella mia auto, ma sui sedili posteriori. Distende le gambe, puntella sul vetro i tacchi dei suoi stivali da cowboy, lasciando segni di grasso. Mugola, intonando una canzoncina di cui non riesco ad afferrare il ritornello. Allora accendo la radio, alzo al massimo il volume, ma la vocina posso ancora sentirla. È un cucchiaino che penetra l'orecchio, affonda nella massa molliccia del mio cervello e ne stacca un pezzetto, come fosse un tartufo bianco. Il caos mi sussurra che è tutta una bugia, che pure la verità è una bugia, e che anche lui è una bugia.

Il caos è nel cassetto della scrivania, nel mio ufficio. Non dorme, attende. Sa che prima o poi lo aprirò e gli chiederò qualcosa. Rovista tra le carte, le matite, la spillatrice, una busta vuota, un bianchino per correggere gli errori. “Sei sempre lì?” gli chiedo, ma è solamente una scusa per sentirlo vicino. Ne ho bisogno. Il caos è il mio carceriere, ed è il pretesto ideale per sentirmi migliore.

Il caos cena insieme a me ma non tocca cibo, non ne ha bisogno. Si sostiene attraverso di me. Mi parla del mercato, della democrazia, dell'inganno delle parole, della grande ruota e di un milione, anzi un miliardo di criceti impegnati a farla girare. L'appetito mi passa e mi trascino a casa, in auto, con la radio spenta ed il solito mugolio.

“È stata una lunga giornata. È meglio dormire adesso, che domani la ruota rincomincia a girare. Buonanotte Caos, dormi bene. Spegni te la luce?”

FONTE: I Silenti

ILLIMITUX & STREAMING A GO-GO

2010-03-11T14:11:00.004+01:00

Vi è piaciuto Brazil?
Come? Avete dovuto interrompere dopo 72 minuti?
Eh già... Una bella scocciatura. Tutte le piattaforme che ospitano video di grandi dimensioni in streaming hanno questa limitazione. Dopo 72 min il video si blocca e dovete aspettarne 50 per poterlo riavviare.

Nessun problema! Bastano due accorgimenti e il limite si supera! Come?... SEGUITEMI!

Serve:
1- Firefox (Non ditemi che ancora girate in rete con Internet ExploDer)
2 - Illimitux. È un add-ons per firefox scaricabile QUA. Si installa in due secondi sul browser che va riavviato e con una semplice registrazione gratuita il gioco è fatto.

Ogni volta che lancerete i vostri video in streaming, questa finestrella

apparirà in basso a destra del vostro schermo. Cliccate su "Rimuovi limiti da" e nessuno interromperà il vostro film.

AGGIORNAMENTO ARTICOLO:

Un modo rapido e veloce per non spengere e riaccendere il router manualmente è:
inserire questo url 192.168.0.1 nella barra del browser ed accedere al router.
Basta poi trovare la sezione (che cambia in base alla marca del router) che ti permette il refresh e il gioco è fatto.

Se invece avete un modem:

Aprire il blocco note e incollarci questo:

ipconfig /flushdns

ipconfig /release

ipconfig /renew

salvare con un nome a piacere, ma con estensione .bat (modificare da .txt a .bat)

lanciare l'eseguibile.
Il nuovo IP è servito.

QUESTI METODI NON FUNZIONANO CON GLI UTENTI FASTWEB CHE HANNO L'IP STATICO

Ma dove trovo i miei film preferiti in streaming?

SU STREAMING ON DEMAND

Questa grandissima risorsa offre dai cartoni animati ai film, documentari e tantissime serie televisive. Basta navigare con la barra sotto l' Header del sito o usare il semplice motore di ricerca interno.

1984 & 1/2

2010-03-11T13:55:00.001+01:00

Ho rivisto da poco Brazil, un film del 1985 diretto da Terry Gilliam.

Il film è ambientato in un futuro in cui la burocrazia ha preso il sopravvento in ogni attività dell'uomo e combinata al cinismo spietato dei potenti uccide i pochi che ancora riescono a sognare. Un misto di 1984 di Orwell e 8 e 1/2 di Fellini, tanto che doveva essere il titolo originale, che poi fu cambiato con Brazil a causa di un motivetto che non vi toglierete dalla testa per molto tempo... Da brividi

Ma queste poche righe non potranno mai descrivere le emozioni contrastanti che ho provato rivedendolo... Per questo ve lo consiglio.

QUI potrete vederlo in streaming, gratuitamente.

Eccco come superare il limite di streaming sulle varie piattaforme ospitanti.

LA MIA DECADENZA

2010-03-09T13:05:00.003+01:00

Nell'aria odor di orina e sigaretta
Tracce di una giornata perfetta
Passata in allegria e mai di fretta
In cerca di qualcosa che mi spetta.

Ho smesso di scalare quella vetta
Della torta mi accontento di una fetta
Che m'importa se qualcuno m'aspetta
Mi rigiro nel letto un'altra oretta.

No, io non seguo alcuna retta
Ignoro della morte la sua stretta
Rimango al caldo della mia casetta
Piccina si, ma benedetta.

La notte la passo da Nicoletta
Adoro il modo in cui sculetta
Mi porta in giro sulla sua alfetta
E mentre guida le sbircio una tetta.

Amo e godo sempre a manetta
La mia vita è in presa diretta
Se poi la mi diventa abietta
La via d'uscita è la lametta.

Gano - Poeta Ubriacone

Una donna estroversa

2010-03-08T09:45:00.000+01:00

La donna allo specchio si osservava i piccoli difetti del viso. Avrebbe dovuto uscire di casa tra non molto, ma siccome si doveva incontrare con alcune persone tra cui un uomo che lei reputava bello, tutto questo la metteva in forte disagio. I loro rapporti erano soltanto di lavoro, non sussistevano dubbi su questo, però ciò non significava affatto che lei dovesse sfigurare al suo fianco, recandosi a quella colazione tra colleghi d’ufficio. Così, dopo molte incertezze, aveva infine deciso quale vestito indossare tra i tanti possibili, un abito che si adattasse meglio al suo spirito, al suo essere, alla sua interpretazione del momento, e in conseguenza, aveva anche deciso con quale colore ombreggiare gli occhi e le labbra. Aveva passato mezza mattina ad osservare le stoffe, i colori, le sfumature, a definire come voleva che fosse la giornata che aveva di fronte. Ma adesso, dopo che si era osservata a fondo nei particolari che vedeva riflessi dentro allo specchio, aveva capito che c’era qualcosa che non tornava sulla sua faccia. Improvvisamente, guardandosi dentro a quel rettangolo senza segreti, si era come resa conto di sentirsi diversa da come effettivamente lei era. La sensazione provata era del tutto particolare: si trattava del fatto che lei, dentro di sé, era un’altra persona rispetto a come era fuori. Non se ne era mai resa conto fino a quel giorno, ma la sua faccia, la sua espressione, il suo viso, non corrispondevano affatto a ciò che lei pensava di sé. Era come se la persona che la stava guardando allo specchio fosse un’estranea, un’altra donna, e questo era spiacevole, una sensazione senz’altro antipatica. Cercò di conservare la calma, sistemò alcune cose del tutto marginali, tanto per prendere tempo, cercò di pensare a degli argomenti di cui avrebbe voluto discutere durante quel pranzo, ma poi, inevitabilmente, tornò di nuovo a guardarsi dentro allo specchio. C’era poco da farsi illusioni, lei non era se stessa, era inutile cercare scusanti con il rossetto o il periodo di stanchezza. Era difficile spiegarsi una cosa del genere, e soprattutto diventava complicato presentarsi ad altre persone con un interrogativo del genere dentro alla testa. Si concentrò su alcune piccole rughe che potevano essere coperte con del fondo tinta. Accese lo sguardo con un ombretto deciso sopra le palpebre. Disegnò le sue labbra con del rossetto perfetto per ciò che desiderava mostrare. Infine era pronta, ma la sua messinscena non corrispondeva a se stessa. Cercò di pensare qualcosa di diverso, ma la sua mente andava verso quel suo sentirsi una persona diversa da come effettivamente lei era. Uscì di casa ed il suo taxi arrivò dopo un minuto. Cercò di osservare il suo sguardo nello specchietto della vettura mentre dettava l’indirizzo del ristorante, poi, come vinta dalla situazione, si rannicchiò in un angolo del sedile posteriore. Arrivò che tutti ormai erano in sua attesa. Si fermò in una posizione qualsiasi, aspettò che gli altri, anche quel bello che si mostrava in splendida forma, si voltassero verso di lei, e infine disse, attirando l’attenzione di tutti: “Scusate, forse non dovevo neppure venire, ma oggi per me non è proprio la giornata più adatta. Sto male, ma non è questa la cosa importante; il problema è che non so cosa mi stia succedendo, cosa stia attraversando la mia povera testa…”. Gli altri l’applaudirono, era bello che qualcuno fosse più estroverso di tutti.

Bruno Magnolfi

Letture bionde sul sofà

2010-03-05T10:58:00.000+01:00

Ecco i nuovi interventi apparsi recentemente sul sito della community Rivoluzione Creativa e sulle pagine degli altri progetti di Willoworld.

ELISA A NATALE

Molte volte si era ripetuta tra sé nei momenti in cui lo sconforto era stato maggiore, che lo svolgere quel lavoro di positivo aveva diversi elementi: le permetteva di conoscere molte persone, per esempio, di interagire con loro, di imparare cosa dire, come sorridere, come parlare, in poche parole ad essere più socievole di come non fosse mai stata in precedenza... continua...

BIRRA O CASETTA IN CANADA

“Ecco, vai là e scrivi” mi dice mia moglie, come se potesse servire a qualcosa, che io manco ci riesco a mettere una parola dietro l’altra senza fare errori. Però è convinta che mi faccia bene, che in questa maniera possa schiarirmi un po’ le idee... continua...

LAMIA

Udrien mosse un passo dentro il sepolcro e capì in quell’istante che aveva appena commesso un errore. Ma l’orgoglio parlò e fece tacere il buon senso. O forse era la curiosità, quella spinta che ispira ogni vero uomo. La scoperta, il mistero, il segreto; queste sono le ragioni di una vita randagia, senza un domani, senza una casa che possa dirsi tale. Solo la strada davanti ai tuoi piedi, ed il vento, a volte impietoso e gelido, portatore di pioggia, altre volte così caldo da toglierti il respiro... continua...

IL FANTASMA DI PENELOPE PEARL

I ragazzi sedevano sulle panchine del parco, quello dietro l’Agorà, il più grande dei centri musicali della Dream Records, sessantamila metri quadri di negozi di strumenti, sale di registrazione, bar, ristoranti, negozi di dischi, e poi parrucchieri, tatutatori, tabaccai e rivenditori di gadget di ogni tipo. Il tutto sorgeva intorno a due grandi palcoscenici sui quali ogni sera dava spettacolo la crema del pop di Rock City... continua...

FUGADIOMBRE

La cecità! Sarebbe un sollievo per me ora?

Appena sveglio ho accostato di nuovo l’orecchio alla finestra, per sentire le voci del mare.

La stanza dove abito è tutto un pullulare buio di ombre, che sfilaccia la solidità delle pareti... continua...

LE POESIE DI...

FACT OR FICTION?

SINFONIA DELLE BALENE

TI RICORDI DI MARIA DI MAGDALA?

...E LE 101 PAROLE DI...

INSONNIA

L'ATTESA

MAGNETOTERAPIA

CYBER LOVE

WAITING FOR

THE HEART IN B.E.D.

Leggi anche: Letture con la cicca in bocca

Intorno alla piazza

2010-03-03T22:12:00.002+01:00

Spesso mi chiedevo come mai gli altri avessero sempre da guardarmi. Forse per il mio vizio di ridere da solo, di sorridere a tutti, pensavo. Ma che c’era di male? In fondo era un bel comportamento il mio, avrebbero dovuto impararlo anche loro. Spesso mi guardavo attorno e scuotevo la testa: non riuscivo a comprendere perché nessuno degli altri ridesse come lo facevo io. Eppure il mio comportamento avrebbe dovuto incoraggiarli, spingerli a fare proprio come me. Invece niente. Poi decisi che non mi importava, che tutto andava bene anche così. Chiedevo una sigaretta e me la davano. Certe volte qualcuno mi allungava anche degli spiccioli, e quelli mi facevano comodo, li mettevo tutti nella stessa tasca e ogni tanto li facevo tintinnare. Poi li portavo alla mamma e le dicevo ridendo che mi erano stati regalati. Mi mettevo sempre a gironzolare attorno a una piazza, dove c’era il semaforo, le macchine si fermavano, e gruppi corposi di persone attraversavano la strada. Era sempre pieno di gente lì attorno. Io ridevo, chiedevo una sigaretta e quelli me la davano senza problemi. Poi un giorno arrivò un tizio per regalarmi una bicicletta. “Così ti muovi un po’ da qua”, mi disse. Una bicicletta da donna, un po’ rugginosa, subito mi piacque. Era bello andare a giro con la mia bicicletta, anche se mi limitavo solo a spingerla. Forse avrei dovuto imparare a sedermi sopra il sellino, a far girare i pedali, ma mi sembrava difficile, e poi non mi importava. Però era bello avere una bicicletta, mi dava importanza. Adesso qualcuno mi chiedeva dove andassi con quella mia bicicletta, e un altro mi aveva detto di rispondere: “Al mare!”, ed io rispondevo sempre in quel modo, e poi ridevo. Stavo quasi tutto il giorno intorno alla piazza, ogni tanto mi mettevo su una panchina e appoggiavo la mia bicicletta. Appena il sole spariva dietro a un palazzo, però, me ne tornavo subito a casa. Lì c’era la mamma e la mia sorella che non mi chiedevano niente, ma avevano sempre da brontolarmi perché ero sporco o perché continuavo a ridere, anche con loro. La mattina dopo riprendevo i miei giri. Attaccato al manubrio della mia bicicletta adesso ci tenevo sempre qualche busta, e senza chiedere nulla qualcuno aveva preso a regalarmi qualcosa: l’accendino per le sigarette, una sciarpa, un borsello per metterci i miei spiccioli, e qualche sigaretta di scorta. Era bello avere quella gente che si curava di me, ed io ridevo, scuotevo la testa e ridevo. Quando rubarono la mia bicicletta da sotto casa della mia mamma non avevo per niente voglia di ridere, perché senza che me ne fossi neanche accorto mi ci ero affezionato davvero a quella mia bicicletta. Allora andai in piazza da solo, senza neanche i sacchetti, e cercai di dire a tutti quello che mi era successo, ma quelli adesso avevano imparato a sorridere, e si limitavano a dirmi: “Si, si…”, e scappavano via. Qualcuno mi offrì una delle sue sigarette, ma a me non importava neanche più, avrei voluto capissero che la mia bicicletta era stata rubata, non c’era più niente da ridere e neanche avevo più voglia di fumare. Così, dopo qualche giorno, smisi di andare, come sempre avevo fatto, in quella solita piazza; rimasi a casa, a far compagnia alla mamma che era ormai anziana e aveva bisogno della mia compagnia. Restai a casa senza un motivo, per starmene seduto a non fare niente, solo a ripensare per tutto il giorno a chi mai avesse potuto rubare quella mia bicicletta. Poi mi ammalai, e smisi di pensare anche quello.

Bruno Magnolfi

LA SINDROME DEL CACCHIO PICCOLO

2010-03-03T16:53:00.002+01:00

Voi non ci crederete, ma il vero male dell'umanità è una malattia tremenda e contagiosissima di cui nessuno mai parla, perché a parlarne non può che peggiorare. Colpisce circa il 99, 97% degli uomini e secondo alcune recenti statistiche anche un buon 38% delle donne. È la Sindrome del Cacchio Piccolo (da adesso SCP).

Si manifesta in età puberale, dopo un lungo periodo di incubazione in cui la mente del soggetto non avverte praticamente alcun sintomo. Quando arriva il giorno del rimescolamento ormonale, dei vestitini corti della compagna di classe, dei giornalini degli amici e degli incidenti notturni tra le lenzuola del letto, il soggetto è costretto a fare i conti con le dimensioni del proprio ammennicolo. È un affare di testa, niente più. La sindrome infatti non colpisce esclusivamente i meno dotati, ma indifferentemente quasi tutti i maschi.

Secondo le ultime ricerche in materia, quello che si pensava fosse un problema esclusivamente maschile, è in realtà una patologia molto complessa che affligge in alcuni casi anche le donne. Ora direte voi, come è possibile che le donne di sentano in deficit di cacchio, dato che non ce l'hanno. Ma la SCP è una malattia psicosomatica e non ha assolutamente niente a che fare con le dimensioni del membro.

COME RICONOSCERE I MALATI

I malati si individuano facilmente. Di solito, per compensare la mancanza, ricoprono cariche molto importanti. Quasi tutti i politici sono afflitti da una versione acuta di questa patologia. A prova di ciò allegherò una foto che giustifica alcuni comportamenti del premier italiano.

Chi è afflitto dalla SCP non dubita soltanto della propria virilità ma del significato della sua stessa esistenza, e cerca di riappropriarsene fuori dal letto, o meglio, lontano dallo specchio. Per questo tutti i dirigenti, i capireparto, gli amministratori e direttori vari soffrono di questa malattia, che come ho affermato prima può essere anche molto contagiosa. Appena infatti qualcuno incomincia a frequentare certi ambienti nei piani alti, il morbo dormiente che è in lui si risveglia.

Da non confondersi con la SCS, ovvero la Sindrome del Cacchio Scomparso, tipica degli obesi. È una variante molto triste della malattia perché, a differenza di coloro che contraggono la SCP, questi pazienti vivono nel tremendo dubbio che il loro cacchio possa essere sparito sotto le loro dirompenti trippe.

Anche le star soffrono disperatamente di questo complesso. Lo scompenso li porta a desiderare la telecamera ed a porsi al centro dell'attenzione. Ora penserete, ma uno come Tommy Lee come potrà mai essere afflitto da una malattia simile? Ebbene, io vi dico che anche lui sta male, nonostante le dimensioni del suo cetriolo. Questa regola non vale per gli attori porno, i quali sono nella maggior parti dei casi immuni alla SCP.

I PORTATORI SANI

Il signor Siffredi è un tipico caso di portatore sano. Non è afflitto da SCP ma è di sicuro un soggetto molto contagioso. Basta guardare un suo film per rimanere profondamente colpiti dalla sindrome, almeno che non si abbiano i giusti anticorpi.

IL RUOLO DELLE DONNE DEI MALATI

Esperta mentitrice fin dai tempi della maga Circe, la donna del malato, con il tipico slancio da infermiera, cerca di rassicurare il soggetto dicendogli una mezza verità, che è da sempre la bugia migliore. “La misura non conta, amore....” Frase fatta che può voler dire tante cose, tipo:

1.La misura non conta per andare a pisciare
2.La misura non conta, ma se proprio devo scegliere meglio grosso
3.La misura non conta, diceva mia nonna che era lesbica

e via così...

LA SCP NON HA PREFERENZE RAZZIALI

Anche se la leggenda dice che in neri sono più dotati degli altri, questo non vuol dire che la SCP non colpisca anche gli uomini di colore, anzi. I comportamenti egocentrici tipici dei più famosi rapper sono evidenti sintomi di questa malattia. Lo stesso Obama non può che essere preda si una forma acutissima di SCP, altrimenti non ricoprirebbe il ruolo in cui si trova.

COME CURARE LA SCP

Non esiste una cura omologata, perché ogni caso fa storia a se. Si consiglia di spegnere i televisori, di smettere di leggere le riviste ed i giornali e di fare lunghe passeggiate sulla spiaggia o sulle colline insieme al proprio partner. Fare un figlio può servire a combattere i sintomi, dato che le prestazioni sessuali del paziente diminuiscono ed avrà meno occasioni di confrontarci con il problema. Ma, ripeto, il problema non si risolve così facilmente. Io ne ho fatti tre, ed ancora ne soffro...

FONTE: http://isilenti.wordpress.com/

Mutzhi Mambo - Veniamo per Te Cd

2010-03-03T15:48:00.003+01:00

Chiamateli Mutzhi Mambo.
La storia inizia nel 1998, quando ai tre membri fondatori (Lewis Balsamo-voce; Frenz Spina-chitarra; Poison Muzhi -contrabbasso) si uniscono Marcus Hür-batteria e Saint Ford-chitarra. Il progetto è di unire le sonorità malate di Cramps , Dick Dale e Tom Waits a dei testi in italiano ispirati alla narrativa horror pulp e all'hard boiled feroce di James Ellroy.
Nel 2002 pubblicano il loro primo album, “La Terra Brucia”, per l'etichetta di culto Nicotine Records . La loro miscela di rockabilly , surf, punk e blues acido convince fin da subito e l'album viene ottimamente recensito dalle principali riviste del settore. Lo stesso anno vincono il premio della critica al prestigioso “Rock Contest ” di Controradio.
Nel 2006 escono per Billy's Bones Records con lo split CD condiviso con i Bone Machine: “Storie Nere”, già divenuto un cult in cui si sono ridefiniti i canoni del rock'n'roll in lingua italica. L'accoglienza della critica è straordinaria, Rocksound definisce questo disco un “must to have”. In questi anni i Mutzhi Mambo hanno calcato i palchi di tutta Italia, con significative puntate in Austria e Germania, hanno suonato in festivals prestigiosi come l'Indipendent Explosion Tour e lo Swamp Room Happening. Hanno supportato personaggi di culto come Rudi Protrudi, Hugo Race e Tav Falco e bands come i Mad Sin, non sfigurando neanche quando si sono trovati ad aprire per artisti non propriamente affini, come Giuliano Palma e la Bandabardò, grazie all' energia che sprigionano nelle loro infuocate esibizioni live. I loro pezzi sono passati per le principali radio alternative italiane e su radio Rai 2.

La loro ultima fatica è l'album “Veniamo per te”, una co-produzione Billy's Bones-Area Pirata: 13 canzoni fresche di stampa in cui il combo fiorentino si conferma come vera outsider nel panorama italiano.
I suoni più curati (il missaggio è stato affidato al veterano del rockabilly Marco Di Maggio) ne rendono la resa ancora più incisiva, riuscendo a trasmettere appieno la tensione tra la violenta immediatezza del loro rock'n'roll e l'originalità dei testi e delle visionarie tematiche trattate.
In qualche modo hanno saputo far incontrare Cramps e Tom Waits! Taglienti ed ironici come sempre: The pulp side of macaroni rock'n'roll!!
Edizione limitata di 500 copie!
Un consiglio: non perdeteli quando passano dalle vostre parti…

TRACK LISTING:

1 Veniamo per Te
2 La Taranta di Floriano
3 Un Bimbo sul Leone
4 I Re del Kung-Fu
5 Jungla
6 Un'Altra Birra
7 Il Mummia Twist
8 Biondo
9 La Strega
10 Cosa Pensi Nilton?
11 Juana
12 La Diva del Varietà
13 Margarita in Aurelia

FONTE: AREA PIRATA RECORDS

ASCOLTA LE NUOVE TRACKS DEI M.M.

La isla de las munecas

2010-03-03T15:22:00.004+01:00

Si tratta di un isola di discrete dimensioni,“La Isla de la Munecas”con una grande foresta,la leggenda dice che Don Julian Santana popolando l'isola di bambole morte,torturate,stuprate,cannibalizate,a monconi,impiccate,pugnalate,amputate a decine di migliaia e Deus solo sà dove è andato a trovarle.
Forse il desiderio di celebrare la scomparsa per annegamento in quei luoghi di una bambina annegata con la sua bambola....dicono o forse: dico io, Santana era un vecchio Nazista Pedofilo rifugiatosi in Messico.

Si pensa,è una ipotesi che con il carattere scorbutico che si ritrovava abbia voluto con questo suo museo Dark dell'orrore tenere lontano gli importuni e i seccatori.

Senza dubbio una personalità tormentata con qualche tratto di paranoia,tutto sommato normale direi visti i tempi (...) e certamente con una immaginazione incandescente e lucida nella sua follia,essa si fà arte perchè paradossalmente genera l'incubo,l'orrore più perverso,lo materializza e permette ad altri che lo riconoscono di poterlo esorcizzare sfidandolo!

Di fatto un giorno lo hanno trovato annegato nel canale che circonda la sua casa,la leggenda nera era nata e da quel giorno l'isola è diventata una meta turistica,a migliaia vi giungono giovani da tutto il mondo.

Affascinati dal maccabro spettacolo s'infilano nella foresta per celebrarvi riti misteriosi intorno all'esorcismo della morte e la perdita dell'innocenza (oso supporre) una specie di Eros che vuole esorcizare la pulsione di morte cosi diffusa nei nostri giorni.

La fauna misteriosa,torturata innocente e sofferente della foresta (Dario Argento apprezzerebbe) viene ampliata,popolata dai nuovi arrivi portati dai turisti,come potete constatare dai video i bambini non mancano,anzi sembra che pur timorosi finiscano per farsi coraggio mà ce n'è sempre uno che rivivrà l'escursione turistica nella disneyland messicana come una esperienza terrificante,infatti se ci fate caso ce n'è uno che piange,sembra una lagna senza fine!
E non è difficile immaginare una specie di lugubre selvaggia competizione a chi lascia il souvenir più maccabro e massacrato.
Ovvio che la clientela lascia un po a desiderare in quanto a virtù,ma sopprasediamo sui vizi perversi raggiunti dall'eros quando si prende la polmonite gialla (?),quando si ammala!
A supporre che tra qualche decennio quando il parco sarà divenuto un monumento nazionale (come in certe villette con le madonnine di gesso che lacrimano sangue) la polizia messicana bandirà un concorso interno a chi ruba più bambole alle bambine "cattive" povera stremata popolazione; per ripopolare l'isola dell'incubo senza fine,non senza darsi allo stupro legale della plasto-carne!

La vegetazione,le liane,gli arbusti e il tempo poi fanno la loro parte trasformando l'isola in un palcoscenico Surrealista di grande suggestione.
Potevo non parlarvene?

FONTE: 100cosecosì

2010-03-02T15:09:00.000+01:00

ROCK CITY - Secondo Episodio: Il Fantasma di Penelope Pearl

2010-03-01T14:26:00.002+01:00

Torna Rock City, un mondo immaginario in cui si aggirano improbabili creature seventies pronte a tutto per vivere il sogno della città della musica. Il mio inseparabile compagno di avventure virtuali, Charles Huxley, ha coniato un logo apposta per questo progetto. Grazie Charles!

Entrate nel mondo di Rock City, una città fuori dallo spazio (anche se molto yenkee) e fuori dal tempo (ma è di sicuro l'era del vinile), in cui la magia, il diavolo e la musica si fondono per servirvi un delizioso spezzatino di emozioni. Buona lettura!

SECONDO EPISODIO: Il Fantasma di Penelope Pearl

I ragazzi sedevano sulle panchine del parco, quello dietro l'Agorà, il più grande dei centri musicali della Dream Records, sessantamila metri quadri di negozi di strumenti, sale di registrazione, bar, ristoranti, negozi di dischi, e poi parrucchieri, tatutatori, tabaccai e rivenditori di gadget di ogni tipo. Il tutto sorgeva intorno a due grandi palcoscenici sui quali ogni sera dava spettacolo la crema del pop di Rock City. Erano passate da poco le tre di notte e i bandoni erano ormai chiusi. Avrebbero riaperto appena sei ore dopo, perché il flusso era inarrestabile e la voglia di fare parte del grande gioco della musica non risparmiava nessuno. A quell'ora gli irriducibili rimanevano sulle panchine del parco, aggrappati all'ultima bottiglia di birra, per lasciarsi accarezzare ancora un po' dalla notte e smaltire nella testa i fumi delle pasticche.
- Dai Alvin, raccontaci ancora della Pearl...
- Mio Dio, che schianto che era, me la sarei fatta...
- Ehi ragazzi, piano con le parole. La ragazza non era di certo una santa, ma la sua voce metteva i brividi e solo per questo non le si può mancare di rispetto, specialmente adesso che non c'è più...
- Già, è stata una perdita per tutti, soprattutto per la Dream Records...
- Che si fottino quelli della Dream Records...
- Dai Alvin, dicci come è andata...
- Cazzo, lo sai come è andata, te l'avrà raccontata almeno cento volte...
- Si, ma è sempre uno spettacolo. Dai incomincia, che la benzina è quasi finita...

Alvin si sistemò a sedere coi piedi sulla panchina e le braccia poggiate sulle ginocchia, in modo da poter guardare tutti quanti in faccia, perché quando Alvin raccontava una storia voleva entrarti dentro e farti credere a tutto, la magia, il diavolo e gli spettri del palcoscenico. Rock City era una città strana e succedeva sempre qualcosa di inspiegabile, perché nella metropoli della musica la magia esisteva per davvero, e la linea che divideva il vero dall'immaginato correva sul filo delle sostanze spacciate dagli sciamani. La storia di Penelope Pearl la conoscevano tutti in città, ma nessuno riusciva a raccontarla bene come Alvin, giovane roady al soldo della D.R. Intendiamoci, lavorare per una major era una cosa normalissima a Rock City, se si considera che più del sessanta per cento del fatturato cittadino veniva dall'industria musicale e affini. Se volevi campare, il che significava rimanere nel giro, divertirti ed assistere ogni tanto ad un bel concerto, non ti restava che mettere da parte i tuoi principi ed incassare l'assegno dei discografici. Alvin avrebbe volentieri dato fuoco a tutta la baracca, ma le cose non sarebbero cambiate e lui avrebbe sicuramente fatto una brutta fine, perché non conveniva mettersi contro le major. Per questo e per altri motivi, tanto valeva seguire il flusso e vivere il sogno.
Il silenziò calò attorno alla panchina. Il ragazzo si lasciò andare ad un lungo sorso di birra, poi scaraventò la bottiglia vuota nelle ombre del parco. La storia poteva incominciare.
- Penelope Pearl aveva mille talenti, ma io la ricorderò per sempre per queste tre cose; la voce, gli occhi e la parlantina. Erano tre abilità che si fondevano nel momento in cui voleva colpirti. Ti guardava, dal basso dei suoi centosessantuno centimetri, e potevi già dirti fottuto, perché perdersi nel verde smeraldino dei suoi occhi era come abbandonarsi ad un tuffo nel vuoto. Poi ti parlava e, a differenza di molti cantanti, che quando li senti chiacchierare ti chiedi come facciano a tirar fuori dalla gola certe note, la magia della sua voce ti arrivava dritta al cuore, proprio come quando attaccava uno di quei pezzi strappa-anima con cui usava chiudere i suoi concerti. E mentre facevi i conti con le emozioni rimescolate dal timbro di quella giovane gattina, lei t'infilzava con le parole giuste, che ti sparava addosso come una mitraglietta. Insomma, era meglio non mettersela contro, che se all'apparenza sembrava un'innocua ragazzina viziata, in verità c'aveva due palle invidiabili. Purtroppo anche lei, come tutti del resto, c'aveva i suoi vizi. Ma era furba e per questo si riforniva solo dal suo sciamano di fiducia, che al tempo del fattaccio era anche il suo ragazzo. Si chiamava Miguel, un tipo ispanico con i rasta fino al culo, tre o quattro anni più giovane di lei che ne aveva venticinque quando morì. Il ragazzo ci sapeva fare ma era un tipo strano, lo dicevano tutti nel giro. Parlava poco e alle serate di gala non si faceva mai vedere, ma lo potevi adocchiare dietro il palco durante i concerti, defilato tra le ombre. Poteva leggerti la mano, farti le carte e altre stronzate del genere, e si era sparsa voce che ci azzeccava, figlio di puttana. Chissà che fine avrà fatto...
Alvin afferrò l'ultima birra e cambiò posizione. Nessuno disse niente per paura di rompere l'atmosfera. Era il momento in cui la storia entrava nel vivo.
- Era settembre e mancavano solo un paio di concerti alla fine del tour. La Dream stava spingendo per farle registrare subito un nuovo album e poi riportarla sui palcoscenici di Rock City per l'inizio del nuovo anno, ma la Pearl era stanca e disgustata da tutto e da tutti. Voleva prendersi un anno di riposo e non ne fece segreto, tant'è che lo disse apertamente alla fine della sua ultima performance, davanti ai settantamila del Diamond e ai milioni di telespettatori sintonizzati sul canale della Dream Records che guardavano l'evento dal vivo. Micheal Wasserman, amministratore delegato della major, andò su tutte le furie e la sera stessa mosse le sue pedine. Nella suite dell'hotel del Diamond, lo stadio in cui si era esibita, Penelope degustava in compagnia del suo amante un nuovo cocktail onirico. Miguel mischiava parti di acidi con alcune misteriose radici di sua conoscenza, di sicuro roba messicana. Il viaggio d'andata era assicurato, il ritorno un po' meno...
Alcuni ragazzi risero alla battuta, mentre il cielo ad oriente incominciava già a rischiararsi. La storia riprese...
- Quattro membri dei Doberman, pagati ovviamente dalla Dream, irruppero nella suite senza neanche bussare e fecero il classico lavoretto di persuasione riserbato alle star ribelli. Distrussero la stanza, picchiarono il ragazzo, minacciarono apertamente la Pearl senza però sfiorarla, e poi se ne andarono pisciando sulle tende della suite. Malgrado la paura, Penelope non aspettò il giorno dopo per farsi sentire. Chiamò un taxi e piombò al party delle alte cariche della Dream Records, sul terrazzo a cupola del grattacielo più alto di Rock City. Andò dritta da Wasserman e, davanti ad almeno cento tra i nomi più prestigiosi della città, gliene cantò come solo lei sapeva fare, avvolta da una pelliccina di finta volpe, il rossetto acceso e i capelli pettinati all'indietro, per dare risalto ai suoi occhi di gatto. Lo chiamò “maiale”, e quel grassone diventò tutto rosso, così da assomigliare ancora di più ad un fottuto suino, che il demonio se lo porti! Poi lasciò il palazzo, come una regina, tra gli sguardi sorpresi degli uomini e i risolini delle donne. La vendetta di Wasserman non si fece attendere. Due motociclette affiancarono il taxi sul quale Penelope stava tornando a casa e lo crivellarono di proiettili. Il resto della storia la sapete, perché i giornali ve l'hanno venduta per almeno due mesi. La Voce della Salvezza, quella setta fittizia di fanatici messa su dalle major per coprirsi il culo, dichiarò di essere responsabile del delitto. “Dio punisce gli infedeli ed i servi di Satana”, c'era scritto sulla finta lettera di rivendicazione. La polizia fece un paio di arresti fasulli, la Dream Records organizzò un mega concerto in mondovisione per celebrare la defunta star, una processione di migliaia di fan accompagnò il feretro bianco della Pearl fino a Harmony Hill, il cimitero del rock, e due settimane dopo uscì il doppio album di successi e inediti che si posizionò subito al primo posto della chart e vi rimase per quasi un anno. Fu il più grande affare della Dream, malgrado la perdita...
Miguel, il fidanzato sciamano della Pearl, sparì di circolazione, ma non in quel senso, badate bene. Il ragazzo, come ho detto, ci sapeva fare, e gli scagnozzi al soldo della Dream non riuscirono a scovarlo. Invece alcuni dicono di averlo visto più volte aggirarsi come un anima dannata nel cimitero di Harmony Hill, attorno alla tomba della defunta Pearl. Un ragazzo completamente andato, probabile necrofilo, che amava dormire vicino ai resti delle star e passare la notte nei cimiteri, giurò di aver assistito ad un incantesimo. Miguel, in preda a chissà quali acidi, danzava come un folle attorno alla lapide della sua ex-ragazza, cantando una strana canzone in una lingua sconosciuta. Era la notte del ventisette novembre, la stessa in cui avvenne il secondo omicidio.
Negli uffici della Dream Records, Wasserman era al settimo cielo. Il disco vendeva, gli azionisti erano contenti e la Penelope non rompeva più i coglioni. La vita era una meraviglia, di sicuro pensava, mentre se lo faceva succhiare dalle sue concubine in botta acida, quattro ragazzine di appena sedici anni che volevano diventare famose. Nella vasca idro della sua magione all'ottantottesimo piano del palazzo della Dream, Micheal Wasserman viveva il sogno allo stato puro. Fu lì che lo ritrovò la polizia il giorno dopo, il corpo flaccido immerso nell'acqua sporca di sangue, la testa staccata dal collo a un paio di metri dalla vasca, sul tappetino intriso di cremisi. Le ragazze furono interrogate ma nessuno credette alle loro storie di spettri e vendette. Gli inquirenti dettero la colpa agli acidi. La Dream Records le pagò bene e il giorno dopo fecero ritorno ai loro insipidi villaggi del sud, dove i giovani, ignari del selvaggio mondo dei discografici, coltivano il sogno di Rock City.
- Ma le ragazze parlarono agli amici, e gli amici parlarono ad altri amici, e la storia del necrofilo s'insinuò tra le testimonianze delle ragazze. Lentamente una leggenda prese forma, e vi confesso che non mi stupirei se fosse vera, perché di cose strane ne ho viste in questa città del diavolo...
Alvin riprese fiato. Lasciò andare lo sguardo verso le luci della città, una distesa sconfinata che dalle montagne arrivava fino al mare. Rock City, la città del diavolo, ma c'erano cose ancor più temibili di Belzebù; c'era il Dio Denaro e Fama, la sua baldracca. E poi c'era la droga, quella buona degli sciamani giusti, e quella devastante spacciata dai servi delle major. Il roady si attaccò all'ultima birra, la finì e chiuse la storia.
- Penelope apparve sulla terrazza all'ottantottesimo piano, quella dell'appartamento di Wasserman, candida come il latte, con indosso una vesta sottile che lasciava intravedere le sue forme minute, le sue carni giovani che, per uno strano gioco di luci o chissà per cosa, sembravano anch'esse trasparenti. Si avvicinò alla porta-finestra che dava sul bagno, dentro il quale il grasso amministratore della Dream Records cinguettava con le sue giovani amanti, un bicchiere di whiskey in mano e una tetta da bambina nell'altra. Le ragazze urlarono e schizzarono fuori dalla vasca prima che Wasserman riuscisse a capire cosa stesse succedendo. La Pearl gli fu sopra in un istante. Ignorando le ragazzine, alzò la lama di un enorme coltello sopra la testa del verro umano. Nessuno guardò, ma tutte e quattro udirono dei rumori orribili, un grido disperato mozzato nel momento in cui la lama recise le corde vocali dell'uomo, e poi il suono delle carni squarciate, e un fiotto di sangue che gorgogliava riversandosi sulla superficie schiumosa della vasca. Quando finalmente scese il silenzio, la Pearl intonò il ritornello di Gimme Some Love, la hit che la rese famosa, e nessun canto di vendetta fu più meravigliosamente crudele di quello.

GM Willo - Leggi gli altri episodi

FONTE: The Colony of Slippermen

2010-03-01T03:01:00.000+01:00

Conoscere significa incontrare ed accogliere qualcosa o qualcuno

A. Einstein

C O L L A G E ne

2010-03-01T01:11:00.001+01:00

... h e r e ...

L'anticamera

2010-02-24T16:46:00.004+01:00

QUESTO RACCONTO È BASATO SU UNA STORIA REALMENTE ACCADUTA

______________________________________

L'anticamera

Alex e Charles entrarono nel pub alla ricerca di una buona stout e di un bagno.

–Tu ordina, io torno subito- disse Charles.

Poi, senza guardasi intorno, infilò la porta col cartello che indicava la toilette.

Alex si sedette al banco, su uno sgabello impagliato. Subito ebbe l’impressione di aver interrotto qualcosa, come di essere entrato sul più bello: ospiti inaspettati giunti nel momento meno opportuno. L’aria sembrava immobile. L’assenza di ogni tipo di rumore, un silenzio quasi innaturale, faceva risaltare ogni scricchiolio del vecchio sgabello.

Si guardò intorno come disorientato. Il vecchio al lato destro del banco, sollevò lo sguardo dalla pinta e glielo piantò in faccia.

-Salve- disse Alex, e solo allora si accorse della cicatrice che correva sulla parte sinistra del volto dell’uomo, interrotta soltanto dall’occhio completamente bianco e opaco. Il vecchio non rispose e tornò a bere la sua stout.

Charles non si trovò in bagno appena passata la porta, ma in un lungo corridoio pieno zeppo di fusti e casse di bottiglie di birra vuote, impilate fino alle travi del soffitto basso e scuro.

Un cartello vecchio di anni indicava ancora la strada per la toilette. Affrettò i passi, sollecitato dal bisogno impellente, sognando una intima stanzetta dove potersi liberare dalle quattro pinte che aveva già bevuto.

Il corridoio pareva non finire mai, sembrava diventare sempre più scuro man mano che si allungava. Raffiche di vento freddo entravano dalle finestre, quadrate e senza vetri, che correvano regolari sul muro destro. Charles rabbrividì per l’ennesima folata gelida e guardandosi intorno si chiedeva in quale singolare posto si trovasse. D’un tratto davanti a lui un ombra scura si staccò veloce dalle travi e due ali nere si aprirono davanti ai suoi occhi.

Il cuore sembrò fermarsi, ogni singolo muscolo si pietrificò, bloccando Charles sul posto come una statua di marmo.

Poi il piccolo uccello volò via da una delle finestre senza vetri. Charles riprese fiato e guardò verso il punto da dove era sbucato l’uccello. Un piccolo nido era nascosto tra la trave e il soffitto, sembrava che l’uccellino avesse trovato confortevole il corridoio di quello sgangherato pub, invogliato dalla facile possibilità di entrata e uscita fornitagli dall’assenza dei vetri.

-Irlandesi- sospirò Charles scuotendo la testa.

Dopo qualche passo ancora sembrava finalmente essere giunto alla fine di quel maledetto corridoio, sempre più freddo e buio. Una luce gialla usciva da una piccola porta sulla destra. Charles entrò.

Da una porta, sul retro del banco, uscì un anziana signora camminando in modo alquanto singolare.

Alex salutò gentilmente e ordinò due pinte. La vecchia sorrise appena e si girò per prendere i bicchieri con fare lentissimo, mostrando la gobba che la costringeva in quella strana postura.

Sempre più a disagio, Alex sperò che l’amico, ormai sparito da più di dieci minuti, tornasse al più presto e confidando nelle doti di bevitori quale erano, finire in fretta la pinta e uscire velocemente da lì. Non riusciva a spiegarsi perché, ma era ormai convinto che tutto intorno qualcosa si fosse fermato per causa loro. Solo non immaginava cosa.

I suoi pensieri furono interrotti dal pianto di una bambina, così improvviso che Alex saltò sullo sgabello, girandosi si accorse che oltre al vecchio orbo, nel pub, c’era anche una bambina, subito redarguita dalla donna accanto a lei dai lunghi capelli scuri e unti e dal viso scavato e smunto. Nell’angolo più lontano del locale un uomo robusto e palesemente ubriaco stava discutendo con una ragazza dall’aria sconvolta. Alex non sentiva bene cosa diceva il ragazzo ma gli sembrò di capire che si stesse scusando di qualcosa, incolpando alcool e gelosia. La ragazza continuava a fissarlo negli occhi sempre più sconvolta e sull’orlo di un pianto.

Ma da dove era sbucata tutta quella gente? Si domandava Alex.

Erano sicuramente già lì quando lui e Charles erano entrati, eppure fino a quel momento non li aveva minimamente notati.

Subito dopo, un forte odore di incenso, come quello che viene utilizzato nelle chiese, invase la stanza.

Charles rimase a bocca aperta. Il bagno, se così si poteva chiamare, era un piccolissimo ambiente maleodorante, dal forte odore di urina. Al posto della porcellana bianca c’era una grata rugginosa che sgocciolava chissà dove, addossata ad un muro ricoperto per circa un metro di mattonelle giallognole coperte di chiazze scure. La vescica che continuava a dolergli prevalse sul senso di nausea che lo assaliva, così si distanziò dal muro e mirò la grata.

Charles tornò velocemente indietro, ansioso di descrivere all’amico la situazione grottesca in cui si era ritrovato.

Sorridendo si sedette accanto ad Alex.

-Non hai idea di che situazione, Alex- disse

-È stata un’avventura arrivare in bagno, ora ti racconto, ma… Hey, perché non hai ordinato anche due whiskey?- Poi fece per chiamare la vecchia.

-Zitto- disse a bassa voce Alex bloccandogli il braccio.

-Bevi veloce e andiamocene-

-Perché? Ma che c’è? Hai una faccia…-

-Guarda che posto allucinante, è da quando siamo entrati che ho una strana sensazione. Senti che silenzio, tutto sembra muoversi a rallentatore- ormai Alex sussurrava a tal punto che Charles faticava a sentire.

-E poi annusa. Annusa l’aria-

-Ma che roba è? Incenso. Incenso da chiesa- anche Charles adesso, guardandosi intorno, perse il sorriso.

-Forse hai ragione te, beviamo e andiamocene-

Entrambi, perfettamente sincronici si voltarono verso l’orbo, che riabbassò lo sguardo.

-E quello? Hai visto come ci fissava? Con quell’occhio… la barista con la gobba, ma dove diavolo siamo?- Charles rabbrividì

Un chiarore alle loro spalle li fece voltare sugli sgabelli. Nell’angolo vicino al tizio ubriaco c’era un piccolo camino in pietra, al suo interno decine di lumini rossi rischiaravano l’ambiente.

-Guarda che roba- Alex indicò con la testa la parete sopra al caminetto. Quasi del tutto spoglia, gli unici pezzi d’arredamento erano una maschera in legno dalla forma allungata e una foto, che ritraeva un caprone sulla cima di una scogliera con l’oceano in tempesta sotto di sé.

-Io me ne vado-disse Charles, -Lascio la pinta a mezzo e schizzo fuori-

-Aspetta, finiamo prima. Cerchiamo di sembrare naturali e tranquilli-

Impossibile, erano come farfalle multicolore in un quadro in bianco e nero.

Improvvisamente un raggio di sole entrò dalla finestra, illuminando il pavimento scuro, quasi nero, di piastrelle ottagonali. Alex e Charles adesso si accorsero anche della strana architettura del posto, che sembrava formare un triangolo irregolare.

Questa luce naturale e inaspettata sembrò comunque rincuorare i due, che dettero una lunga sorsata di birra, come se stessero riprendendo ossigeno.

Subito la vecchia uscì dal banco e claudicante arrivò alla finestra, che tappò tirandone la tenda, poi lentamente ritornò dietro al banco sparendo dalla porticina che dava sul retro. Il locale ripiombò nella penombra, illuminato solo da un piccolissimo lampadario in stile barocco al centro del soffitto, e i volti dei due amici tornarono scuri quasi come il pub.

-Proprio adesso che abbiamo finito di bere e ce ne possiamo andare, la vecchia è sparita- disse Charles

-Ascolta- disse Alex tendendo l’orecchio.

Adesso da dietro la porta, si sentiva flebile una musica. La musica si sentì più forte quando la porta si riaprì dando nuovamente l’accesso alla barista gobba. Lenta e ripetitiva, questa nenia sembrava accompagnare qualcosa, aveva un che di rituale, di magico.

Subito Alex colse l’occasione al volo e pagò le due pinte ad un prezzo davvero basso, mentre l’orbo annuendo alla vecchia si faceva passare una bottiglia da mezza pinta di whiskey. Sembrava che non servissero più le parole tra loro.

I due salutarono e velocemente si diressero verso la porta.

Alex afferrò la maniglia e tirò per uscire. Chiusa, la porta non ne voleva sapere di aprirsi, allora Alex spinse. Niente. Cominciò a tirare e spingere la porta che tintinnava sui cardini sempre con più foga. L’avrebbe completamente divelta se Charles non lo avesse fermato.

-Schiaccia la levetta sopra la maniglia- gli disse.

Alex seguì il consiglio e furono finalmente fuori all’aria, inondati dalla luce del sole. Senza parlare cominciarono a camminare velocemente verso la piazza del paese, mettendo più strada possibile tra loro e il locale.

Dentro il pub l’attività riprese.

La madre suicida con la figlia soffocata nel sonno sarebbero state le prossime a varcare la porta dietro il banco, seguite dall’ubriaco e dalla compagna accoltellata a morte per gelosia.

L’orbo rimase fermo al suo posto, attendendo ignavo il suo turno come aveva fatto per tutta la vita, cominciava a pensare che la sua punizione fosse proprio quella.

La vecchia prese per mano la bambina, seguita dalla madre le accompagnò verso la porta, attraversando la stanza.

D’un tratto Alex e Charles ebbero la certezza che prima o poi sarebbero tornati in quel pub. Non riuscivano a spiegarsi perché ma quella era la certezza più grande che avessero avuto in vita loro.

Dentro l’anticamera la vecchia gobba sorrise tra sé e sé.

ROCK CITY - Primo Episodio

2010-02-23T14:39:00.000+01:00

Unire la passione per la fantasy con la mitologia rock era una sfida che mi ero preposto già da diverso tempo. Riascoltandomi e rivedendomi le scene di quella chicca di Brian De Palma, Phantom of Paradise, mi è sorta l'ispirazione per una mini-saga da presentare ad episodi sul sito The Colony of Slippermen. Rock City è una città immaginaria collocata ai tempi del vinile. All'interno di questo ipotetico scenario si muovono i personaggi classici del mondo del rock, tutti rigorosamente reinventati ed enfatizzati per l'occasione. Musica, magia, droga, sesso, money e naturalmente lui, il diavolo. Una zuppa glamour da rimescolare per gioco ed assaggiare nelle serate balorde, quando la cassa della birra è a metà...

Buona lettura!

PRIMO EPISODIO

La spiaggia era l'ultima attrazione underground, una striscia di terra non completamente soggetta alle regole della città, forse a causa della marea che la rendeva accessibile solamente dopo le dieci di sera. Fino al calar del sole infatti i bagnanti si accanivano per un metro quadrato di sabbia, che dall'argine che divideva il lungomare fino al bagnasciuga non c'erano più di dieci metri, per un tratto di appena un chilometro. Il resto della costa apparteneva agli scogli o al porto di Rock City, lo scalo per carghi più importante del litorale. Ma le attività portuali non erano certo la risorsa economica principale della città. Rock City era il centro nevralgico dell'industria musicale, "the place to be", una metropoli sconfinata che dalle montagne rocciose si estendeva fino all'oceano; case, palazzi, giardini e una rete intricata di strade sulle quali ogni giorno milioni di autovetture disegnavano quel moto perpetuo che incorniciava la macchina da soldi più redditizia di tutto il paese. Rock City rappresentava il traguardo dei giovani rockers che rincorrevano le chimere di denaro e popolarità. In realtà, dietro il sipario dorato dell'industria musicale, si nascondevano orde di affamati avvoltoi e zannuti caimani. Una volta che l'aspirante star veniva irretita dalle suadenti parole dei discografici, non c'era possibilità di salvezza. I contratti stipulati dalle due grandi major del paese imprigionavano la creatività del musicista trasformandolo in un animale da allevamento, una gallina costretta a cagare uova dal culo fino al giorno della sua morte. Alla maggior parte degli artisti poteva anche andar bene trascorrere la loro dorata esistenza dentro le ville bunker, assediati dai fan guardati a vista dalle guardie del corpo, intontiti per buona parte della giornata dalle droghe più in voga dell'ambiente. Gli sciamani facevano ottimi affari. Molti di loro lavoravano per le major e avevano il compito di tenere i "ragazzi" tranquilli.
Rock City vantava nove enormi stadi e centinaia di edifici per ospitare concerti ed eventi musicali. Ognuna di queste strutture apparteneva o alla Music Dome o alla Dream Records, le due case discografiche che detenevano il patrimonio artistico musicale del paese. Se volevi far suonare la tua band, dovevi essere pronto a firmare un patto di sangue, altrimenti ti rimanevano i marciapiedi oppure i luoghi improvvisati, come la spiaggia appunto... continua a leggere...

Apparentemente inosservato

2010-02-22T16:04:00.000+01:00

Uscire di casa senza avere un progetto preciso per la giornata è un po’ come accettare il divenire naturale delle cose senza usare niente per cambiarne il disegno. Camminare per strada per abitudine, senza un luogo preciso dove recarsi, è come vivere allo sbando coi recettori alzati, pronto a interagire con qualsiasi cosa possa presentarsi davanti, qualsiasi novità davanti ai percorsi tortuosi dei passi. Ho passeggiato a lungo percorrendo strade e marciapiedi. Ho incontrato persone che mi sono apparse preoccupate solo di se stesse. Ho visto espressioni serie, camminando, a volte corrucciate, a volte più serene. Mi sono immerso in personaggi diversi da me, a volte instabili, incostanti, immedesimandomi in ruoli e atteggiamenti che neppure conoscevo. Poi da tutto questo ho cercato di trarre dei risultati positivi. Terribile e rassicurante trovare attorno tutto normale, senza un’ombra di irregolarità, come previsioni meteorologiche ben studiate e definite, che non prevedono niente di difforme. Così ho visto un uomo, e ne ho seguito il cammino, non per curiosità dei suoi itinerari, ma per cercare nei suoi percorsi un’identificazione di cui provavo stringente necessità, come cercare di assumere gli stessi pensieri di chi sembrava perfettamente a suo agio nella vita sociale. Insieme siamo entrati dentro un negozio di tabacchi, poi ci siamo accesi una sigaretta appena tornati sul marciapiede. Abbiamo percorso una via lastricata, stretta in mezzo alle case, col fondo irregolare di vecchie pietre coperte di umidità. Infine l’uomo è sparito dentro a un portone di legno, stringendo sotto braccio una borsa di pelle con dentro, presumibilmente, delle carte, dei documenti. Ho atteso quasi senza muovermi in quel tratto di strada, controllando ad ogni secondo il portone dal quale sono entrate ed uscite diverse persone, ma non il mio uomo. Intanto che continuavo ad aspettare riflettevo sul suo abbigliamento: cappotto grigio chiaro abbottonato, calzoni blu notte di taglio classico, camicia celeste con cravatta dal nodo sottile, di colore bordeaux. Una persona qualsiasi, un’età indefinita tra i quaranta e i sessant’anni, con un passo ordinario, dei movimenti assolutamente normali. Ho atteso ancora a lungo, infine quando è uscito mi è parso di notare un’espressione soddisfatta sopra al suo viso: si è soffermato un attimo, mi ha visto, è venuto lentamente verso di me. Ha allargato un vago sorriso, non ha detto alcuna parola, mi ha solo dato con gesto veloce un cartoncino, e poi se n’è andato. Sono rimasto perplesso, quasi impietrito, ed ho guardato il biglietto senza più riuscire a seguire quell’uomo neanche con lo sguardo: Società Intermedia, diceva il biglietto. Investigazioni.

Bruno Magnolfi

I met a genius

2010-02-18T16:16:00.002+01:00

I Met A Genius

Charles Bukowski

I met a genius on the train
today
about 6 years old,
he sat beside me
and as the train
ran down along the coast
we came to the ocean
and then he looked at me
and said,
it's not pretty.

it was the first time I'd
realized
that.

Caduta libera

2010-02-16T20:17:00.001+01:00

Respiro ancora, nonostante tutto. Sono fermo, immobile, a terra, forse in una posizione innaturale, e cerco, tra i dolori fortissimi che provo, di capire cosa mai sia successo, anzi, di comprendere com’è possibile che io sia ancora vivo. Un tirante dell’impalcatura ha ceduto, c’è voluto un attimo, neanche il tempo sufficiente ad allungare d’istinto una mano per sorreggermi, sfiorando per ironia quel corrente che avrebbe potuto evitarmi tutto quanto, ed ero nel vuoto, in una stupida, inspiegabile, caduta libera. Sembra quasi uno scherzo, potrei tornare indietro, ad un attimo fa, e continuare a lavorare sulla facciata di quel terzo piano ad applicare l’intonaco, fischiando lentamente qualche canzone, come a volte mi piace fare, e stando ben attento a lisciare bene la malta, che non si noti alcuna strisciata nel lavoro finito, perché io voglio sempre dare un risultato accurato, che tutti restino contenti di quello che ho fatto. Come uno stupido, non mi spiego in alcuna maniera il perché io sia qui, adesso. Sono sicuro che nessuno mi ha visto, ero da solo stamani là sopra, neanche il tonfo è stato avvertito, il rumore di un corpo che cade in questa piccola corte dove non abita ancora nessuno è un niente, un piccolo colpo tra milioni di altri colpi. Potevo allungare di più la mia mano, forse, bastava pochissimo, un niente per neutralizzare questo destino. Invece sono rimasto sorpreso, non avrei mai pensato che potesse accadere una cosa del genere, e se non l’avevo pensata non era neanche vera, non era possibile, per questo sono rimasto troppo ad indugiare, perché non mi pareva possibile che accadesse proprio a me una cosa così. La mia meraviglia era tanta anche mentre volavo, mentre cadevo giù come un sacco di stracci tirati per spregio da una finestra, ancora incredulo, inebetito. Ed adesso ecco qua, tutti i miei sogni, la mia famiglia, il bambino piccolo, tutto finito, per bene che vada resterò invalido, impossibilitato a lavorare, sarò solo un peso per tutti. Adesso tutti i dolori si sono fatti fortissimi, sento che sto per svenire, non resisto, e ancora ripenso a come sia stato possibile in quell’attimo assurdo, che non mi sia reso conto, che sia volato giù senza far niente, che sia stato sconfitto così, senza neanche essermi minimamente difeso. Chissà se perdo sangue da qualche parte, non voglio neanche pensarci, posso morire qui, dissanguato, come un cretino. Poi muovo una mano, mi rendo conto che sono caduto dentro a una piccola aiuola, e la terra ha attutito la botta, altrimenti sarei rimasto spiaccicato sopra il cemento. I dolori sono insopportabili, ma devo resistere adesso, devo fare uno sforzo, abbandonarmi significa perdere tutto. Ho voglia di piangere, di disperarmi, invece devo essere lucido, pensare cosa fare, cercare di richiamare l’attenzione di qualcuno. Mi sento sconfitto, se devo rimanere un peso per tutti preferisco morire, ma come si fa a scegliere, come si fa a decidere che cosa è la vita, cosa ci riserva, quali segreti ha ancora per noi? Devo muovermi, devo pensare a come attirare l’attenzione su me, devo concentrarmi su questo, nient’altro deve passare per la mia testa in questo momento. Poi sento una voce, proprio quando sono preda del panico, e non riesco più neppure a pensare, e ho solo voglia di piangere e di disperarmi. Arriva la barella, qualcuno dice che ci sono fratture, ma non ho perso sangue, non ho sbattuto la testa, ci sono ancora speranze, la vita non mi è parsa mai così bella.

Bruno Magnolfi

010220514011

2010-02-15T17:44:00.001+01:00

Spara fucile, spara, che altro non sei che l'estensione d'acciaio del mio braccio, e per quanto cerchi di essere tutt'uno insieme a te, una comoda sensazione di distacco ci separa. Il mio dito fa solo il suo lavoro, il tuo grilletto è solo un ingranaggio, e anche la pallottola che esplode nel corpo del bersaglio altro non è che un oggetto innocuo, un gingillo di metallo e polvere nera. Tutte queste cose insieme danno esito a un evento di morte, ma è un risultato soggetto a troppe variabili, una catena infinita di comandi, responsabilità e conseguenze che, una volta davanti al fatto di sangue compiuto, perde significato. Le responsabilità si assottigliano. Le regole del sistema sussurrano le parole al politico che le rigira alla TV, vengono riprese poi dai miei diretti comandanti, che fanno la voce grossa per stemperare le mie emozioni. Il mio dito è il loro dito. Il grilletto del mio fucile reagisce all'occhio della cinepresa dell'ultimo telegiornale. La pallottola è l'indice del politico, e il sangue che sgorga dal petto squarciato del mio nemico è l'inchiostro con cui si stampa la moneta corrente. Ecco perché non oso abbassare la mira e voltare le spalle. È un gioco troppo più grande di me.

PICCOLE LETTURE CON CARNE DI CUORE TRITATA